Los hijos bastardos de Dios

Miedo y asco

2010-02-27T20:07:00.001-08:00

“Por favor, dejen su felicidad junto al abrigo al entrar. Gracias.” Así rezaba, y aún lo hace, este blog en su cabecera. Y yo me pregunto qué le ocurrió, por qué fue abandonado a su suerte para que, tiempo después, llegara alguien como yo a recuperarlo de sus cenizas. Me siento extraño, como si fuera un superviviente de un incierto futuro que, metido en su cabina de mandos, violara la tranquilidad de este sitio que durante tanto tiempo fue descuidado. Algo así como cuando entras en una casa abandonada por su dueño como si este la hubiera cedido a las plantas salvajes que ahora dominan el jardín que antes era un lugar cuidado y floreciente.

Volviendo: Me pregunto si los encargados de este lugar han encontrado la felicidad y se han negado para siempre a colgarla en la percha por miedo a que se le escapara, esta vez para siempre. Se supone que tengo permiso para escribir aquí, pese a ello mi sensación de violador me acosa mientras lo hago.

Seré valiente y me permitiré colgar durante un tiempo mi felicidad, no creo que ella vuele más lejos de lo que ahora mismo se encuentra. Por lo que sé, tiene pánico a los aviones.

Todo esto me lleva a pensar en ese futuro incierto: Servidores repletos de espacios como este donde ya no hay dueños que lo mantengan, pero que siguen siendo accesibles por lectores anónimos.

Tal vez en esta posmodernidad extraña que nos ha tocado vivir la inmortalidad no está en un libro, sino en un lugar de internet.

El miedo y el asco eran antes los motivos por los que tres individuos nos metíamos aquí a escribir. ¿Ha desaparecido el miedo, tal vez el asco? ¿Qué motivos nos impulsan ahora a escribir, si es que mis compañeros siguen haciéndolo? Ya ni sé nada de ellos.

Tal vez ese futuro incierto no esté tan lejos. Tal vez este sea el futuro incierto de aquellos tres que antes llevaban todo esto. Desde luego puedo hablar por mí y decir que ni se me habría ocurrido en aquellos tiempos que algún día iba a publicar aquí en las condiciones en las que ahora lo hago.

Creo que ese miedo que todos compartíamos era el miedo a nuestro futuro y el asco lo dirigíamos hacia la que era nuestra vida actual. Bien, ¿debíamos tener miedo a convertirnos en lo que ahora somos? ¿Deberíamos seguir sintiendo asco?

He de decir que a mí las cosas me han ido bien y el asco ahora lo enfoco fuera de mí hacia todo lo que me rodea.

***

A cada palabra que escribo siento como si una nube de polvo se levantara. Es el polvo de mis recuerdos que traen a mi memoria un adolescente hormonado y cargado de energía contra todo, sobre todo contra sí mismo. El mismo adolescente que soñaba con convertirse en lo que ahora soy, más por fuerza de voluntad que por fortuna. Los mismos sueños que me hacían soñar con un futuro que ya ha pasado, un futuro que pasó con demasiada prisa.

Me gustaría sacar este blog del fondo de la estantería, como si fuera un libro que un día quisiste mucho pero que luego fue poco a poco siendo olvidado por otros que captaban más tu atención conforme madurabas.

Martín Edén, espero que sepas perdonarme.

El funeral. Final

2009-04-26T10:43:00.000-07:00

Entonces mueve los labios haciendo el papel de extra en esta obra de teatro y descubre incluso a su padre, el hombre más ateo que jamás conoció, recitando un padre nuestro al pie de la letra. Su padre es un gran actor también, ¡Aquí todos deberían estar en Broadway!
Pero papá no, René piensa que papá tiene miedo, le aterra la idea de morir. Por eso recita las oraciones, amparándose en las divinas palabras de esperanza escupidas por el sacerdote.
También piensa en el último suspiro de tío Luis, ¿era consciente del poco tiempo que le quedaba? ¿Qué sintió al desvanecerse en el suelo? Lo que más llama la atención de René es pensar en el momento exacto en que su tío perdió la conciencia. ¿Cuándo dejó de ser tío Luis para pasar a convertirse en un cadáver frío e inexpresivo? ¿Se dio cuenta de que estaba muriendo? René duda si pudo sentir miedo o libertad. René prefiere no pensar más. Prefiere cerrar los ojos y dejar que todo fluya. Entonces el sacerdote se acerca al féretro con algún objeto extraño y mientras dice Padre, perdona a Luis todos sus pecados, deja caer unas gotas de agua sobre el ataúd.
La palabra pecado pone la piel de gallina a René, en este momento desearía exterminar al cura, acercarse a él y levantándolo en el aire amenazarlo. ¿Qué pecados, de que pecados estás hablando desgraciado?
Tío Luis era una persona humana, con sus debilidades y sus fallos, pero René está seguro de que aquel, era uno de los hombres más nobles que jamás había conocido en vida. No se merece que una palabra tan sucia como pecado manche un momento de por sí ya, suficientemente sucio.
El pianista vuelve a tocar y el sacerdote despide el féretro, mientras, un tipo con gafas y camisa a rayas empuja el ataúd hacia el exterior, justamente por la misma puerta donde el regidor espera para felicitar la magnifica actuación del actor que ha asumido el papel de cura.
Todos han estado geniales. Incluso René. Me he comportado justamente como hay que comportarse, se dice a si mismo mientras coge aire preparándose para el momento final. La llegada al cementerio debe superar con creces la espera en la habitación y la misa de difunto. René está delgado, muy delgado, no ha comido nada, respira con fuerza, debe aguantar el tipo, quiere aguantar el tipo.

En el exterior, el coche fúnebre abarrotado de flores espera detenido a que los familiares formen fila para seguir el féretro hasta el camposanto. Dora abrazada a mamá camina por delante. René prefiere avanzar detrás. Siempre junto a su primo Jesús. Está seguro de que no volverá a verlo en mucho tiempo, tal vez hasta el próximo funeral, o bautizo o cualquiera de las celebraciones familiares de obligada presentación. El caso es que quiere estar con él hasta el final del entierro. René mira a su prima, en un momento se avergüenza de que sus ojos la hayan seguido hasta las piernas, recorriendo la vista por las montañas que forman sus insinuantes caderas. Es normal, se dice a sí mismo. Mirar algo bello, si no descubro algo fascinante en medio de un lugar tan terrible, mi mundo en el que todo fluye, dejará de hacerlo, todo se congelará.
René mira entonces al cielo y a un pájaro que vuela bajo. Luego su mirada se desvía hacia el coche fúnebre que ya roza las puertas del cementerio. Es un lugar antiguo, entonces piensa en la cantidad de memorias borradas que descansan allí. Memorias dispersas por el viento y por los huesos, y por las flores, y por el humo.
El humo sale despedido del crematorio. A tío Luis no lo van a sepultar. Al parecer nunca tomó parte en estos asuntos, parecía darle igual, por él, que lo quemaran, así todo sería más sencillo. Don Alejandro cruza un vistazo con René y sonríe cariñosamente.
Éste le devuelve la mirada y continúa vislumbrando el coche que se detiene a las puertas de los hornos. Del automóvil baja un tipo grande y corpulento, lleva una camisa azul con el sello de la funeraria estampado en el bolsillo izquierdo. Se acerca a mamá y le estrecha la mano diciéndole que lo siente mucho. Entonces se gira y quita una a una las coronas de flores que decoran el coche. René lo sigue con la cabeza y descubre un gran promontorio de coronas como las del coche de tío Luis, todas indiscriminadamente puestas de mala gana unas encima de las otras.
La última flor es tirada con olvido, no es el último. Esta tarde hay varios funerales, vendrá otro coche y con más flores, tapará el recuerdo dedicado a tío Luis.
El monte de coronas destabiliza el mundo de René, ahora si que se está ahogando de verdad. Pero no se ahoga en un océano de agua, se ahoga en un océano de flores que se hunden unas sobre otras, las más nuevas sustituyen a las más viejas, y así funciona el eterno ciclo entre la vida y la muerte.
El féretro es sacado sobre una mesilla con ruedas de metal. Entonces, el tipo corpulento ayudado por otro de más baja estatura lo empuja por una cuesta que desaparece tras una pared blanca y lisa. René mira por última vez y sin poder congelar la imagen, el ataúd desaparece en la lejanía.
El tiempo se acabó, piensa René mientras observa los rostros compungidos de los familiares. ¿Y ahora qué? Ahora nada. Fluyan mis lágrimas, dice René.

El funeral. Parte II

2009-04-18T07:47:00.000-07:00

René mira a su primo y le pregunta si lo ha visto. Jesús no entiende bien, pero responde. Supone que se refiere al cadáver de tío Luis. Contesta que sí, que lo vio esta mañana, nada más llegar.
-¿Y la caja? ¿Es de madera?- Dice René con los ojos desencajados. Sabe que su primo se extrañará. No entiende esta obsesión por saber si la caja es de madera o no, tal vez sea la excusa perfecta para verlo, para comprobarlo con sus propios ojos.
En el fondo tiene miedo, no sabe con que puede encontrarse. El rostro de la muerte es anónimo. Ha visto incontables muertos en el cine pero nunca antes había sido un rostro tan familiar. Un rostro con el que ha compartido horas y horas de vida. Le debe tanto a tío Luis que se siente obligado a devolverle una última mirada, una última sonrisa de amistad, porque si algo era René, además de sobrino, es admirador.
Admiraba a su tío, tanto que incluso había copiado su firma. En el permiso de conducción, junto a la fotografía, había una marca de lo más peculiar. Era exactamente la misma firma que año tras año había visto dejar plasmar a su tío en todos y cada uno de los documentos en los que trabajaba. Ahora, esa firma habría desaparecido en el olvido. De aquella forma inocente e involuntaria, René había conseguido mantener en esta dimensión una parcela de vida ya muerta.
¿No quieres verlo verdad?- Pregunta Jesús sacando a René de un mar de conjeturas extrañas. René no dice nada, termina su copa y espera a su primo para volver a la habitación. Cuando regresan no hay tanta gente como antes, en cambio, el número de familiares ha aumentado. Ahora puede ver a papá y a mamá que están sentados junto a Dora. También puede ver a Laura, una prima segunda con la cual no tiene relación, es joven y guapa. Junto al cristal, Don Alejandro mira el cadáver de tío Luis. Don Alejandro es un señor alto y delgado de bigote espeso. Antiguo vecino y amigo de la familia.
René se sienta de nuevo en el sillón de terciopelo y espera a que el cristal quede solo. Sí va a mirar a través de el prefiere hacerlo en la intimidad, no quiere que nadie se entrometa en un momento tan delicado. Espera unos segundos mientras lee el periódico y entonces se levanta. Sus pasos son lentos e inseguros, como los pasos de un ajusticiado intentando retrasar su final en el patíbulo. Ahora mismo René es un condenado a muerte, se dirige inevitablemente hacia la horca, en cuanto vea a tío Luis su universo explotará dramáticamente. No quedará ni un atisbo de esa belleza que había conocido a lo largo de estos años. René roza el cristal, su aliento lo empapa. Apenas puede ver ya que una cortina cubre la mampara. Observa a su lado un diminuto mando con las indicaciones de una flecha hacia arriba y hacia abajo. Aún está a tiempo de volver al sillón de terciopelo y no deteriorar así la última imagen viva de su tío.
Por un momento piensa, su valor se tambalea en una cuerda floja. Entonces agarra el mando y presiona sobre la flecha hacia arriba. La cortina se abre tímidamente, como sí fuese una puerta al otro mundo, una ventana que contacta con el más allá, con la otra orilla de la vida, allí donde todos reposan en paz a salvo de los ajetreos vitales.
El cristal queda desnudo y René descubre a un completo desconocido dormido en una caja. Observa y reflexiona, parece que el ataúd es de madera, pero no está seguro del todo. Mira la habitación, no quiere detenerse en analizar el cuerpo que posa ante él. Es extraño, tiene todos los rasgos de tío Luis pero sin embargo no es él. ¡Maldita sea! ¿Qué le ha pasado en el rostro? Su piel se ha vuelto tersa y blanquecina, su nariz, fina como la delgada línea entre la vida y la muerte. El tabique nasal ha desaparecido. Sus orejas han tornado en pico, y sus labios, apenas queda sangre en los labios, se han encogido hacia dentro como un suave trazo negro en el papel. Lo mismo ocurre con sus ojos. Sus ojos están cerrados, serios, su semblante es otro. Este no es el rostro del tio Luis, un desconocido se ha apoderado de él. Entonces recuerda todas esas historias sobre el alma y su trasmigración. ¿Será cierto todo aquello sobre la resminiciencia? ¿Sería verdad que tío Luis había estado poseído por un alma que a día de hoy ha desaparecido por completo? ¡Me importa un carajo! Este hombre no es mi tío, se dice a sí mismo una y otra vez. Este hombre está muerto y no me reconoce. No puede sonreírme cuando me acerco. Tiene el rostro de la indiferencia. Tiene una máscara.
¿Y su memoria? Su memoria ha sido borrada como el disco duro de un ordenador. Todo fluye, todo fluye río abajo, todos esos momentos han sido devastados por una masa de agua incontrolada que corre desbordada hacía la nada. Y la riada se lo lleva todo, no deja un mísero recuerdo. Lo peor de la muerte es que no te deja si quiera un salvavidas al que agarrarte. Ahora René se ahoga en un trasatlántico sin botes ni flotadores. La muerte no da tregua colega, no da tregua.
-Es como si estuviese en un plácido sueño…- Dice una voz femenina justo al lado de René. Éste se gira y descubre que se trata de la mujer de melena rubia que anteriormente había estado consolando a Dora. René no la conoce pero habla con ella. Se presenta, al parecer, aquella mujer había sido durante muchos años una especie de hermana para tío Luis. Se habían criado juntos cuando eran pequeños pero desde hacía años, nada sabían el uno del otro. René supone que eso que dicen sobre los lazos familiares nunca ha estado muy bien visto entre los suyos. Parece que en su familia todos son seres individuales, nadie sabe nada de nadie hasta que mueren. Hasta que Dios llama a su seno a alguno de los nuestros.
-¿Crees en Dios?- Pregunta la hermana perdida de tío Luis. René ve estupido reflexionar ahora sobre el tema. Al fin y al cabo, no importa mucho. No le consuela, si Dios existe debe tener un abogado de lo más eficiente y profesional.
Ambos quedan delante de la cristalera mirando hacia el féretro. René asegura que no conoce a su tío, que no lo entiende, de repente, sus gestos, su expresión ha cambiado. La mujer del pelo rizado advierte que eso es lo que hace la muerte con las personas, los convierte en fantasmas.
Un timbre saca a ambos del estupor. Es el teléfono de la habitación. Mamá dice que es la hora. Que deben irse de la habitación, la ceremonia va a comenzar y en la capilla el sacerdote está esperando para soltar el sermón previo al entierro.
Todos bajan por unas amplias escaleras, es curioso, pero apenas queda nadie para la misa, sólo unos desorientados familiares que bajan sin mucho animo escalón tras escalón.
Este lugar tiene un aire extraño, René no está seguro si transmite alegría o tristeza. En todo caso, el ahogo no ha desaparecido de su corazón. En recepción, y justo encima de la cabeza de la chica que atiende el teléfono, un cartel luminoso indica una serie de nombres con números a un lado. Es como la salida de los trenes, como los títulos de las películas a las puertas de un cine. Los nombres de los fallecidos se indican con el número de la habitación a un lado.
A lo lejos puede ver la gran puerta que te absorbe hacia la capilla. Un pianista malpagado deja sonar unas tímidas notas mientras todos se sitúan en el lugar correspondiente. René se sienta al lado de su primo Jesús. Desde allí ve como el sacerdote aparece por una estrecha puerta, la cual no sabe a donde lleva. Tal vez sea parte del decorado, tal vez detrás esté el regidor, el iluminador y el técnico de sonido observando el espectáculo. Tal vez detrás de aquella puerta esté tío Luis, disfrutando con arrogancia, del magnifico drama que han preparado.
De repente todo el mundo se pone en pie, el cura ha hablado y René ni siquiera se percata. Sentado, mira hacia una estatua de sabe dios que santo. Don Alejandro le hace un gesto desde el otro lado, René se levanta y observa la ceremonia desde la distancia espiritual. Queda sorprendido de que todos sepan las oraciones, de que todos la reciten al pie de la letra. Él desde luego no tiene ni la más remota idea de lo que hay que decir.

El funeral. Parte I

2009-04-16T13:40:00.000-07:00

René acaba de llegar del norte. Después de un largo viaje se deja caer sobre el sillón aterciopelado de la habitación. Ni siquiera ha tenido tiempo de soltar las maletas en casa. Todo fluye, al menos eso piensa cuando observa el centro de flores situado sobre una de las diminutas mesas de madera. Un periódico abierto descansa a su lado, alguien lo ha estado leyendo .El tío Luis leía mucho.
Murió ayer, el tío Luís murió ayer, no volverá a leer el periódico, todo fluye, eso piensa René mientras se acaricia, con cierto tono de nostalgia, su largo cabello negro.
La habitación está repleta, a muchos los conoce, a otros no. El ambiente es solemne, no le gusta, René detesta los funerales, ¡nadie adora los funerales! Se dice a sí mismo excusándose del peso terrible que siente sobre la nuca. Por un momento cierra los ojos con fuerza e intenta desaparecer de allí, tal vez llegue a una ciudad desconocida, una ciudad repleta de vida, de tráfico y de mujeres. No quiere estar en este lugar, lo desorienta, le rompe el género de vida. No puede asistir a ningún funeral porque la armonía de su mundo se deteriora, se resquebraja como una estatua vieja de porcelana. Lo pensaba en el tren y lo piensa ahora. La muerte es obscena, la muerte es un despropósito, una vergüenza.
Su primo Jesús descansa a un lado, tiene los ojos en blanco y la boca abierta. La cabeza inclinada hacia atrás da muestras de que ha pasado gran parte de la noche en vela. Ni siquiera se ha percatado de su llegada. En un sofá, justo en la parte posterior de la cristalera donde reposa tío Luis, una mujer de pelo rubio y rizado agarra por las manos a Dora. A la mujer de melena rizada no la conoce, no la ha visto jamás. Dora es la esposa de tío Luis, tiene el rostro pálido y decrépito. Apenas llora, tal vez no le guste llorar en público. René no llora, le gustaría pero no puede. Sólo llora por las noches. Enroscado y con una sensación de ahogo insoportable.
Un tipo gordo y bajito enciende un cigarrillo, fuma con ansiedad. Seguramente sea un viejo amigo de tío Luís. Fuma deprisa porque como René, siente el peso de la vida en los funerales. El tipo se acerca a tía Dora y le da un tímido abrazo, seguidamente le dice que lo siente, que Don Luís era un tipo ejemplar, un carácter de los que no abundan.
René sonríe, se pregunta si cuando el muera todos harán lo mismo, si todos hablarán bien de él. No somos nada, un día estamos tranquilamente paseando por el campo, y al otro…René observa el techo mientras escucha las reflexiones del tipo gordo.
Tío Luís murió mientras paseaba, en un sendero perdido del bosque. Tenía cincuenta y cuatro años y estaba sano. Al menos eso parecía, un infarto al corazón hizo que se desvaneciera en medio de la nada. Ahora está en una caja de madera, seguramente sea madera, René aún no se ha levantado del sillón para comprobarlo. Tiene miedo de acercarse al cristal y descubrir en que consiste eso de la muerte.
Una vez un vio un gato muerto, pero de eso hace mucho tiempo. No es lo mismo ver a una persona, es diferente, realmente no lo sabe porque nunca ha visto ninguna.
La habitación sigue abarrotada. Por la puerta entran un grupo de jóvenes, seguramente sean de su misma edad, ninguno supera los treinta. Se trata de tres chicas rubias y un tipo delgado con el pelo de punta. René no los conoce, por eso los mira fijamente, seguramente sean más compañeros de trabajo. Dora se levanta y los saluda con la mano, su rostro ahora se ha vuelto rojo, tiene la piel seca. La mujer del pelo rizado no se separa de ella.
El primo de René despierta en el sillón, lo observa y se gira para saludarlo. A pesar de ser primos no tienen ninguna confianza, de hecho, René apenas sabe nada de su vida. No son la familia unida que sale por televisión. Jesús se inclina y en un momento suspendido, ambos quedan uno frente al otro en posición perdida. Jesús extiende la mano y René abre los brazos con intención de darle un cariñoso abrazo. Deben verse más a menudo, tienen la misma sangre y apenas se conmueve al tocarlo, Jesús es un completo desconocido, tal vez en su juventud habían jugado juntos pero ahora…ahora no queda nada. Todo fluye, nada sobrevive.
René se interesa por el estado de ánimo de éste. Jesús está acostumbrado a la muerte, cuando tan sólo tenía seis años, perdió a su madre. Su madre era la hermana de tío Luís. René supone que ahora están en el cielo como dicen, y que la salvación eterna está asegurada, no hay nada de que preocuparse.
-¿Quieres un café?- Pregunta Jesús con el rostro visiblemente agotado. René no es un gran admirador del café pero bebería orina de burra con tal de salir de la habitación.
Ambos pasan entre el bullicio de personas que han asistido al funeral y salen por la puerta siguiendo el pasillo que les conduce hasta la cafetería. Por el trayecto René puede observar las diferentes estancias acomodadas para el resto de fiambres que no han sobrevivido al día de hoy. En las puertas puede leerse el nombre de cada uno de ellos. Una diminuta etiqueta blanca los identifica, puedes averiguar al menos si se trata de un hombre o de una mujer. Si caminas despacio puedes descubrir a los familiares agolpados alrededor del cristal. Unos lloran, otros no. René piensa que unos nacen para llorar y otros…otros sencillamente no pueden llorar. No es que no quieran, el está seguro de que están deseando hacerlo, pero hay algo físico, tal vez un defecto de fábrica que lo prohíbe.
La cafetería está abarrotada, no es lo que se dice una sala de fiesta pero la gente come sosegadamente. Los rostros son largos, casi tocan el suelo. Una familia china se agolpa alrededor de una mesa mientras untan mantequilla en una tostada recién hecha. Todo fluye, es el pensamiento que René no puede hacer desaparecer de su cabeza. Al fin y al cabo ellos siguen vivos, la tragedia puede ser abismal pero Penélope seguiría tejiendo si Ulises hubiese sido devorado por el canto de las sirenas.
-¿Café con leche?- Pregunta Jesús animado. René lo piensa mejor y se arriesga a pedir un Vodka con soda. Teme que su primo lo mire mal, al fin y al cabo están en un funeral, beber debería estar obligado. Jesús guiña un ojo y al rato vuelve con dos copas, René se alegra de la complicidad establecida.
-¿Has encajado ya el golpe?- Los ojos de Jesús miran hacia el suelo mientras se tira de la camisa para quitar las arrugas. René teme la conversación, teme que su mundo interior se desmorone, no quiere jugar al juego de los sentimientos sobre la mesa, al fin y al cabo, y aunque no llore, todo esto le sobrepasa. Primero porque se trata de tío Luis y segundo porque se trata de la muerte. Prefiere mirar la copa de Vodka y beber. No quiere recordar, ¡es injusto! Si su tío ya ha perdido todo rastro de memoria el también debería poder hacerlo. En cambio ahora todo es nuevo. Antes sólo conocía la muerte a través del gato que vio cuando era niño. También está la televisión, pero la muerte en televisión está seguro René de que no es verdad. Esas cosas no pasan, se dice a sí mismo una y otra vez. De hecho, tío Luís no está dentro de esa caja de madera, si es que es realmente madera. Tío Luís está paseando por el bosque y todo esto es una broma. Es un teatro sentimental, nunca antes había disfrutado tanto con una obra. Los actores son geniales, su primo Jesús, bueno, antes pensaba que trabajaba en un taller de mecánica, no conocía sus dotes como actor de reparto en una tragedia así. ¿Y el tipo gordo? Ese rufián no está adulando la memoria de su tío porque su tío no está muerto. El tipo gordo habla mal, le clava puñaladas por la espalda porque tío Luis es un hombre más, una persona cualquiera en un mundo cualquiera. No ha sido santificado por la muerte ¡es mentira!

El gusto de la nada. Final

2009-04-10T10:58:00.000-07:00

A la mañana siguiente vuelvo a la biblioteca, paso por delante de Mónica y le vuelvo a mirar el escote.
-¡Ya está bien capullo!- Me dice con una sensación de falsa molestia en el rostro. Después se gira, agarra un libro y lo ordena en el carrito. Me sonríe. Sabe que mis vacaciones se aproximan y se interesa por lo que haré durante el verano. Lo cierto es que no tengo ni la menor idea, viajar estaría bien, además así escaparía de este calor desolador.
-No quiero viajar solo- Le explico mirándola a los ojos.- ¿Vienes conmigo?
-Jesús no me lo permitiría- Contesta ella tocándose ligeramente su anillo de compromiso. Veinte años casada con el mismo idiota y aún lo quiere. ¿Lo quiere? Bueno, realmente no estoy seguro, tal vez un día, en vez de invitarla a un viaje por el mediterráneo le pregunte sobre su felicidad matrimonial. Lo mismo se siente complacida por mi interés y se decide a acompañarme. Mónica no está mal, me gusta, pero está casada y no tiene el menor interés en un tipo como yo, que además de licenciado en gilipollía se está quedando calvo por la coronilla.
A las dos en punto salgo de la biblioteca y vuelvo hacia mi parada de autobús. Otro día de calor sofocante. El autobús va lleno, apenas se puede respirar. Al principio voy de pie, pero después consigo sentarme. Entonces aparece ella. Debería explicar quien es ella, pero realmente no conozco su nombre, sólo se que apenas tiene veinte años.
El año pasado, y para hacer más llevadero el pesado tiempo libre, decidí hacer un curso en la universidad, algo como un taller sobre literatura norteamericana del siglo XX.
El profesor era un imbécil, odio a la gente con vis cómica. Está bien si trabajas en el circo o en la televisión, al fin y al cabo la pornografía y la comedia hacen buena pareja, pero un profesor con el rostro de un payaso de feria me desconcierta, no me da respeto. Aquel tío hablaba sobre Tobias Wolff o sobre Raymond Carver con una estúpida sonrisa en la cara que me descolocaba del lugar, me hacía escapar de aquella clase a través de los conductos de mi mente. De aquella forma fue como la descubrí, quiero decir, a ella. A la chica que justamente y en este preciso instante se sienta en frente mía. El ángel, así se llama. Larga melena oscura, piel blanca y ojos profundos falsamenente inocentes. Me mira, le suena mi cara, lo sé. Sabe que soy el tipo cuarentón que acudía a su clase de literatura. Es delgada, tiene un cuerpo agotador. Lleva una carpeta en las manos, probablemente venga de clase. Habla con otra chica de su misma edad. Entonces cruza las piernas. Parece mentira que desde mi punto de vista sean unas simples niñas de colegio. Yo hace nada era un jovencito y ahora…ahora seguramente resulte obsceno que un tipo como yo la miré como la estoy mirando. Pero ella no se resiste, ella me sigue el juego, ¡le gusta jugar!
Pícara niña de papá, en uno de los movimientos de piernas decide situar su pequeño pie abotinado entre mi entrepierna, formando una montaña celestial con su rodilla. Estoy atrapado, si quiero cruzar las piernas no puedo. Ella continua con su juego, ahora hace vibrar su pierna de arriba hacia abajo, y yo pienso que esto no es posible. Que nadie se está dando cuenta de la carga erótica y personal que está surgiendo en este acalorado autobús.
Y el ángel ni siquiera me mira. Su amiga la distrae, ¿es que acaso para ella aquel movimiento es algo inocente? ¿No se da cuenta de lo mucho que significa? ¿Tan ilusa es? ¿Tan gilipollas? ¡Me niego a creerlo! ¡Está jugando! ¡Me está matando!
Pero mi placentero sufrimiento no dura eternamente, su amiga solicita parada y ambas bajan sonrientes sin ni siquiera mirarme. Desaparece.
Vuelvo a casa más entusiasmado de lo habitual. No es que yo sea un hombre que se emocione con poca cosa, necesito mucho para alimentar a la felicidad. Pero su pie rozándome es una idea que no puedo apartarme de la cabeza. Tal vez vuelva a hacerlo si la encuentro.
Vuelvo a la biblioteca y hablo con Mónica. Un día poco memorable. En la parada del autobús un viejo loco dice cosas inconexas, lleva el pelo despeinado y arrugas por todo el rostro. Tal vez yo no sea muy diferente a él, tal vez yo también esté loco. Luego pienso en el ángel, un loco nunca se enamoraría de ella. ¡Yo no estoy loco, no lo estoy! Decido volver a casa caminando, olvidar mi viejo y carismático autobús…el sudor me recorre la frente, saco un pañuelo blanco y me seco. El tranvía pasa justo a mi lado Se para y entonces aparece ella de nuevo, con su pelo liso y negro. Esta vez va sola.- ¡El ángel, el ángel!- Me digo a mi mismo mientras el corazón se esfuerza por sobrevivir. Camina deprisa, recorre la avenida principal a toda mecha. Por un momento pienso en seguirla, me parece una estupidez pero lo hago. ¿A dónde se dirigirá con tanto entusiasmo una chica como ella? Entonces pienso que si mi historia se viese en una película yo sería el personaje malvado y obseso que persigue a la inocente y joven chica. ¡Gracias al cielo no vivo en una película! ¡Gracias a Dios vivo entre los muros de la realidad! Donde la bondad y la maldad se confunden, donde la frontera de lo noble y lo cruel apenas se diferencia. Yo no soy un tipo malo, simplemente soy como un pececillo fuera del agua luchando por sobrevivir, igual que ella, igual que tu, igual que todos.
Supongo que unos sobreviven comiendo y otros comprando coches de última gama. Yo prefiero sobrevivir siguiendo al ángel, tal vez así me indique donde está el cielo.
De repente me encuentro en un lugar apartado y decadente, rodeado de callejones sucios y tendederos repletos de ropa vieja. Esto no se parece en absoluto al cielo. Una chica como ella no debería rondar estos barrios. La sigo hasta un local con un cartel luminoso que me deslumbra los ojos. Necesito sacar mis gafas para leer el rótulo. Mi sorpresa aumenta cuando descubro que aquel ángel celestial ha entrado en un sex shop, y no en un sex shop cualquiera, sino en uno de los peores que probablemente pueda encontrar en la ciudad. De repente una imagen demencial azota mi paz. El mundo pornográfico me persigue, no da tregua. Es la imagen de un viejo con el pelo blanco, vestido con camisa a rayas, mientras grita en un idioma que parece ser alemán, azota en el culo con un látigo de cuero a una mujer de mediana edad fea y robusta. La imagen se presenta en mi cabeza con cierto grano de película sucia, o no, mejor dicho, la imagen tiene la estética de un VHS con los colores tristes y las rayas pasando de arriba hacia abajo constantemente. Lo cierto es que la mujer robusta y fea desparece de la escena y me da paso a mí. Ahora soy yo quien recibe los latigazos. El viejo me mira con placer, me bajo los pantalones y comienzo a recibir un latigazo tras otro. Y al descubrir como el ángel entra en el sex shop, mi mundo, perfectamente estructurado se derrumba, ahora se que por mucho que desees situar un libro en orden alfabético, Anna Karenina siempre puede aparecer en el estante dedicado a las obras que empiezan por S, y entonces el orden literario se desmorona, y entonces el orden cósmico ordenado se convierte en orden cósmico caótico. Porque el ángel no debería entrar en un sex shop. La vida debe seguir un orden, no puede desmoronarse todo de esta forma, Quiero decir, no tiene sentido, las obras magnas deben de estar en los museos no en las calles. Igual que los presos deben estar en las cárceles y los locos en el manicomio. Pero si yo no estoy en el psiquiátrico, quiere decir que conmigo el orden tampoco ha sido muy estricto. El orden debe tener unas vacaciones prolongadas. La pornografía ha tomado el poder, ya nada está en su sitio.
Me encamino hacia el sex shop, apenas entro y una sucesión de imágenes me penetra en la pupila. Una colección de películas X puebla las estanterías del establecimiento. Curiosamente también siguen un orden. Es curioso como el mundo porno también tiene sus reglas. Me resulta curioso, tanto placer y desenfreno gobernado por unas normas aparentemente invisibles.
En una televisión situada en la parte superior de la pared veo a una chica joven que se desnuda lentamente. Es rubia y guapa. Parece ser que antes iba vestida de azafata.
-¿Puedo ayudarle en algo caballero?- Dice una grotesca voz que aún no puedo identificar. Me giro y observo como una mujer gorda y de pelo rojo me habla desde el mostrador. Tiene el cuerpo lleno de tatuajes y una boca en la que apenas quedan dientes. Mi mente piensa por mí, entonces gira mis ojos hacia una cabina negra situada justo debajo del televisor donde la chica rubia se desnuda.
-¿Puede darme un ticket para la cabina?
-Claro amigo, ¿De cuanto tiempo lo quiere?- Me dice la gorda mientras intento averiguar donde se ha metido el ángel. Aquel lugar no es tan grande. No ha podido ir muy lejos. Le digo a la dependienta que sólo estaré media hora. Entonces abro la puerta y entro en la cabina. Es como un cuarto oscuro iluminado por una pequeña bombilla con la que puedo leer las instrucciones de uso. Meto el ticket en una ranura y ¡bingo! Un escenario rosa se ilumina ante mí. Es giratorio. Me siento como uno de esos policías que vigila a su peligroso asesino desde el otro lado. Un royo de papel higiénico cuelga de la pared, y entonces mi mundo es sacudido por un terremoto, por un terremoto de esos que se tragan ciudades. En este momento soy un ciudadano de la Atlántida que se hunde en algún punto del océano. El ángel aparece en el escaparate completamente desnudo. Su inocente cuerpo ya no es tan inocente. Lo cierto es que tampoco va al descubierto del todo, unas alas de algodón blanco cubren su espalda. La chica comienza a moverse insinuantemente. Su pierna se encoge situándola de la misma forma en que lo había hecho días antes en el autobús. Entonces miro su pie, esta vez no lleva botines ni carpetas, su pie está desnudo. Ya no es la chica universitaria que conocí en clase de literatura. Ahora ha quedado reducida a una simple imagen erótica que me remueve las entrañas. Se acerca al cristal y posa su lengua lamiendo de abajo hacia arriba. Me excito pero como me estoy hundiendo en el océano no puedo hacer nada. El papel higiénico quedará tal y como estaba antes de que entrase en la cabina. El ángel continúa chupando el cristal. Me hace daño, ¡me duele! No quiero continuar con el espectáculo. Seguramente sea el primer cliente que abandona el show antes de acabar. No me importa, la miro una última vez, me excita. Cierro los ojos y abandono el sex shop.
Al salir a la calle acelero el paso hasta correr velozmente por la ciudad. Corro como nunca en mi vida lo he hecho. Ahora si que parezco un loco, un gilipollas corriendo por la ciudad. La gente me mira. Vuelvo a casa, me ducho y me meto en la cama.
Al día siguiente vuelvo a la biblioteca. Mónica me sonríe pero no puedo quitarme una imagen de la cabeza. El ángel continua haciendo movimientos insinuantes y me sigue doliendo. El mundo pornográfico vuelve a desestabilizar mi equilibrio vital, mi orden, estoy muerto.
Cuando vuelvo al autobús ella está allí. Con su amiga. Hoy es una universitaria sin nombre. La miro y me mira, me reconoce de clase, en el sex shop desde el escenario no pudo ver mi rostro. Era un completo desconocido, incluso más de lo que soy ahora. Quiero abrazarla y hacerla escapar de aquel mundo sucio y obsceno. Lo cierto es que ella no quiere, ella no quiere escapar de allí. Le gusta su trabajo, le gusta ser un ángel cada noche en un oscuro y maloliente sex shop de barrio.
Entonces miro por el cristal y observo a la gente cruzando las avenidas y corriendo de un lado hacia otro. Me pregunto si ellos también tendrán una doble vida, si serán unos obsesos como yo. Tal vez también disfrutan con los pequeños placeres de la vida como mirar a través del ventanal de un autobús. Tal vez también sientan ese pequeño gusto de la nada, de la nada de existir, de la nada de morir.
El ángel habla con su amiga, me mira y sonríe. Después desaparece por la puerta.
Me he hundido en lo profundo del océano. Soy una especie de hombre pez que nada a contracorriente. Llego a mi parada y bajo del autobús. Hoy hace un día estupendo.

El gusto de la nada. Parte II

2009-04-07T05:39:00.000-07:00

-¿Me deja salir?- Dice la chica que no me entiende. Me mira entonces y sonríe. Rara vez te sonríen cuando dejas pasar a alguien. Ni siquiera yo lo hago, tal vez ella sea un caso especial, tal vez ella sea una persona única y diferente. Nunca lo averiguaré, el autobús se para, abre las puertas y ella desaparece perdiéndose en la inmensidad de la ciudad.
Al llegar a casa no tengo mucho que hacer. Siempre me quito la ropa y tras buscar las zapatillas me tumbo en el sofá. Al principio solía escribir, mucho. Ya no. Ahora veo la televisión. A veces me da asco mirar hacia la pantalla, pero el cuerpo se acostumbra.
Por la mañana desayuno y vuelvo al trabajo, de nuevo me convierto en gilipollas y ayudo a buscar libros a aquellos pobres de espíritu que ni siquiera saben seguir el orden del abecedario. A, b, c, d, ¡coño, es bien sencillo!
Saludo a Mónica, trabaja en préstamos. Me gusta, podría decir que está como un queso pero realmente no es para tanto. Mi gusto se aliena, se vuelve conformista. Supongo que es culpa de la televisión, antes prefería escribir que ver los estúpidos programas de pornografía, o de videncia, o de pornovidencia, tampoco importa mucho, hoy día todo tiende a fusionarse. Hoy todo me parece pornografía barata. Supongo que ese mundo en blanco y negro lleno de estilo y glamour era una farsa de Hollywood. El caso es que cuando yo piso la calle sólo veo pornografía. La gente ya no habla, la gente goza, se comunica a través de orgasmos, y yo los miro mientras ellos creen que mueren de placer. Con sus peinados a la moda, con sus trajes de chaqueta naranjas, rosas y púrpuras los días de fiesta. Y a mi me da asco. Todo es porno u obsceno. Salvo ella. Ella es diferente. No tiene nombre, incluso la había olvidado.
Me despido de Mónica, le miro el escote discretamente, ella no tolera que sea imbécil, esa excusa no le sirve. Voy caminando lentamente hacia la parada, hace calor, vivir en el sur es detestable durante los meses de verano. Un coche descapotable avanza rápidamente hacia mí, tal vez me abra las puertas y una rubia despampanante me invite a subir. Tal vez me lleve lejos de aquí. Nada de eso ocurre, pero mientras el descapotable pasa por mi lado me deja escuchar unas notas de John Coltrane. Estupendo, no es una rubia pero durante una milésima de segundo fue Coltrane. Ahora llevo su melodía dentro de mí. Justo lo que necesito para el trayecto de vuelta a casa.
Subo al autobús y busco mi sitio. Está libre. Me siento y miro por la ventana. Durante las próximas tres paradas suben un sin fin de gilipollas más. Ninguno se sienta a mi lado, van ocupando las filas delanteras. Un tipo gordo y feo llega el último, mira mi asiento y finalmente acaba sentándose en el otro extremo. ¡Genial! El calor debe convertirme en un monstruo con el que nadie desea compartir asiento.
Entonces, en una de las paradas, concretamente en la Avenida Carlos II, una chica delgada y de rostro dulce entra en el autobús. Recorre el pasillo y ¡bingo! Se sienta a mi lado, John Coltrane en mi mente y la belleza a mi lado. ¿Se le puede pedir más a un mundo pornográfico?
La chica lleva un pantalón vaquero apretado, sus hombros al descubierto, sólo tapa su pecho una blusa que se enrosca alrededor de la espalda. Su larga melena negra va a juego con unas gafas de sol cuadradas que apenas me dejan investigar su mirada. Presiente que la miro, recojo los datos adecuados y juego con ellos en mi imaginación mientras continuo mirando a través de la ventana.
Entonces una vieja se acerca, llena de arrugas y con la decrepitud en los brazos. Y la belleza se esfuma.
-Siéntese aquí señora- Dice la chica levantándose lentamente de su asiento. Al cabo de dos segundos la vida se ha convertido en muerte. La belleza se ha transformado en fealdad y tristeza. Entonces me reconozco en la anciana y me entra una sensación de ahogo y desesperación. Porque entonces me acuerdo de la muerte, y yo no quiero morirme. Aquella joven era demasiado dulce y bondadosa, estaba bien, no era pornografía como las demás. Entonces recuerdo a la chica que no me entendía y que sonreía al salir del autobús, y pienso que en menos de dos semanas he conocido a dos chicas sensacionales, y por eso yo no quiero morir.
La vieja me mira y me sonríe. Le hago un gesto de complicidad, parece una persona entrañable. Dos paradas después, la chica de las gafas cuadradas se evapora entre el resto de transeúntes.
Llego a casa y me preparo algo de cenar. No tengo hambre. Esta noche me acuerdo mucho de la muerte. Es curioso como sin conocerla, la recuerdo más a ella que a mi madre, o a mi padre. Ellos si la conocieron, murieron no hace mucho.
Eran viejos, como la anciana del autobús. Tal vez por eso deteste tanto la vejez, tal vez por eso no me gusta que ningún abuelo se siente a mi lado. Porque son como un recuerdo doloroso pegado a ti.

El gusto de la nada. Parte I

2009-04-06T07:00:00.000-07:00

Este humo desolador ya no me soporta. Mis sentidos se acostumbran, mi olfato lo expulsa, apenas deja pasar un mísero brote de vapor. Este autobús de mierda me descompone el estómago, sobre todo los martes, no se que ocurre los martes pero me devasta, me corrompe, me desconcierta su interior, con sus pintadas en las cristaleras, con sus periódicos del día anterior reclinados sobre los asientos. En realidad es la gente quien compone el lienzo, quiero decir, son todos los viajeros, subiendo y bajando compulsivamente quienes hacen que la línea veintiocho con dirección a la alameda principal sea un paréntesis en esta existencia vital, tan llena de vida y a la vez tan llena de muerte. Porque el sol entra por el ventanal mientras el aire templado acaricia tu cara, lleno de muerte, pues porque…porque seguramente nunca han subido a un autobús un martes a mediodía. A esa hora todo son arrugas y dentaduras postizas, y lo mejor será que no levantes la cabeza, que sigas perdiéndote en los versos de tu libro, de tu libro de poeta alcohólico, de Faulkner o de Celine o de cualquier otro desgraciado, mejor que levantar la vista y observar la decrepitud en persona.
En cambio, me encanta viajar en autobús los viernes por la tarde, prefiero la línea 27 con destino a la plaza norte. Me he fijado que todas aquellas despampanantes mujeres acaban sentándose en el primer asiento, justo en aquel que descansa detrás del conductor. Si una mujer de piernas largas, culo prieto y busto redondo entra en un autocar, lo más probable es que acabe sentada en el asiento delantero, ese que encuentras a tu derecha cuando pagas el viaje. ¡Dios mío! Allí siempre está ella, no importa que sea rubia o morena, que lleve el pelo ondulado o tenga pecas dispersas por el pecho ¡Adoro las pecas! Sobre todo si son el pecho.
Un día, mientras volvía a casa una de esas chicas se sentó a mi lado. Era joven, tal vez no superaba los treinta, pelo castaño, casi pelirrojo, menudas piernas, menudo culo ¡menudo rostro! Hablaba por el móvil, la verdad es que nunca hago caso a conversaciones ajenas, pero con ella…con ella debía detenerme, debía suspirar y aventurarme a comprobar que seguramente aquella mujer también era gilipollas. No me gusta pensar así del mundo, quiero decir, no quiero creer que la mayoría de las personas que pueblan la ciudad sean imbéciles, tal vez yo también lo sea pero me cuesta reconocerlo. De hecho creo que soy estúpido, el más estúpido de todos. Me avergüenza reconocerlo, soy gilipollas si, tengo el diploma de subnormal profundo colgado sobre mi escritorio. Cada mañana cuando me levanto y poso los pies sobre el frío mármol allí está, esperándome, recordándome que tengo el premio al tipo más gilipollas de la ciudad. Al principio me molestaba, ya no. Tampoco está tan mal ser un completo idiota.
Por ejemplo, puedes subir al autobús y sentarte donde te de la gana, como eres gilipollas, los otros idiotas creerán que su deber es ceder el sitio a aquel que está por debajo de su nivel. También puedes girar los ojos hacia el escote de la pelirroja y hacer como que eres tonto, como si en realidad en vez de estar mirándole las tetas, estuvieses mirando un enorme cucurucho de chocolate, o para ser más exacto, dos globos de feria que como buen subnormal que eres deseas con todas tus ansias.
Yo soy así, no soy culpable de ello, de hecho, ni siquiera se como conseguí el puesto de funcionario en la biblioteca pública. No tengo ni la menor idea. Llego cada mañana y me siento en mi mesa, allí siempre tengo algunos formularios que rellenar, poca cosa. Luego me levanto y paseo entre las filas de libros arrumbados uno junto al otro. De vez en cuando algún lector perdido me busca para solicitar ayuda, tiene gracia, un subnormal ayudando a buscar un libro. El caso es que al final siempre encuentro lo que quieren, tal vez no sea tan tonto.
Mi turno acaba a las dos, a esa hora, seguramente a las dos y media para ser más exactos, pues siempre paso por el baño antes de salir, y saludo a las chicas de los préstamos, me dirijo hacia mi parada. Línea 28, otra vez… ¡pero no es mediodía! Son casi las tres y a esa hora el ambiente es recargado, demasiado recargado para mi gusto. A veces debo ir de pie, me canso, apenas rozo los cuarenta y ya me canso. Muchas veces el sudor me recorre la tela de la camisa y un escozor desagradable me conmueve el cuerpo. Entonces me gustaría gritar y dar puñetazos al aire, pero no puedo, porque en el fondo parezco un hombre serio y educado y porque en el fondo, debo seguir guardando la compostura.
Pero justamente da la casualidad que hoy el autobús va prácticamente vacío, tengo libertad para elegir donde sentarme. Hay gente que cambia tres veces de asiento antes de acomodarse definitivamente, yo no, yo si me siento ya no me mueve ni el dedo castigador de Dios. Y si un viejo se acerca, pongo cara de subnormal y espero hasta solicitar mi parada. El otro día me vi, habían puesto mi cara justamente al lado del pictograma de la mujer embarazada. El cartel era azul, y junto al de personas mayores y discapacitados físicos estaba yo, mi cara, mis ojos, debían cederme el sitio porque era el ganador al tipo más gilipollas de la ciudad.
El caso es que aquel día, justo el día en el que todos los asientos están vacíos, una chica rubia, muy guapa, se ha sentado en mi sitio habitual, si, ese que queda casi al final del autocar, son asientos de cuatro, dos mirando hacia el frente y dos mirando atrás, yo siempre me sentaba en el que daba al frente, junto a la ventana. Allí nunca me mareo, allí puedo leer tranquilo, y si la lectura me cansa miro por la ventana para disfrutar de mi original y nunca vista ciudad. Ando por el estrecho pasillo y entonces allí está ella, con sus elegantes piernas apoyadas contra el asiento del frente, a su lado, un asiento completamente libre, y al otro extremo, la misma situación, claro que en el otro extremo tengo la incomodidad de ir de espaldas al trayecto. Entonces la miro y por un momento me siento culpable de acomodarme a su lado, podría pensar que teniendo todo el autobús para mí, me siento a su lado porque soy un pervertido o porque simplemente quiero oler su esencia. ¡No me importa! ¿Es qué acaso por que sea guapa ya tiene todo el derecho del mundo? ¿Acaso no soy yo un ser humano igual que ella?

-Yo me siento a su lado señorita, simplemente porque usted me ha robado mi sitio, no porque sea un bombón y necesite de su presencia- Ella me mira con cara de no entender un carajo de lo que digo, tal vez sea extranjera, o tal vez también sea gilipollas, no sería raro. Entonces miro al frente, delante mía hay otra chica joven, sólo la veo de espaldas, concretamente le miro una constelación de lunares en sus hombros. Viaja sola, un viejo entra por la puerta, recorre el mismo pasillo que yo y mira a su derecha donde está la chica, a su izquierda tiene dos asientos vacíos, completamente vacíos ¿Adivino dónde se va a sentar? Me aventuro y acierto, justamente su culo va a parar al lado de la chica. Pero no es extraño, es un viejo y la chica es guapa, es fácil mirar mal, pero…la vejez es una crueldad irremediable. Da igual que hayas sido un cabronazo toda tu vida, si Hitler hubiese llegado a los noventa seguramente ahora parecería un tipo entrañable. Las arrugas engañan, el pelo blanco también.

¡Mala Vida! Final

2009-04-04T13:19:00.000-07:00

-¡Llueve, llueve!- Gritó ésta poseída.

La miré sonriendo. Cecilia se levantó y desapareció por el pasillo. Hacía frío, Rosa buscó una manta en el ropero.

-¡Bajemos a la calle, a bailar bajo la lluvia Simón! ¿Nunca has querido bailar bajo la lluvia?- Daniela enloquecía por momentos, Simón nunca había deseado bailar bajo la lluvia, al menos yo no conocía ese deseo suyo tan imperante. El caso es que Simón haría lo que ella le pidiese, Daniela era Cleopatra y Simón un pobre esclavo egipcio sin voluntad.
De aquella manera Cleopetra se acercó a su esclavo, lo agarró por un brazo y ambos desaparecieron por la puerta principal, rumbo a la calle, rumbo a la nada, en busca de aquella melodía armoniosa que producía el agua al chocar contra el acerado polvoriento de la ciudad.

De repente me encontré solo y triste, pero aquel sentimiento desapareció pronto, suelo tener tendencia a olvidar lo malo. Lo que no olvidé es que Cecilia había desaparecido y me encontraba al lado de Hermes, que a su vez se encontraba al lado de Rosa. Los tres en el mismo sofá, tapados con la misma manta. El ambiente parecía respirar tranquilo por momentos y ahora la profesora descansaba casi dormida sobre el hombro de Hermes. Lucio ladró, miraba hacia el interior del pasillo, como si algún espectro infernal estuviese amenazándolo.
Seguía lloviendo, el centro de la tormenta estaba sobre nuestras cabezas. Desde la calle se oían ya los gritos de Daniela, cantaba una canción-¡Mala vida! ¡Tú me estás dando mala vida! ¡Mi corazón!- O al menos era lo que parecía escucharse desde el quinto piso de la calle Ilusiones.
La cabeza de Rosa se movió tímidamente, con los ojos cerrados, sus labios carnosos de treinta y dos años se acercaron peligrosamente al cuello de Hermes. Me dí cuenta de todo, debí desaparecer o al menos volverme invisible, pero Hermes me miró y me suplicó que no me fuera, que el miedo lo dominaba. Era un tipo que siempre tenía facilidad con las mujeres, contaba anécdotas sobre amantes salvajes las veinticuatro horas del día, pero en aquel instante el miedo lo hizo su esclavo. Al fin y al cabo aquella mujer, era mucha mujer para él. Me pareció divertido, entonces volví a sonreír, el rostro de Hermes se volvió gris. La mano de Rosa recorría peligrosamente la entrepierna de su antiguo alumno, como una serpiente deslizándose con seguridad, sabiendo que su presa ya estaba muerta. Entonces miré hacia la biblioteca y recordé el ejemplar de las 120 jornadas de Sodoma, aquella mujer debía saber mucho sobre la vida. Rosa era una libertina francesa del siglo XVII, una señora marquesa, una instructora en el arte del vicio. Hermes sin embargo había quedado reducido al simple papel de víctima virginal, un don nadie, él representaba a la adorable Justine, inocente, apaleada y corrompida por los placeres carnales.
Fue en aquel preciso instante cuando me levanté con la excusa de ir al baño A Rosa no pareció importarle, casi me lo agradeció. Hermes me fulminó con la mirada. ¿Y Cecilia? Parecía que ya nadie se acordaba de ella, en aquel momento sentí compasión. Atravesé el pasillo velozmente, no había bebido mucho pero tal vez el nerviosismo y la angustia de sentirme solo me habían convencido para llegar al baño lo antes posible. Desde allí y mientras me bajaba la cremallera pude observar por la ventana que seguía lloviendo. Entonces oí a Daniela desde la calle.- ¡Mala vida!- Continuaba cantando. Decidí asomarme, desde la diminuta ventana pude observarla, bailaba bajo la lluvia junto a una farola que desprendía una tenue luz amarilla, Simón sentado en el escalón de un sucio portal la miraba, la deseaba tanto que iba a estallar. Lo cierto es que las gotas de lluvia recorriendo la piel de aquella chica de pelo rosa era una imagen casi cautivadora. Incluso yo sentí en aquel momento una especie de ahogo, duró poco, porque yo siempre olvido lo malo y porque Daniela estaba tan borracha que empezó a delirar.

-¡Juguemos a otra cosa Simón!- Dijo ésta acercándose al joven y frustrado artista.

-¿A qué quieres jugar?

-¡Juguemos a golpearnos!

-¿Cómo dices?

-¡Sí, peguémonos!

-¿Qué nos peguemos? ¿Estás loca Daniela?

-¡Peguémonos Simón! ¿Nunca has deseado hacerlo? ¡Si, como en aquella película!

-No pienso golpearte…

-¡Nunca quieres hacer nada! Eres una persona aburrida, no me vales. ¡Debemos golpearnos, debemos azotarnos! ¡Vamos! ¿Nunca has querido hacerlo? Es una manera de liberar tensiones, de defendernos ante la vida, de suspirar, de relajarnos…

-He dicho que no voy a golpearte…

-Simón, si no me golpeas lo haré yo, así que deberías pensarlo- Exclamó Daniela tambaleándose hacia un lado. Desde mi ventana podía ver la escena sin perderme el más mínimo detalle. Lo cierto es que estaba seguro de que Simón no la golpearía ni siquiera para defenderse. Ella estaba borracha y loca, más loca que borracha. Se acercó a él con rapidez y con el puño cerrado lo golpeó en el ojo. Simón quedó tirado en la calle, mareado, con las gotas de lluvia cayendo sobre su debilitado y enamorado cuerpo.

-¡Simón, Simón! ¿Estás bien?- Gritó Daniela agarrándolo por la cabeza.

Dejé de mirar porque desde el otro lado de la casa Hermes gritaba mi nombre suplicando ayuda, como si lo estuviesen matando, como si aquello fuese lo más horrible que le hubiese pasado en la vida. Me llamaba, y con aire desolador me decía que era hora de marcharnos, que se había hecho tarde. Yo me miré en el espejo del baño y esperé unos segundos, no se por que creí divertido hacer sufrir a Hermes un poco más.
Él seguía suplicando que volviese al salón. Al salir por la puerta del baño Cecilia salió de una de las habitaciones con el rostro empapado en lágrimas y se encaminó a paso veloz hasta la sala de estar por delante de mí. Al llegar, los dos pudimos comprobar como Rosa, con la espalda desnuda, se situaba justo encima de Hermes mientras este nos miraba con el rostro descompuesto. Cecilia los observó estupefacta, y entonces explotó, levantó los brazos hacia el cielo y gritó fuertemente.

-¡Se acabó, no lo soporto más!

En aquel momento Rosa se percató de la situación y todo el alcohol de su cuerpo se evaporó hasta desaparecer por el techo.

-¡Cecilia…!-Dijo mientras miraba como su hermana pequeña rompía en un llanto desolador.

-¡Se acabó, me voy de este mundo, me voy por la puerta grande! ¡No quiero vivir!- Exclamó violentamente Cecilia con la premisa de que seguramente haría una locura.
Hermes y yo la miramos con asombro, Rosa se incorporó del sofá mientras por la puerta aparecían Daniela y un Simón desconocido con el ojo derecho completamente morado. Cecilia huyó corriendo hacia el portal subiendo las escaleras dirección a la azotea. Simón la miró con asombro. No entendía absolutamente nada. Ahora todos sabían que Cecilia amaba a Hermes y Rosa había desencadenado la tormenta, la misma tormenta que iba desapareciendo sobre el cielo de la ciudad. La misma tormenta que desde la última planta del edificio situado en la calle Ilusiones hacia que Cecilia se incorporara sobre el borde del precipicio con la intención de dar fin a una vida triste y trágica como la suya.

-¡Cecilia, no lo hagas! ¡Baja de ahí inmediatamente!- Gritó Daniela con su flamante e impecable pelo rosa.

-¡Dejadme en paz, me voy a matar y no hay vuelta atrás!

-¿Y por qué motivo deberías hacer algo así?

Cecilia miró hacia al vacío y suspiró. Después nos observó a todos. –Estoy cansada, la tragedia del mundo consiste en que al fin y al cabo todos estamos solos, que por mucho que lo creamos es mentira todo eso de que podemos encontrar alguien que nos comprenda, que nos escuche y que definitivamente nos dure para siempre. Yo no creo en eso, yo creo en la supervivencia, ahora entiendo porque en el metro hay siempre tanto bullicio, tantas mentes pensantes yendo y viniendo, rozándose aparentemente sin quererlo, rozándose sin saber que realmente se tocan con el fin de encontrar el calor de otra persona aunque solo sea durante tres segundos. ¡Pues yo estoy cansada! ¡Yo no me conformo con el tacto del metro, yo siempre he pedido algo más y nunca lo he tenido! ¡Ha llegado el momento de acabar con todo…!

Y en aquel preciso instante, mientras el diminuto pie de Cecilia se posaba sobre el aire Simón se acercaba sigilosamente por la espalda salvándola del abismo y devolviéndola a la vida, resucitándola de las tinieblas. Rosa respiró con tranquilidad al ver a su hermana pequeña sana y salva, no volvió a mirar a Hermes. Daniela y yo lo observábamos todo con la perplejidad de un bebé tierno e inocente. La figura formada por Cecilia y Simón era conmovedora, como la piedad de Miguel Ángel, allí estaban los dos, mirándose a los ojos recobrando la conciencia, despertando de una noche desolada por la vorágine de las pasiones y los vendavales de los sentimientos. Y ambos quedaron abrazados mientras el sol de la mañana aparecía ya tras la antigua catedral de la ciudad.

A las siete y dos minutos, todos y cada uno de los presentes abandonó el fatídico lugar, Rosa y Cecilia se quedaron juntas durmiendo como dos hermanas pequeñas compartiendo habitación inocentemente. Daniela paró un taxi y volvió a casa donde sus padres seguramente ya no la esperaban. Hermes, Simón y yo…bueno, aquello era otra historia. Al llegar al lugar donde reposaba la motocicleta de Hermes, pudimos comprobar que apenas quedaba rastro de ella, una farola sucia y polvorienta junto a un candado oxidado indicaba que durante la tormenta, algún grupo de vándalos se había encargado hacerla desaparecer. Pero a Hermes apenas pareció importarle, se encontraba en un estado de catarsis demoledor, como nunca antes se le había visto. No habló en todo el trayecto de vuelta. Subimos al autobús y nos acomodamos en los asientos traseros. A mi derecha Simón sonreía estúpidamente mirando hacia el cielo con un ojo derecho de boxeador abatido. Hermes respiraba sosegadamente, su mirada se cerraba con el calor de la mañana. Yo, miré al frente, la ciudad empezaba a despertar, entonces incliné el rostro hacia delante y sonreí.

¡Mala Vida! Parte II

2009-04-03T17:42:00.000-07:00

Rubia y de piel áspera, miraba a Hermes descaradamente, Cecilia no se había percato, yo si. Poseía un tono despreocupado, distante al principio, intimidatorio después, aquella chica de melena larga, era Rosa, la hermana mayor de Cecilia.
Rosa, que vivía sola en un piso de la calle Ilusiones, era profesora de geografía e historia. Al principio en un colegio mayor. En sus años de interina había sido tutora tanto de Hermes como de Simón.

-¡Buenas noches chicos!- Dijo Rosa sorprendiendo a Cecilia por la espalda.
-¡Rosa!- Dijo esta sobrecogida. La miró apagando los ojos rápidamente, los mismos ojos de erotismo que unos minutos antes habían estado desnudando la piel de Hermes.

-¿Qué hace mi querida y ex profesora favorita deambulando por un sitio como este?-Preguntó Hermes clavándole la mirada.

-No sólo los jóvenes ibais a tener derecho a vivir…

-¡Lo tenemos, lo tenemos! De los veinte a los treinta es la edad para hacerlo todo, de llegar al éxito o morir en el intento. Si no has aprovechado, lo siento, una mujer como tú debería estar ya en casa reconsiderando que el tiempo se acaba.

-Hermes, siempre me gustó tu humor, creo que por eso aprobaste mi asignatura, no fue gracias a tus calificaciones precisamente…

-Siempre copiaba Rosa, y lo sabías- Exclamó Simón desde el otro lado de la mesa.

-Hola Simón, ni siquiera te he saludado, te pido perdón. Tú…, Daniela, ¿Qué tal?-
Daniela la miró entonces con la conciencia perdida, definitivamente tenía un pie en la tierra y el otro en un sueño etílico. Rosa me miró, tal vez conocía mi cara pero en ese momento no me recordaba. Aún recuerdo como nos presentaron, la saludé y luego nos invitó a unirnos a su grupo. Sus amigos se iban pronto, pero ella no dudaba en seguir con la fiesta. Tenía el piso cerca del café, no lo pensó ni un instante, nos invitó a subir.

Era un piso enorme, quiero decir, apenas parecía la casa de un funcionario. Tenía un pasillo alargado, como aquellos de las mansiones encantadas, lo cierto es que aquel lugar no daba precisamente miedo. Fijándome en la decoración pude comprobar que si Cecilia me parecía boba, su hermana debía serlo aún más. Se puede averiguar mucho sobre las personas según la casa en la que vivan. En el balcón tenía un maniquí con una extraña peluca rubia. Estaba vestido como un payaso. Aquello si me llegó a asustar. Un ladrido me distrajo, era Lucio, el perro de Rosa, un chucho color marrón con aspecto simpático, ladraba hacia una especie de veleta multicolor que giraba en la terraza junto al maniquí.
El salón era pequeño. Tenía una discreta biblioteca donde pude observar alguna obra interesante, me llamó la atención un ejemplar de “Las 120 jornadas de Sodoma” Aquella chica leía a Sade y en francés, ¡y yo sin saberlo!
Encima de una pequeña mesa de madera había un ordenador portátil, Hermes fue el primero en sentarse y comenzó a indagar en los archivos ocultos del aparato. Lo que realmente no sabía éste, es que donde estaba indagando y sin quererlo, era en la oscura mente de su antigua profesora de Geografía e Historia. En las carpetas censuradas pobladas de pensamientos prohibidos.
Mientras todos se acomodaban alrededor del mueble bar decidí recorrer el pasillo y dejarme llevar hacia las profundidades de aquella cueva misteriosa. Al pasar por una de las oscuras habitaciones un suspiro pareció llamarme desde la penumbra. Era Simón y estaba tumbado sobre una cama. Me hizo pasar sin hacer ruido, aquella cama no habría tenido nada de misterioso si no fuese porque era una cama de agua. Nunca habíamos visto nada igual, nos revolcamos alegremente como dos niños pequeños en un parque de atracciones. Simón ya no recordaba su arte ni sus fracasos, sin embargo Daniela seguía en su mente, me lo confirmaban sus ojos.
Me incorporé rápidamente y comencé a escudriñar el lugar. Todo elemento allí presente poseía una estética descaradamente retro. Parecía que aquello era la habitación de Rosa. En un lado de la pared pude descubrir un cartel de “La pequeña tienda de los horrores” al otro, un mueble repleto de discos de vinilo. Indagando descubrí desde la discografía completa de Pink Floyd hasta los vinilos menos recordados de Stevie Wonder. Aquella chica parecía tener buen gusto, pero mi mente ya no lo asumía, era la hermana de Cecilia y el maniquí del balcón seguía diciéndome que estaba ante una persona de una superficialidad egoístamente cruel.
De repente y sin avisar, Cecilia apareció en la habitación, Simón continuaba tumbado bocarriba con los brazos abiertos y mirando hacia el techo estrellado. Yo continuaba manoseando indiscriminadamente los discos de Rosa.

-¿Qué hacéis aquí imbéciles?- Gritó Cecilia mirándome directamente a los ojos.

-Simón no se encuentra bien, lo estoy ayudando…- Dije sonriendo. Pero ella no me creyó, no era tan tonta como parecía. Agarré a Simón y lo llevé hacia el salón, recorriendo de nuevo el desierto pasillo. Allí estaban todos. En el sofá Hermes bebía un líquido blanco, Bayleis seguramente, Rosa a su lado reía, ¡reía mucho! También miraba con ansias a Hermes, con el mismo ansia que Cecilia lo había estado mirando horas antes en el café. Daniela fumaba, y también bebía, y luego fumaba y después seguía bebiendo, y sus ojos parecía que iban a estallar. Allí todos resultaban estar locos, bueno, todos menos Simón que seguía deprimido. Su rostro era el de un caballero medieval abatido por la muerte de su esposa. Abatido por la muerte de Daniela, una mujer a la que nunca besaría porque ella viajaba por otra órbita, por otra dimensión. Resultaba que cuando el iba, ella venía, y cuando el era sol ella era luna. Era imposible, hay amores imposibles y Simón lo sabía.
Cecilia miraba a su hermana con aire desconfiado, algo no le gustaba. Seguramente pensaba que Rosa se sentía atraída por Hermes, aquello parecía tan extraño, tan bizarro… Al fin y al cabo Rosa tenía treinta y dos años y Hermes diecinueve, nadie habría dado un céntimo por aquella atracción fatal. Lo cierto es que Cecilia decidió dejar de espiar a su hermana y fue al lado de Daniela, le robó la copa de las manos y comenzó a beber. Simón se acercó a mí, con el rostro decrépito y triste me dijo:

-Me siento una mala persona…- Simón tenía aquellos arrebatos de tristeza. Era una persona inestable y tendía a ver la vida como un oscuro mundo de pesadillas, un enorme vertedero en el que sobrevivir. Era un pesimista, era débil, aquello se notaba porque cada vez que te daba la mano apenas la apretaba, no hacía ni el miserable intento de hacer fuerza. Mientras te agarraba miraba hacía abajo con el rostro de un cachorro abandonado .Con sus formas te decía claramente que su existencia la sobrellevaba como buenamente podía. Que era un desgraciado, un tipo sin suerte y una mala persona que se merecía todo aquello y más.
Después lo miré con ojos compasivos, sólo podía darle ánimos, al fin y al cabo era un buen amigo, depresivo y desquiciado había compartido con él grandes momentos vitales, no iba a permitir que sus crisis espirituales nos alejasen del buen camino. Miré a Daniela, reía a carcajadas, sabía que Simón la adoraba, pero no le importaba, tampoco la culpé, ella se ocupaba de Cecilia-corazón roto y yo de Simón-corazón triturado, no había mucha diferencia, salvo que Cecilia era algo boba y mi amigo no.
A las cinco de la mañana, la vorágine se situó sobre nuestras cabezas. Una lluvia agresiva salpicó los cristales de la habitación. Estábamos en medio de aquella fuerza de la naturaleza, expuestos a su furia, el viento soplaba y nos arrastraba, el viento soplaba con fuerza y empujó a Rosa hacia Hermes, y a Cecilia hacía la desconfianza familiar, hacia la traición, hacia la desdicha. Daniela definitivamente estaba poseída por el alcohol.

¡Mala Vida! Parte I

2009-04-01T12:45:00.000-07:00

Pero está bien tener proyectos, quiero decir que…es importante tener siempre barro entre las manos, yo a mi barro lo llamo ilusión, lo llamo inspiración porque… ¿Si no tienes un proyecto de vida, que tienes?
Y de aquella forma, sin avisar fue como apareció Hermes atravesando la puerta del café una noche cualquiera de primavera. Ojos hundidos, expresivos y melancólicos, había venido en su antigua motocicleta rodeado de escapes de gas, contaminación acústica y un sin fin de cláxones hiperactivos pisándole los talones.

-¡La gente es imbécil! Siempre con prisa, con lo bonito que es vivir la vida suspirando, haciendo explotar todas las sirenas y bocinas del mundo. ¿Tu que piensas Simón?

Simón, delgado, mirada triste, pelo liso y despeinado, estaba sentado a mi derecha, apenas rozaba los veinte años, compañero de clase durante los tiempos de facultad era una especie de bohemio frustrado, su sueño era ser artista, su gusto por el arte contemporáneo lo había llevado a construir todo tipo de figuritas de cartón asegurando que aquello provenía de dentro, de su mundo, un mundo interior tan rico y personal que lo había hecho saltarse todo el proceso, había pasado de estudiante a genio incomprendido obviando el aprendizaje intermedio.

-Yo pienso…pienso mucho, a veces me duele la cabeza, no debería pensar tanto- Contestó Simón mientras buscaba un cigarrillo en el bolsillo de su chaqueta.
Hermes lo miró aún desde la puerta, sin buscar una silla para unirse a la velada. El ambiente en el local estaba cargado y Simón cerró fuertemente los ojos, después me miró, y exclamó- Los únicos proyectos que me interesan a mí, son los proyectos de mujer, lo demás cada día me importa menos…

-¿Y qué hay de tu arte Simón? ¿Piensas dejarlo a un lado? ¿Piensas obviarlo para siempre?

-Puedo afrontar ser un artista fracasado, un poeta maldito, puedo aceptar no tener trabajo ni dinero, incluso no me importaría volverme loco un día de estos, pero lo que no pienso tolerar Hermes, es fracasar con las mujeres.

Hermes agarró fuertemente la silla de al lado, la situó con el respaldar en su torso y pidió una cerveza al camarero. Una canción de Franz Ferdinand sonaba en el ambiente. La puerta de la calle volvió a abrirse, Hermes seguía el ritmo con el pie mientras giraba la cabeza para averiguar quien aparecería tras la cristalera. Era Daniela, amiga de Simón, tal vez una de las tipas más extravagantes y hermosas que mi joven mente recordaba. Lo que más llamaba la intención es que su pelo era rosa, y seguramente habría pensando que el pelo rosa era lo más horrible si no fuese porque ella lo llevaba. Daniela, nunca la toqué pero su piel era suave, muy suave, estoy tan seguro como seguro estaba de que Simón la amaba en secreto desde hacia años, mucho antes de que yo llegara a este lugar, justo antes de que Hermes se convirtiera en el galán pretencioso y despistado que tanto le gustaba representar.

-¿Qué tal chicos? ¿Me invitáis a un Vodka con limón?- La tipa del pelo rosa era lista, ni siquiera había soltado su bolso y ya pedía la bebida más cara que podían servir en el café. Simón se levantó y la besó en la mejilla, Hermes lo miró, yo lo miré, estábamos seguros de que aquella noche Simón se arruinaba. La amaba, la idolatraba. Pero Daniela era una chica de carácter, una niña de papá inmadura y descerebrada, no pensaba en el amor, no pensaba en la vida, pensaba en vivir. Era guapa y lo sabía, lo sabía y aprovechaba su situación. Por eso siempre bebía hasta el amanecer, por eso siempre llegaba a casa borracha. Porque era joven, porque tenía un cuerpo bonito y porque le gustaba hacerlo. Simón despareció entre la multitud, buscaba un Vodka para Daniela mientras ella se sentaba a mi lado. Hermes la miró con repulsión, años atrás también la había deseado, pero aquello ya era historia.

-Bueno Daniela, ¿Qué tal la tarde, de que sorprendente lugar procedes?

-¿De dónde procedemos? He ahí una pregunta que atormenta al hombre desde tiempos inmemoriales- Daniela no podía evitar el contestar sarcásticamente a todo lo que se le preguntaba, mientras lo hacía liaba un porro con técnica asombrosa.- Pues verás Hermes, esta tarde no tenía ningún plan, así que salí a la calle sola, segura de que alguna situación extraordinaria me ocurriría, y efectivamente no estaba equivocada ¿Recuerdas las casas viejas del centro? Pues he conocido a unos tipos muy interesantes, filósofos de la vida, viven allí…viven allí sin preocuparse por nada, no pagan impuestos, no tienen deberes ni tareas, la única tarea y el único deber que ellos conocen es el deber de vivir.

-¿También tienen el pelo rosa?

-¡Muy gracioso Hermes! No, no lo tienen rosa, el de ellos es naranja…

-¡Lo sabía! No entiendo por que esta chica siente esa atracción atroz hacia los tintes de pelo imposibles...- Exclamó Hermes mientras yo sonreía al otro lado. Al mismo tiempo Simón aparecía con las manos envueltas en un mar de líquidos etílicos.

-¿Vodka con limón?- Preguntó con la pasmosa seguridad de que Daniela gritaría…

-¡Aquí!

- Decía Daniela que esta tarde ha conocido a dos tipos geniales, dos tipos que viven en una casa que no pagan, bajo un techo que apenas cubre cuando llueve y que además llevan el pelo naranja…

-¿En serio?

Simón se sorprendía con cualquier gilipollez salida de la boca de su dulce y hermosa Daniela, al menos si no lo hacía realmente imitaba a la perfección esa sensación de maravilla. En ese instante, y con unas ligeras gotas de lluvia golpeando el cristal de entrada al café apareció Cecilia. Nunca fue una chica guapa, pero era más o menos simpática. Siempre pensé que se dejaba caer por el lado del menos. Cecilia tenía alrededor de veintidós años, ojos negros y de piel blanca, era risueña e inocente, tan inocente que rozaba lo enfermizo. Lo cierto es que su personalidad asustaba, su manera de comportarse siempre había sido de lo más peculiar, sus desequilibrios emocionales abundaban en días soleados y días lluviosos. Da igual que la primavera no alterase la sangre, los glóbulos rojos de Cecilia vivían en un completo estado primaveral. Enamorada de Hermes, no lo ocultó jamás.

-¡Cecilia!- Gritó Daniela dando la espalda a Simón. Se levantó de la mesa mientras le daba un fuerte abrazo. Yo realmente no comprendía aquella relación, lo cierto es que nunca entendí la amistad entre mujeres. Me parecía una mentira ¡una farsa, un engaño! Las mujeres no pueden ser amigas, son individualistas por naturaleza, siempre lo pensaba y siempre lo decía en voz alta. Me gustaban las chicas que no entraban en cólera cuando exponía mi tesis sobre la amistad.

-La amistad es cosa de hombres- Exclamé mirando hacia el suelo.

-¿Qué, cómo? ¿Estás diciendo que las mujeres no podemos ser amigas?- Gritó Daniela con el rostro exaltado.

-Obviamente, lo digo…

-¡Tu eres tonto chaval!- Dijo Cecilia con las venas luchando por atravesar su piel. Lógicamente, era esa clase de chicas que detesto por su falta de originalidad. Porque no tenía sentido del humor y porque le faltaba cinismo. Poseía una facilidad para la guerra pasmosa. Era como un pajarillo subiendo a la tramposa rama de lo humano.
No pudo evitar que su deslizante y blanca piel se tornase rojo fuego, Cecilia me detestaba y eso me encantaba.

La noche comenzaba su andanza y nuestros corazones hambrientos de vida la esperaban con un nerviosismo sofocado. Daniela ya dejaba entrever el poder del alcohol sobre sus ojos. El vodka la poseía, la llevaba al terreno del frenesí, de lo onírico, aquella chica vivía las noches en una tremebunda y colorida pesadilla psicodélica.
A decir verdad todos bebían demasiado, Hermes empezaba a dibujar espirales sobre una servilleta mientras al otro lado Cecilia lo miraba con pupilas de erotismo perturbador.
Simón se hundía, se hundía al comprobar que Daniela vivía más para el desenfreno que para su corrompido y por que no decirlo, fracasado arte. Lo cierto es que yo me divertía, era todo un gozo atravesar las mentes, como un juez todopoderoso, como un narrador que intenta descubrir que ocurrirá con sus tristes y debilitados personajes.A las doce y treinta y tres minutos, con gotas de lluvia que posiblemente nos avisaban de una vorágine descomunal, se abrió de nuevo la puerta del café. Esta vez quién apareció tras ella no era ni Daniela, ni Cecilia ni Hermes, ninguno volvería a entrar por aquella puerta, ninguno cruzaría el umbral como estaban a punto de hacer aquella noche. Y es que por la puerta principal un grupo de desconocidos se encaramó hacia la barra formando un alboroto casi doloroso. Un grupo de cuatro o cinco personas más borrachas que nosotros, se disponían a situarse alrededor de la barra principal. Daniela se giró y los observó, parecía reconocer a alguien. Cecilia continuaba mirando a Hermes, éste le contaba con astucia su última hazaña mujeriega. A decir verdad, Hermes hablaba tan fuerte que no pudo evitar distraer a una de las chicas que había entrado con el grupo.

Carta a Gael

2009-03-20T14:33:00.000-07:00

No es lo que pensáis, siento decepcionaros, pero no es lo que pensáis. Lo se Gael, no he tenido consideración, he sido un desalmado, un gamberro, una mala persona. Desde que guardé la chaqueta de pana negra lo he estado pensando. Mientras observaba el oxidado espejo del baño, cuando ordenaba las corbatas, los trastos viejos…me he escudriñado a mí mismo en tantas ocasiones que ya no me queda nada por descubrir.
Lo he guardado todo en cajas de cartón, en casa. He dejado una copia de las llaves bajo la alfombrilla, puedes quedarte con lo que quieras, el coche es tuyo, la colección de discos de vinilo también. Lo siento pero los rollos de película se los prometí a Angelique…por cierto, ¿Cómo está? Supongo que bien, sí, soy una mala persona ¡soy una mala persona! La culpa es mía, solo mía, pero vivir como un parásito es algo que mi mente ya no soporta. De todos modos siento decir que os equivocáis, no he dejado un bonito cadáver, no lo pienso hacer. Se que todos imaginabais un suicidio épico, una muerte estoica, ¡el nuevo Séneca! No, yo no quiero morir, yo simplemente huyo, huyo de todo, porque Nerón me persigue.
Pensarás que soy un cobarde Gael, se que lo piensas y te doy la razón, soy un cobarde mentiroso y cruel. Ahora te gustaría saber donde me encuentro, en que punto del mapa poso mis pies miserables mientras escribo ésta carta, pero ni siquiera yo mismo lo se, te podría decir que lejos, muy lejos, sólo veo montañas, bosques y laderas.
Aquí el aire es puro Gael, el aire es real, no vivo en una burbuja, en una nube de gas.
Se viejo amigo que ya me habías oído hablar de alguna que otra idea extraña. Pensamientos de volar y desaparecer tras el horizonte. Llevo tiempo ahorrando, esto no lo he planeado de la noche a la mañana. Gael, se que en el fondo me comprendes. ¿Y Angelique? Bueno, ella tal vez con el paso del tiempo…quien sabe, las mujeres nunca perdonan, las mujeres mueren con el rencor guardado en el corazón.
Aún recuerdo el día en que la conocí, sabías que me enamoraría de ella, había visto tantas películas sobre mujeres con acento francés fumando cigarrillos de liar que era cuestión de tiempo que mi delicado subconsciente no la descubriese en una calle solitaria de París. ¡Olalá! Siempre decía esa palabra, al principio, cuando ni siquiera nuestras manos se rozaban, cuando ni siquiera entendía una mísera palabra de lo que yo decía, ella siempre recitaba con graciosa voz un “¡Olalá!” embriagador.
Pero eso fue al principio de los tiempos, eso fue antes de que mi espesa mente se colapsara. Antes de que las noches frías y oscuras empezaran a ser frías y oscuras.
Se que piensas que soy estúpido, que tal vez esté atravesando una crisis pasajera, no, yo no tengo crisis, ¡esto es real! Por primera vez en mi vida he podido detener el tiempo, por primera vez he conseguido respirar y percatarme de que realmente estoy viviendo. Tu no has visto esto, tu nunca lo verás Gael, tu seguirás volviendo a casa cada noche con tu mujer y tus hijos y seguirás viendo el mismo programa de televisión. Y no te culpo, porque yo también añoro la televisión ¡Oh como la añoro maldita sea!
Gael, soy un cobarde miserable, pero si por algo he huido del mundo es porque realmente no lo soportaba más. ¡Yo soy un vitalista, yo no merezco quitarme la vida!
Simplemente es que el mundo me da miedo, me consumía, me devoraba.
Un día, mientras esperaba el metro me vi reflejado en una enorme cristalera, estaba solo, rodeado de cientos de personas, de miles, de millones de seres como yo, y seguía solo ¡Menuda farsa esta de las ciudades! ¡Como engañas Metrópolis!, con tus altos edificios de cristal, con tus cafés y tus restaurantes, con tus parques, con tus salas de ocio, con tus salas de conciertos, con tus discotecas colmadas de gente sola, sola sola.
Y es que verás Gael, a mi no me gusta tener un sentimiento hipócrita de soledad, yo prefiero la soledad real. Es esto justo lo que necesito, despertarme cada día tumbado en la hierba, ir al arroyo a nadar, caminar hasta cumbres borrascosas. Sí, es posible que un día vuelva, soy el tipo más inconstante que conozco, tal vez cuando lo haga sea demasiado tarde, tal vez vuelva como un naufrago olvidado, con una larga y espesa barba hasta la cintura. Espero que para entonces aún me recuerdes, Angelique ¡Oh Angelique! Si la hubiese conocido en mis años de juventud nada de esto habría ocurrido, pero ya es demasiado tarde Gael, ya mi “yo” está diversificado.
En el fondo he huido para ordenarme, para atrapar todas esas formas de “yo” que han ido desapareciendo de mí a lo largo de los años. Pienso encontrarlas una a una y ordenarlas, ponerlas una justo encima de las otras para que mi “yo” no sean varios, para que mi “yo” sea un “yo” único. Porque si yo no soy yo, ¿quien soy realmente?
Y es que yo me escapo porque en el fondo no tengo el valor suficiente de sobrevivir en esta jungla de asfalto. Porque sabes Gael, como yo, que lo importante en la vida no es la riqueza, ni la bondad, ni siquiera la inteligencia. Lo importante en esta existencia nuestra es el valor, el poder enfrentarse a los problemas, y a las situaciones adversas con todas las agallas que encontremos. Porque si un día en un incendio tuviésemos que quitarnos la chaqueta y rescatar a tal o cual chica dime, ¿Quién sería el primero que se atrevería? El caso es que yo me escapo para encontrar el valor, para encontrar la dignidad que a día de hoy he perdido por completo.
Y tu pensarás Gael que para mi problema lo mejor es un psicólogo o un psiquiatra o un psicoanalista ¡Dios santo que mas da! Que no hacía falta volverme un trotamundos, un indigente vestido con harapos sucios. Tú siempre lo miras todo por el lado científico de la vida Gael, pero no amigo, lo mío no es científico, lo mío es meta científico, o metafísico, o tal vez meta a secas, puedes quedarte con el nombre que más te plazca. Gael, lo que quiero decir es que lo mío va más allá de todo lo que puedas pensar.
Por otra parte quiero que sepas que te escribo como amigo, como compañero, porque eres el único que puede ponerse en mi lugar, aunque ni siquiera las razones que te haya dado sean razones suficientes para justificar mi fuga. Que te sirva al menos esta carta como mera señal de que sigo vivo, de que el mundo sigue sirviéndome de escenario, tanto a mí como a mis innumerables yo.
Por otro lado, es posible que no te vuelva a escribir, naturalmente porque el servicio de correos por estos parajes no abunda, porque por estas rutas salvajes sólo encuentro aves mensajeras, las cuales aún no he conseguido dominar del todo. Pero lo haré, algún día volveré a ser el niño que me vio nacer, el niño que volvió a la naturaleza, a hablar con los animales, a dar saltos hasta volar, a caerse sin hacerse daño, en definitiva a renacer, lejos muy lejos de todo aquello que a lo largo de mis cuarenta y cinco años me ha ido poseyendo, corrompiendo y desollando la piel. Lejos de toda moral, sólo con mi ética, con mi ética del deseo sin necesidad de pensar en nada ni en nadie, solo en mi. ¡Y es que me encanta ser un egoísta! En el fondo es lo que más me gusta.

Flujo de conciencia. Simón

2009-03-02T14:10:00.000-08:00

Supongo que estas palabras van lanzadas a la nada, pues el blog que aquí relleno, parece estar cada día más muerto, a pesar de todo, su conservación es vital para mi persona. No podría vivir sin él, sin ordenar aquí todos y cada uno de mis "relatos", relatos ya, que ni siquiera son dignos de ser llamados de tal forma, quizá no-relatos sea la denominación adecuada. Y es que ya no escribo para terminar, escribo para vivir, supongo que así se hace el escritor, (quede claro que escritor es quién escribe, no quién publica y/o vende libros) de esta manera, y reanudando la marcha, dejo aquí el primero de una serie de monólogos interiores, formados por la mente de varios personajes de barrio, como el tuyo, como el mio, como el de cualquiera...

Simón

Si lo pienso bien, si de verdad me esfuerzo y cierro los ojos… puedo llegar a reconocer que no me gusta este lugar. Desde mi ventana sólo se aprecia la oscuridad. Seguramente viva en el último edificio, de la última calle, de la última ciudad ¿Y más allá que encuentro? ¡El vacío! ¡El puto vacío llamando a mi puerta!
Realmente no se si al resto de mis vecinos les asusta, tampoco es que me importe demasiado, seguramente mis vecinos sean gilipollas y ni siquiera lo sepan.
El caso es que a mí, la oscuridad me conmueve, me revuelve las tripas y no me deja respirar. Recuerdo la última vez que me acerqué hasta ella, hasta los límites del mundo, donde todo acaba, donde el velo oscuro de lo desconocido comienza.
Había una vieja parada de autobús, ¿es la última? Próxima parada ¡la nada! ¡Y un cuerno para vosotros! A mi no me obliga nadie a bajar, iré caminando yo solito hasta allí, haciendo como que no me importa, como si fuese un vecino iluso más.
Lo cierto es que al rozar mi mano con la verja, fría y rugosa, el mundo no me parece tan agradable. Ni siquiera la arena amarilla que resplandece con el sol puede verse en aquella oscuridad.
¿Y a veces me pregunto como el hombre continua el camino? yo mismo lo diré ¡el hombre prevalece! ¡El hombre, resiste y no se hunde! ¡Jamás! ¿Y los suicidas? ¡Bah! Los suicidas, esa voz mezquina que les guía…eso no es humano ¡no lo es! Pero yo les comprendo, es demasiado cruel vivir rodeado de tanta oscuridad, de tanto abismo demencial. Por la mañana al menos ves la arena, pero si te acercas a la frontera al atardecer, el corazón se vuelca, se niega a seguir palpitando. De noche, si prestas atención puedes diferenciar las luces del aeropuerto, de vez en cuando los aviones pasan bajo, pasan tan bajo que su luz ilumina la oscuridad, y entonces descubres, que allí, en lo profundo, las mujeres venden su carne, venden su alma.
¡Oh, supervivencia! Incluso las ves bailar, a pesar de los pesares, de las desgracias, de lo sucio, de lo grotesco, las mujeres bailan en la oscuridad. A veces pienso en la guerra, en los soldados jugando a las cartas entre batalla y batalla, bajo un mar de bombas ¡jugando a las cartas! Como si nada, ellas juegan a las cartas cada noche, aunque tengan que subir a un coche y agachar la cabeza. Entre las piernas, entre los muslos, ¡entre el ruin placer! Ellas conocen la oscuridad mejor que nadie, y yo me admiro por su fuerza.
Tal vez porque ellas mismas sean la noche, porque el color de su piel es negro como la muerte. Un día debo acercarme y hablar ¡sólo hablar! Pulsaré el botón y el desesperante autobús me dejará allí, en la nada. Y una de ellas me sorprenderá y me sonreirá, y entonces yo me asustaré. Lo se, me asusto mucho, tengo miedo. ¡Tengo miedo! Es normal, vivir en este lugar da pavor. Ni siquiera quedan azulejos en la pared. Se ve el esqueleto del edificio. Y yo antes correteaba por estas mismas calles, saltaba en los columpios oxidados, prevalecía, ¡Ahora también lo hago!, pero me permito al menos el gusto de admiradme, de no dar crédito a lo pensado, a lo visto. A que el paso del tiempo es cruel y los que no mueren se arrugan. ¡Que crueldad vivir aquí! ¡Que obsceno!

Sinfonía de navidad. Final.

2009-01-26T04:54:00.000-08:00

-¿No te apetece cenar?- Dijo Sebastián con una sonrisa estúpida en la cara.

-Claro, estoy hambrienta- Contestó Lulú entusiasmada. En el fondo le había caído bien aquel tipo, parecía agradable, tal vez demasiado tímido. A este paso no llegarían nunca a la cama…

-He cocinado langosta, ¿Te gusta? También he preparado algunos canapés.

-¡Estupendo!-Voy a ir probando- Lulú se acercó a la mesa. Clipo la miraba con desconfianza. Sebastián la deseaba, la deseaba, ¡La deseaba ya! No podía esperar más, quería tocarla, quería acostarse con ella. Ni pagando le salían bien las cosas. En realidad confiaba en que ella se acercara primero. Por eso no intentó besarla. Esperaría a cenar. Lo curioso es que el tiempo voló egoístamente. Una velada estupenda, hablaron de música, de arte, de la vida…aquella mujer era una puta si, pero menuda puta.

-Oye... ¿quieres que vayamos al dormitorio?- Preguntó Lulú. Sebastián no contestó.
Se agarraron las manos. Clipo miraba la imagen desde el suelo. Juntos desaparecieron por el pasillo. En efecto, aquello era como la primera vez.
Luego se tiraron en la cama. Todo era perfecto, ¡Que bonito! Que maravillosa historia de amor, falsa pero encantadora. Justo lo que necesitaba, justo lo que desde hacia tanto tiempo ansiaba. Lo que Sebastián ignoraba es que Lulú se sentía insoportablemente cómoda con él. Nunca lo sabría. Aquella situación era diferente al resto. Sebastián no era como los demás hombres, no era como las demás personas, era un ser especial. Lulú lo pensaba mientras se ponía sobre él. No se lo dijo, nunca lo sabría, nunca lo sabría.
Hicieron el amor salvajemente como dos enamorados ardientes. Sebastián se emocionó.
Entonces llamaron a la puerta. La última noche del año, y alguien, además de ellos no estaba en casa preparándose para recibir el año nuevo.

-¿Quién podrá ser a estas horas?-Preguntó Sebastián perplejo. Lo cierto es que además de extrañado estaba jodido, y más jodido de lo que creía. Le habían interrumpido en uno de los mejores momentos de sus últimos siete años. La televisión del vecino se escuchaba. Las campanadas romperían en breve dando la bienvenida al nuevo milenio.
Sebastián buscó las zapatillas y se dispuso abrir.

-¡No abras Sebastián!- Gritó Lulú agarrándolo del brazo.

-¿Por qué no? Insisten demasiado, puede ser una emergencia…

-¡No lo es, estoy segura!

-Puede que el edificio esté en llamas, vamos Lulú, ¡sueltame el brazo!

Clipo ladró, y entonces Jerry Lee Lewis volvió a cantar, debían arreglar aquel tocadiscos. Sebastián caminó hacía la entrada y abrió la puerta. Lo que encontró tras ella desapareció rápido de su campo de visión, un gran puño, tosco, grueso y animal rompió su nariz. Sebastián se desvaneció en el suelo. La sangre brotaba como un poema celestial. Un mastodonte de al menos veinte metros de altura lo pisó cruelmente colándose hacia el interior. Clipo seguía ladrando.

-Vale capullo, ¿Dónde está Lulú?- Preguntó el gorila limpiándose de sangre su horrible traje rosa. Sebastián lo miró sin contestar. El mastodonte caminó hacía la habitación, allí estaba Lulú, desnuda, tapándose ligeramente los senos con una horrible manta azul.- ¡Vamos vistete puta, nos vamos!

-¡Yo no voy a ninguna parte!- Exclamó Lulú desafiante. Entonces el gorila encolerizó agarrando por el brazo a su chica. ¡Tú y yo nos vamos de aquí, y hasta que no me pagues lo que me debes no te vas a ninguna parte!

-Jajajaja, ¿Dónde te has comprado ese traje rosa tan espantóso?- Esta frase hirió sensiblemente aquel cuerpo colosal. El gorila no sonrió y miró hacia el suelo. Lulú sintió lástima, al fin y al cabo era su protector- ¡Vámonos anda!- Dijo ésta resignada. Buscó su ropa y salió por la puerta, junto al gorila. Sebastián continuaba tirado en el suelo. Lulú lo miró, sintió lástima. Se agachó y lo besó en la frente.

-Lo he pasado bien esta noche, gracias- Luego se incorporó y agarró al mastodonte del brazo, juntos salieron riendo. La última campanada se oía en la televisión del vecino, después vinieron los fuegos artificiales.
Clipo no era un perro valiente, se acercó a su dueño y rascándose la cabeza con la pata izquierda se tumbó a su lado. Los dos miraban al techo esperando encontrar respuesta. El disco había terminado, la radio se encendió automáticamente. Sonaba “Cant make a Sound” La voz hiriente de Elliot Smith otorgaba un final trágico al momento. Después Sebastián pensó en lo patética que podía llegar a ser la vida, entonces la guitarra eléctrica hizo un solo. Sebastián miró hacia arriba y sonrió.

Sinfonía de navidad. Parte V

2009-01-20T05:22:00.000-08:00

Sebastián miró hacia la ventana, por un instante pensó en tirarse de cabeza y huir de aquella situación. Escapar era una idea que siempre rondaba su cabeza, el caso es que nunca supo como hacerlo. El timbre sonó, otra vez. Clipo ladró con rabia. Sebastián se levantó y abrió. Allí estaba ella, tan hermosa como imaginaba.
Ni siquiera sabía su nombre.

-¡Hola, soy Lulú!- Ya está, ya lo sabía. Lulú era muy guapa para su edad, superaba los cuarenta. Tenía una gran sonrisa en la cara. Sebastián seguía paralizado, asustado.-Bueno que, ¿me dejas pasar?

-¡Guau!- Avisó Clipo.

-Claro, pasa…- Contestó Sebastián irremediablemente frío.

-Eh, me gusta tu casa, es muy acogedora.

-¡Guau!

-Eh…

-¡Guau, Guau!

-¿De veras te gusta? La he decorado yo mismo a lo largo de los años. Aquí resido desde joven, vivía con mamá, después murió y remodelé la casa al completo.

-¿En serio? ¿No queda nada de tu vida anterior?

-¡No, claro que no! Cuando alguien muere hay que pasar página, acabas de viajar al futuro, ya, por más que lo desees, no volverá tu vida pasada.

-Vaya…-Exclamó Lulú pensativa. Llevaba dos minutos con aquel tipo y ya estaba hablándole de la muerte. ¡Menuda suerte tenia últimamente con los clientes! Los había conocido raros y más raros, este sin duda era del segundo grupo.

-Oye, ¿Te apetece beber algo? ¿Una copa?- Dijo Sebastián interrumpiendo ilusamente los pensamientos de Lulú. Clipo lo miraba orgulloso, al fin había despertado.

-Vodka con soda por favor- Contestó Lulú quitándose el abrigo.

Sebastián se movió de un salto hasta el mueble bar, Clipo subió al sofá.

-¡Clipo! ¿Qué haces? Baja de ahí inmediatamente, lo llenarás todo de pelo…

-¡Será gilipollas!- Pensó Clipo, ¿Desde cuando le había prohibido subir al sofá? Luego pensó que aquella fulana tenía la culpa de todo, si ella no hubiese aparecido ahora estaría revolcándose en su cojín tranquilamente.

-¡Clipo al suelo!- Gritó Sebastián.

¿Pero por qué le trataba como a un perro? Nunca lo había hecho. Clipo pensaba y pensaba mientras bajaba al suelo, hasta que aquella mujer lo interrumpió.

-¡Oye, no me has dicho como te llamas!

-Soy Sebastián- Dijo este con semblante serio.

-Encantada Sebastián- Lulú extendió su mano. La estrecharon. Es paradójico que dos personas que están a punto de intercambiar fluidos se aprieten la mano como si estuviesen firmando un tratado de paz. ¡Paz! Aquella noche no habría paz, era guerra lo que estaban firmando.
Lulú merodeó por el salón hasta llegar a los discos de vinilo.

-Eh, ¿Coleccionas discos de vinilo?

-Si, es una afición que tengo desde muy joven…

-Me encanta, ¡Me encanta la música! ¿Podrías poner alguno?

-Claro, elige el que quieras…

Lulú paseó la mirada, había demasiados… finalmente encontró justo el que quería.
Era uno de Jerry Lee Lewis, no se fijó en el nombre, pero lo que si vió es que Whole Lotta Shakin Going On era una de las canciones que podía oír.

-¡Quiero este!

-Buena elección Lulú- Contestó Sebastián. Se acercó a ella y le dio la copa. Después puso el disco. Clipo los miraba. Lulú se sentó a beber y miró la mesa llena de comida.

-¡Oh! ¿Todo esto lo has preparado tú?

Sebastián se sonrojó y asintió con la mirada- Es fin de año, algo especial habrá que hacer.

-Eres un encanto de hombre-Exclamó Lulú.

Sebastián pensó que aquella mujer era tan falsa como la nieve de su árbol de navidad. Pero al fin y al cabo ¿qué esperaba? Aquella situación estaba comprada, ella no estaba allí por él, lo estaba por un módico precio. Y hubiese preparado una cena o no, Lulú habría dicho igualmente que él era un tipo encantador.

Lázaro entró en el centro comercial. Su traje de Papá Noel cada vez parecía más naranja, incluso le dio la sensación de que era amarillo. Con paso tranquilo pasó frente al Mcdonalds y la tienda de cosméticos. Luego llegó a su sección “Perfumes”, allí no estaba Marisa, pero estaba el encargado, concretamente el capullo del encargado.
Lázaro rascó su espesa barba y suspiró. Aquel capullo ya lo había visto.

-¿Pero que broma es esta imbécil?

-¿A ti que te parece hijoputa?- Contestó Lázaro con los glóbulos rojos volando por su interior.

-¿Estás borracho?

-Es posible, estar borracho, no estarlo ¿Acaso importa?

-Eres un despojo humano Lázaro. Mírate, cada día que pasa vives menos, eres un muerto andante. Un zombi, ¿Qué sentido tiene una vida cuando la pasas vestido de Santa Claus y enganchado a una botella? Si al menos el traje fuera decente...- El encargado sonrió- ¿Para que has venido Lázaro? Tal vez quieras despedirte, porque te comunico que no hace falta que aparezcas por aquí el lunes. Ya se acaba la navidad y no nos hace falta un empleaducho como tú…

La gente compraba y compraba..., Lázaro estaba inmóvil, frente a su gacela.

-Pobre gacela…gacelita, te voy a comer- Pensaba su cerebro a punto de estallar.
Gacelita, gacelita, te voy a comer, te voy a zampar, te voy a devorar…
Lázaro vacilaba, tenía los ojos idos, casi en blanco. El encargado lo miraba perplejo.
Allí permanecían los dos quietos, sin que el mundo supiera que estaban allí.
Entonces Lázaro dijo...

-Gacelita…

Y el encargado respondió…

-¿Qué?

Y de Lázaro sonó un estruendo, un ruido que pareció hacer Bang.

Auhh-Gimió estúpidamente el gran jefazo. Luego se llevó la mano al estómago, brotaba sangre. ¡Ni siquiera parecía sangre!, era como un bote Ketchup reventado. Claro, aquel tipo no podía tener sangre en el cuerpo, aquel tío apestaba a Ketchup, era mierda artificial, era un subproducto sin corazón ni cerebro. Diseñado para mandar, diseñado para consumir.
Lázaro se asustó. Estaba pensando demasiadas estupideces, sería cosa de la bebida. Lo único que oía era gente gritando de un lado hacia otro. El encargado se desplomó.

-¡Suelta el arma!- Dijo una voz desde el más allá. ¿Sería Dios? Lázaro se giró para ver.

-¡Oh no!- Era un guardia de Seguridad gordinflón y aun más acabado que él. Sólo había que mirarle la cara para ver lo muy acojonado que estaba. Pobrecillo, apuntaba con la pistola temblándole las manos.

-¡Quieto o disparo!

-¿Quieto o disparo? ¡Que poca gracia coño! ¡Ese tío había visto muy pocas películas! ¿No sabía que a la hora de apuntar siempre hay que hacerlo con estilo? Ni siquiera tenía girada un poco el arma.
Lázaro volvió a sonreír y apuntó a aquel tipo. No quería dispararle, a él no, en el fondo era su hermano. Pero aquel hermano no lo amaba tanto, al menos eso demostró clavándole tres tiros en el hombro. Lázaro se desvaneció. La navidad había acabado.
Miró al techo, un globo con la cabeza del ratón Mickey volaba hacia arriba. El globo le devolvió la mirada desde arriba. Allí estaba él, era el protagonista, con su original y nunca visto traje naranja.

Sinfonía de navidad. Parte IV

2009-01-13T05:09:00.000-08:00

Una sensación de cansancio envolvió a Lázaro. Después vino el desánimo y la fatiga.
Miró a mamá desolado ¡Pero que hija de puta era la señora Muerte! La más zorra de todas.

-Ay, Ay…-Aquello era lo único que se podía escuchar en la habitación. Era una mueca de dolor lo que se dibujaba en el rostro de mamá. Al principió Lázaro miró hacia su derecha, una chica joven, demasiado joven era la compañera de habitación. ¡Coño! ¿Pero que hacía allí aquella chica? ¿Qué hacía perdiendo el tiempo en una cama helada de hospital? Debería estar bailando, bebiendo y acostándose con sus amores de juventud. Mamá era vieja, el hospital estaba allí para ella.

-Ay, Ay…-Seguían los gritos destrozando la estabilidad del mundo. Lázaro no podía mirar a su madre, por eso observaba por la ventana. El tráfico, el cielo casi negro ya, tan negro como su vida.
Gritaba y gritaba, como un moribundo soldado en Vietnam. Por un momento pensó en taparse los oídos, pero le pareció una mala idea. Entonces el odio le dominó, miró a mamá y a la chica joven en la cama de al lado. Luego vino la sensación de calor y la desesperación ¡El mundo le debía algo!

-Supongo que esta noche será como la primera vez- Dijo Sebastián mirando a Clipo. Eran las ocho y media de la tarde. Quedaba poco, muy poco. La mesa estaba puesta, no faltaba absolutamente de nada. Incluso en el cuenco del perro había caviar esa noche.

-¿Qué pasa Clipo, no tienes hambre? Entiendo, prefieres esperar y cenar con nosotros ¿verdad? De acuerdo, veremos la tele mientras tanto, ¿te parece?

-¡Guau!- Contestó el perro.

-¿Por qué no?, seguro que ponen algo interesante.

-¡Guau, guau!

-¡Ah, que prefieres música! Te he captado Clipo, ¿y que disco quieres escuchar? Tengo uno de Leonard Cohen por ahí que no oímos desde hace mucho, mucho tiempo.- El perro se incorporó del sofá y miró a Sebastián con dureza. Claramente estaba cansado de la melancolía lacónica de Cohen.

-¡Está bien, está bien!- Contestó su dueño. Encenderemos la radio a ver que nos encontramos. Poco después sonaba una vieja canción de Nat King Cole…”Just you, Just me”

-¡Coño, que suerte!- Gritó Sebastián. Tanto él como Clipo adoraban la música de aquel mítico negro.- Oh compañero, si tuviésemos la misma suerte con las mujeres que con la música. Si tan sólo con apretar el botón sonara siempre la canción exacta que tanto nos entusiasma.

-¡Guau, guau, guau!- Y entonces llamaron a la puerta.

Lázaro corría por la calle como nunca su vieja barriga gorda y asquerosa se lo había permitido. La marabunta humana iba en su contra arrastrando regalos sobre los hombros. Desde la tienda de Loewe además de aire caliente salía una melodía que el viejo Santa Claus identificó como “Twist All Night” ¡Perfecto! Venía de un hospital dominado por la enfermedad y ahora se escuchaba una canción de Louis Prima. A veces la vida puede ser cruel y paradójica. Lázaro le plantó cara, si el mundo quería cínismo y ridiculez el sería el más cínico y cruel de todos.
Entró en casa, estaba sucia y desordenada ¿Le habían robado? ¡En absoluto! Todo estaba como lo había dejado, nada en su sitio, un completo caos. Buscó y buscó, debía estar por allí… ¡Pero un momento! ¿Qué estaba buscando? ¡Ah si, el traje viejo de Papa Noel! Lo tenía bajo la cama, tan sucio que en vez de rojo se había vuelto un naranja cálido desolador. Luego abrió el cajón y sacó lo que una vez se había prometido no volver a sacar. ¿La botella de ron? ¡No, no, aquella promesa no valía, sólo era metafórica! Esta vez iba en serio, agarró su 9mm Parabellum y se enfundó el traje naranja de Santa Claus, la barba blanca no la encontró. Le valdría la suya, negra y espesa como el vomito de un bebé. Luego salió a la calle, con la mano en el bolsillo caminó tranquilo. Andó y andó hasta llegar a los grandes almacenes donde trabajaba.
Allí iban a conocer al auténtico Lázaro, ese que había muerto pero que ahora, salido desde su tumba polvorienta volvía para vengarse. Entonces miró al frente y sonrió.

Clipo corrió hacia la puerta, sabía que era temprano. La invitada llegaba antes de tiempo. Con las orejas hacia atrás esperaba ansioso que Sebastián abriera. Lo cierto es que Sebastián se había quedado paralizado en el sillón. Sin mover un párpado.
Volvieron a llamar. Clipo ladró.

Sinfonía de navidad. Parte III

2009-01-07T15:10:00.000-08:00

Clipo subió al sofá de un salto, tenía preparada siempre una manta para que no llenase de pelos el cojín. Sin duda era un perro bien educado, con sus defectos, pero al fin y al cabo era un buen animal. Sebastián también lo era, quiero decir que, era buena persona. Había hecho cosas a lo largo de su vida que no habían estado bien, pero ¿y quién no?
¿Acaso eres tú un ser libre de culpa? Aquella pregunta no podía desaparecer de su cabeza, sobre todo cuando caminaba por la calle paseando y miraba al resto de la humanidad con su caminar cansado.
En la calle podías encontrar la diversidad del rostro, la diversidad del mundo. Sebastián siempre intentaba profundizar en la existencia de los demás ¿Serían todos aquellos con los que se cruzaba iguales que él? ¿Tendrían los mismos tormentos, los mismos miedos? ¿Sufrirían de soledad , comprenderían su sentimiento de culpa ante la vida? Luego pensó que no, que él era una persona única e irrepetible. Quizás los demás sintieran algo de miedo, pero seguro que no de la misma forma.
Sin torcer la cabeza desplazó el ojo hacia el periódico, leyó el título que decía "Señoritas de compañía", y el estómago le tembló, estaba nervioso si, pero ya era demasiado tarde. A las nueve en punto una mujer desconocida llamaría a su puerta para acompañarle durante la última noche del año.

-¡Que puta mierda!- Dijo un borracho al otro. Lázaro los miró y sintió lástima. Se les iba, se les iba…

-¡Se os va….!- Gritó Lázaro desde un extremo de la barra. El barman lo miró con el rostro tranquilo.- ¡Se os va…! ¡Se os va…!- Exclamó de nuevo el Santa Claus maldito.

-¿Y qué se nos va buen hombre?- Preguntó el camarero.

-Se os va la vida y no os dais ni cuenta- Después eructó fuertemente y se resbaló en el suelo.- ¡Camarero…!- Gritó desde las profundidades, estaba completamente borracho. Luego se acordó de mamá. Todo el mundo lo miraba, todos aquellos a los que se les iba la vida…en un soplo, en un abrir y cerrar de ojos, como un pedo vaginal que se escapa por el aire, aquello era exactamente lo que representaba la vida para alguien como Lázaro.- ¡Mamá!- Pensaba en ella mucho, por ella y porque a esas alturas no se lo podía permitir agarró el taburete e intentó levantarse del suelo. Al principio dolía, pero al final consiguió ponerse en pie. Dejó unas monedas sueltas encima de la barra y salió del local. Aun era temprano, no más de las siete y media. La calle estaba fría-¡Coño que frío!- Pensó involuntariamente, después aceleró el paso. Llegaría al hospital, no quedaba muy lejos de allí, mamá se alegraría de verle.
Un árbol de navidad decoraba la plaza central, demasiada gente de aquí hacia allá.
Después entró en la recepción, ya no había celador, el régimen de visitas estaba permitido las veinticuatro horas del día. Odiaba aquel lugar, olía a muerte.
Pasó por delante de la capilla y siguió hasta el ascensor. Luego subió hasta la quinta planta. No entendía el por que, pero cada vez que pisaba el hospital se encontraba con gente despreciable, lo más bajo de la escala social, gente sucia, pobre y con mal gusto.
Lázaro se reflejó en un cristal al salir, se miró un instante antes de buscar la habitación de mamá.
Por el pasillo se cruzó con varias enfermeras muy jóvenes. Vestidas de azul una llevaba el pelo corto y moreno, la otra una cola recogida con melena lisa y rubia. Un par de bombones si, una pena que no vistiesen como en las películas con falda blanca y el típico gorrito con la cruz roja pintada en el centro.
Ya había estado allí varias veces pero siempre olvidaba el pasillo de la habitación.

-Perdonen señoritas, ¿La habitación 312?

-Justo el tercer pasillo a la derecha- Contestó amablemente la enfermera rubia. En cuanto se dieron la vuelta Lázaro hizo todo lo posible por no girarse, por no torcer su áspero cuello y plantar los ojos en sus redondos culos. Pero Lázaro no controlaba, nunca en su vida había llevado el control, siempre una marioneta de las mujeres, siempre una marioneta de mamá ¡Que demonios, siempre una marioneta del mundo!

Mamá no estaba bien. Había envejecido demasiado rápido. Apenas le quedaba pelo en la cabeza y una estúpida bata blanca cubría su demacrado cuerpo. Ni siquiera podía respirar por si sola. Un diminuto árbol de navidad, de plástico barato la acompañaba encima de la mesa. Sus piernas llenas de moratones indicaban la cantidad de picotazos que habían sufrido en los últimos días. Las agujas habían sido sus únicas amigas en la vejez.

-¿Qué tal mamá?- Dijo Lázaro, pero mamá apenas contestó. Los ojos se esforzaban por abrir, pero ya incluso aquello le costaba una eternidad.- ¡Mamá…!-Volvió a exclamar con un susurro. Entonces una especie de gemido salió volando hacia el techo.
Aún estaba allí, con él, como cuando lo acompañaba por las mañanas en el desayuno antes de ir al colegio.

Sinfonía de navidad. Parte II

2009-01-02T07:38:00.000-08:00

¡Que ilusión! Al fin, había pasado un año y allí seguía ella. Llena de esperanzas y llena de vida. Adoraba la navidad, desde niña, aun recordaba el olor a castañas y los coros de la calle San Luís cantando villancicos. Después miró el árbol que había comprado, la verdad es que era horrible, pero a ella le gustaba. Tenía un apartamento pequeño, aunque era confortable y además estaba en el centro de la ciudad ¿Qué más podía pedir?
Luego puso la radio, una estúpida canción sonaba, alegre y risueña, casi ilusa, así sonaba aquel disco y así era Lulú.
Mama, I am a big girl now!, eso parecía repetir el estribillo constantemente, no dominaba el inglés pero ¡por el amor de Dios! No era una palurda. Es cierto que podría haber estudiado una carrera si lo hubiese querido pero nunca le gustó demasiado sentarse en una mesa a leer y releer. Ella era una chica práctica, una mujer de la vida, no perdía el tiempo con nada ni nadie, el valor principal en su mundo era la independencia, y exactamente aquello fue lo que hizo en cuanto cumplió la mayoría de edad ¡Volar! Habían pasado más de veinte años pero Lulú no estaba triste, tal vez se arrepentía de muchas cosas, odiaba a la gente que siempre decía no arrepentirse de nada en la vida, como si ellos no cometiesen errores, como si aquellos errores se olvidaran con el tiempo ¡Idiotas!

Lulú se duchó, estuvo largo tiempo lavándose el cabello, luego lo secó con cuidado y preparó algo de almorzar. Mientras tomaba el postre se tumbó en el sofá a mirar la televisión, no le gustaba la programación, realmente tampoco tenía paciencia para aguantar una película hasta el final, ni siquiera los programas del corazón la entretenían.
No disfrutaba con los chismes ajenos, se aburría, se aburría mucho. Después pensó que sería buena idea salir a dar un paseo, seguro que el ambiente era agradable, iría sola, como siempre. Eso la entristecía, pero luego pensó que era una mujer afortunada. Buscó las llaves y abrió la puerta, en aquel preciso instante sonó el teléfono, después descolgó, tal vez fuese trabajo.

Sebastián volvió a mirar a Clipo a los ojos.

-¿Qué ocurre? ¡Vale si, de acuerdo! No puedo soportarlo más, lo necesito, se amigo que aun nos tenemos el uno al otro pero estarás conmigo en que no es suficiente, Clipo se perfectamente que me entiendes, te he visto girar nervioso cada vez que esa dálmata se acercaba a ti. Si, si, la dueña también es muy guapa, deberíamos formar equipo y saludarlas ¿verdad?- Sebastián dejó de hablar de repente, su mirada había chocado contra el espejo y se había visto reflejado, allí estaba él, hablando con un perro que seguramente no entendía ni una sola palabra de lo que le estaba diciendo.
Luego la televisión gritó, Sebastián cogió el mando y la apagó bruscamente. Rozó el pelo del perro suavemente y se levantó, pensó en la cena que prepararía para su invitada.

Sinfonía de navidad

2008-12-30T09:24:00.000-08:00

Si algo sabía él es que no se puede luchar contra el deseo. Por eso aquella noche se dejó llevar, sin importarle en absoluto las reglas, sin importarle lo que él mismo pudiese pensar de su reputación.
Buscó la correa en el perchero y silbó como de costumbre. Clipo apareció a sus pies con aquella larga lengua, el pelo lo tenía limpio y suave, ¡Era un perro enorme por el amor de Dios! Sebastián sabía que un animal de aquellas dimensiones no era habitual en un estudio tan pequeño, lo cierto es que Sebastián no tenía una vida habitual.
Clipo comenzó a girar sobre sí mismo, -Tranquilo chico, tranquilo…- poco después ya caminaban por el parque, todo era blanco y frío. Sebastián no recordaba un invierno tan crudo desde hacia años. Los chicos lanzaban bolas de nieve a la altura del estanque, Clipo ladraba. Luego pasaron por el quiosco de prensa. Sebastián compró el periódico y algo de tabaco. El año se acaba en un abrir y cerrar de ojos, aquel era el titular que abría la prensa el treinta y uno de diciembre. Sebastián pensó que era estúpido, pero irónicamente tenia razón, no sólo el año, su vida pasaba a una velocidad de vértigo y aún no era consciente del todo.
-¡Clipo, vámonos!- Gritó enfadado, pero… ¿Enfadado con quién, con qué? Que iba a saber él, Sebastián se sintió irritado, de repente odió más que nunca las celebraciones de fin de año, los estúpidos programas de fiesta y las uvas enlatadas sin hueso. ¡Pues se acabó! Después subieron a casa, Sebastián estaba molesto si, pero no tenía miedo, tenía todo el derecho del mundo a estarlo. Se sentó y abrió el periódico sobre la mesa, pasaba las páginas nervioso, tras un largo rato llegó a los artículos finales, sección de contactos. No estaba seguro, al principio miró en la parte superior, mujeres solas como él buscaban amistad. Aquello no le daba buena impresión, además Sebastián nunca sería amigo de una mujer, era un precio demasiado caro y jamás se lo podría permitir.
Luego pensó que tal vez lo que él necesitaba era otro tipo de amistad, alguna que fuera falsamente encantadora. Además, seguro que aquellas mujeres solitarias en el fondo no eran más que hombres de espaldas anchas buscando sensaciones nuevas. Sebastián era delgado y feo, no podría enfrentarse a una situación tan incómoda como aquella.
Después miró en la esquina inferior de la hoja, “Señoritas”, aquella palabra estaba sobreimpresionada en letras mayúsculas y en color rojo chillón. Sebastián miró a Clipo, Clipo miró a Sebastián, como si ambos se conocieran en profundidad, escrutándose con la mirada Clipo parecía dar carta blanca a la situación que estaba por llegar, como si estuviese permitiendo a su dueño largarse de casa y pasarlo bien por una vez.
Pero Sebastián no estaba loco, no dejaría a aquel perro, no lo abandonaría y mucho menos en fin de año, era su única familia, su amigo y protector. Después buscó un rotulador rojo y volvió a la página del periódico, con un círculo dejó marcado un número de teléfono, lo cerró y se dispuso a preparar el almuerzo.

¡Maldita barba blanca! Le picaba toda la cara y hasta las cuatro no acababa su turno.
Además la entrepierna lo estaba matando, le apretaba y todo el rato tenía que estar tirándose del calzón, lo cierto es que la imagen de Papá Noel rascándose los cojones molestó al encargado.

-¿Lázaro puedes acercarte un momento?- Dijo este escondido en el mostrador de perfumería. Lázaro ya sabía de qué iba aquello, ahora le endosaría el sermón típico para después lanzarle la última advertencia.- Lázaro, escúchame unos segundos, porque te lo voy a decir una y última vez .Deja de hacer gestos obscenos que perturben el espíritu navideño… en el centro comercial no queremos un Papá Noel borracho y miserable, aquí lo que nos interesa es el amor que podamos transmitir a los crios ¿Me entiendes Lázaro?¿ Qué ocurre si los niños se asustan porque el Papa Noel que nosotros les ofrecemos es más grotesco que amable? Pues yo te lo diré Lázaro, ocurre que los crios no quieren venir y por lo tanto los padres tampoco ¿Y qué pasa si los padres no vienen? Pues que los padres no compran, es así de sencillo compañero ¡Así que deja de una puta vez de rascarte las pelotas y dale a la campanita para que los niños quieran venir como locos a comprar al centro comercial!- Lázaro miró al encargado humillado, habría deseado reventarle la cabeza de un pisotón, pero por un momento intentó hacer desaparecer aquella macabra idea de su mente. La barba le seguía picando.
-¡Ah y otra cosa Lázaro!, que sea la última vez que te veo tonteando con Marisa mientras estás trabajando.- Aquello era cierto sí, no podía negar que mientras repartía caramelos había estado tirándole los tejos a Marisa, la chica del mostrador de perfumes Dior, pero por el amor de Dios, aquella chica…deberían haberla visto, culito respingón, melena rubia, ojos azules, tan típica que aburría, pero tan morbosa que había sacado del celibato al mismísimo Santa Claus -¡Y ponte derecha la barba joder!- Dijo el encargado abandonando la sección de perfumería. Lázaro se acababa de convertir en un Papá Noel aplastado.
En cuanto acabó su turno salió del centro comercial no sin antes dedicarle unas insinuantes palabras a Marisa, por si anteriormente no se ha recalcado Lázaro rozaba los cincuenta, Marisa apenas era una niña a punto de cumplir los dieciocho. Intentó invitarla a tomar algo, pero ésta tenía prisa aquella noche, tal vez otro día. ¡Claro, era la noche de fin de año! Una chica como ella tendría cosas que hacer, no iba a perder el tiempo con un tipo que en la cima de su vida aun seguía trabajando vestido de Papa Noel.
Lázaro salió al exterior, las calles estaban iluminadas, la decoración navideña quemaba sus párpados. Buscó en el bolsillo y encendió un cigarro. Después paró un taxi y subió.

-A la calle de los descubrimientos- Dijo Lázaro rascándose la nuca.

-Está prohibido fumar caballero- Contestó el taxista con el rostro decrépito.

Lázaro lo apagó en el cenicero de la puerta derecha y miró por la ventana. Una extraña niebla la había tomado con la ciudad. El taxímetro volaba.

-Perdone que vaya tan despacio, con esta puta niebla no veo nada.- Exclamó el taxista.

Lázaro asintió sin decir palabra. Después pagó la carrera y entró en el bar de todas las noches. Allí, se encontraban los mismos tipos de siempre. Ni siquiera en fin de año habían cambiado su rutina. ¡Maldita sea!

-Un Hot Russian camarero- Gritó Lázaro aparentemente sofocado. Después se sentó en la barra y allí permaneció hasta bien entrada la noche.

La belleza en la edad del desencanto

2008-11-26T14:03:00.000-08:00

Viene dándose últimamente; con especial reiteración, el modo de vida rápido, fugaz, frío...
como si de una forma aparentemente sutil, los habitantes de esta metrópolis moderna que todos llamamos tierra, hubiesen perdido el norte. Como si cegados por la luz verdosa de las farolas urbanas el sujeto moderno viviese en una especie de caverna aun más oscura que la planteada por Platón.
No es de extrañar que esta suerte de locura posmoderna, nos embriague hasta el desconocimiento más absoluto de nuestro ser, pues las realidades virtuales, el consumo despreocupado y esa forma de capitalismo abstracto que nos domina, no hacen otra cosa que crear en nosotros una serie de preocupaciones centradas tal vez en unas motivaciones, por llamarlas de alguna manera, más vanales.
¿Qué le está ocurriendo al ser humano? ¿Está olvidando esa profesión tan compleja que no es otra que la de “ser- humano”?
Y es que hace ya más de 2000 años, existió una civilización capaz de detenerse un instante y mirar con especial paz las estrellas del firmamento. Había nacido una cultura, había nacido la belleza, el amor, la filosofía y una magnífica forma de ver la vida. Fue allí justamente donde existencias memorables vieron la luz, almas preparadas para apreciar el cosmos en todo su esplendor se preguntaron sobre su situación en el universo y las dimensiones de este.
Entre estas almas destacaría Platón, pensador por antonomasia y creador de una de las filosofías más influyentes en la historia universal. No solo teorizó sobre la muerte, el amor o la política, Platón además fue todo un experto en dejar constancia de sus preocupaciones sobre la belleza. Y es que desde la posición de este humilde narrador uno se pregunta ¿Qué vigencia puede llegar a tener la teoría de las ideas platónicas en una sociedad fría y desencantada como es esta en la que todos nos encontramos inmersos?
Afortunadamente aun quedan resquicios de reflexión y pausa en este siglo de las luces, en las cuales los flexos de estas, ya están más que fundidas. Y es que desde aquí abajo uno intenta asomarse tímidamente a ese mundo inteligible, platónico y perfecto ideado por el pensador griego. Porque desde este lugar tan profundo, quien escribe estas palabras, aun sigue disfrutando de ese poder demencial llamado belleza.
¿Y qué es la belleza? ¿Podría en este caso denominarse mujer? Seguramente la belleza sea una cosa bien distinta aquí que allí, pero de lo cual no cabe duda es que sea belleza femenina o belleza arquitectónica, todas participan de la misma idea platónica de belleza.
¿Es por lo tanto la belleza una idea perdida en este mundo privado de valores? En absoluto, pues como Platón ya sabía, para que ésta exista debe partir de un tronco común, de una idea a la cual podamos recurrir estemos perdidos o no, estemos a la deriva en una embarcación medieval o en una jungla de cristal rodeada de Starbucks y Mcdonalds.
La idea de belleza es inmortal al paso del tiempo, eso es realmente lo que a un ciudadano de la edad del desencanto le consuela cuando entre pasillos y callejones disfruta de la sensible y peculiar armonía de un rostro femenino, en definitiva, de como esa idea inmóvil y perpetua que estará esperando por los siglos de los siglos, será visitada de nuevo por almas perdidas en épocas acabadas.

El Desconocido Final.

2008-11-08T06:27:00.000-08:00

Se despidió del desconocido y ambos agradecieron el haber podido intercambiar una conversación tan grata.
-¡Adios compañero!- Dijo el extraño con una sonrisa en el rostro- Espero que nos volvamos a ver.
Simón sabía, y lo sabía muy bien que aquello jamás ocurriría, que sería la primera y última vez que vería a aquel extraño personaje, después se despidió y se asustó por haber sido tan amable en sus formas.

La ciudad a sus pies, eso pensó mientras caminaba por las zonas comerciales aun desiertas. Estaba cansado, con las manos en los bolsillos caminaba de forma cabizbaja, pensando tan sólo en Clara.
El autobus llegó pronto, saludó al conductor y se tumbó de forma descarada en uno de los asientos posteriores. Era el único ocupante que volvía a casa; el resto empezaba un largo camino hacia la monotonía, un largo camino hacia el infierno laboral. Se encontró con todos sus personajes de ficción. Mario, guarda de seguridad en un aparcamiento nocturno, milagrosamente había conseguido ese día el turno de mañana, cuarenta y cinco años, tres hijos y una madre enferma.
Laura, nacida en Colombia y empleada del hogar en una mansión señorial. Se encargaba de limpiar el culo a los hijos de uno de los Marqueses más importantes de la zona, representaba con sólo mirarla al neoesclavo de nuestros tiempos.
Jose Luís era un buen hombre, pero estaba en el paro y con la cincuentena llamando a su puerta. No esperaba ya mucho de la vida. En definitiva, aquella galería de perdedores pasaron ante los ojos de Simón como nunca antes lo habían hecho. Entonces se estremeció, le aterrorizó aquella visión tan cruel de la realidad, era como si estrujasen su cara contra un bordillo mugriento. Miró a través de la cristalera, el sol se dejeba ya ver con timidez; el día volvería a presentarse nuboso, lo sabía.
A las siete y cuarenta minutos de la mañana las llaves hacían contacto con la cerradura. Simón había regresado a casa. Clara seguía dormida, tenía el aspecto de una princesa hechizada. El frasco de pastillas rodaba en el suelo desparramando todas las píldoras de colores sobre la moqueta.
Simón la observó un instante, después la besó en la frente y se marchó a dormir.

El desconocido III.

2008-11-03T15:38:00.000-08:00

Un gato silencioso pasó por el lugar.
-¡Miau!
-¡Los animales! ¡Los animales! Ellos heredarán la Tierra.
Simón miró al vagabundo desaprobando la idea.-Si amigo, yo he visto la nobleza en los perros, he visto el valor, la astucia y la virtud; sin embargo en los hombres, no he visto más que dolor, hostilidad y arrogancia- Exclamó el desconocido.
-Y libertad buen hombre, bendita libertad la de los hombres- Contestó Simón sorprendiéndose a sí mismo de seguirle la conversación al extraño.
-¡Libertad ninguna!
-Los animales no son más que frías máquinas, robots, autómatas creados por Dios para nacer, cazar, follar y morir.
-¡Máquinas!- El desconocido empezó a reir desmesuradamente.
-Lo son, jamás podrán elegir entre esta cosa y la otra, no son más que pura repetición, seres inútiles de la naturaleza.
-"¿Te creeh superioh verdad amigo?"
-Lo soy, lo somos...
-"Yo no soy superioh, mírame, soy la representación de la decadencia humana, la autodestrucción más insultante, restos de una civilización que se hunde...¿Con lo bien que empezamos en Grecia eh?"
-¡Un alma libre! Capaz de elegir entre vivir o morir, ese cigarro que tienes en la mano te acabará fulminando, tienes plena libertad de darle una última calada o tirarlo ahora misma, en definitiva, tu esencia se compone de voluntad, los animales no conocen ese término.
-¿Voluntad?
-Voluntad de vivir... ¿Y qué hay del poder de la creación, de la representación más bella? Del poder de fijarse en la mirada femenina, de crear obras de arte...¿Crees que algún día un gato será capaz de pintar la capilla sixtina? ¿De legar a la historia algo tan desmedurado y bello hasta el insulto como el Renacimiento?
-"Tu filantropía me deja asombrao"
-Yo no amo al ser humano, al contrario, lo detesto, me provoca ardores en el estómago hasta reventar. Te odio a tí y a todos los de tu especie, me odio a mí mismo y a lo más profundo de mi alma.
-"Amigo, deberias rezarle a Dioh pah que te ayude, estás más enfermo que yo"- Exclamó el desconocido sonriendo.
-Mi noción de Dios no puede ayudarme, es inútil.
-"¿Puedo preguntar que noción de Dioh es la tuya?"
-Dios es este árbol, es el agua que gotea contra el suelo polvoriento cuando la ciudad se abrasa, no es más que el aire que respiramos...
-Naturaleza...
-¡Eso es! La naturaleza es la única fuerza divina que yo conozco, el único poder que da vida y aniquila, ni reglas ni leyes son válidas para ese monstruo demencial compuesto de valles y océanos envueltos en cólera.
-Amigo, si en la naturaleza no hubieramo integrao esas leyes que tanto detestas, el mundo sería un caos abrumador, un mar de amargura incontrolah. El cirmen y las pasiones bailarían a sus anchas.
-¿No es eso lo que la naturaleza ansia?¿Acaso los animales no matan, masacran y desgarran?¿No ejerce su poder el más fuerte sobre el más débil?
-La vida sería insostenible amigo, la muerte nos acecharía en todo momento. El asesinato sería la única ley establecida.
-¿Crees que a la naturaleza eso le importa lo más mínimo? Tu no eres más que materia, átomos flotando en el abismo. Desaparecerás un día para ser sustituido por materia nueva, viniste de Dios y a Dios volverás,¡Ni ética ni moral, sólo principio de creación, destrucción y renovación! No somos más que una parte ignorada de este cosmos extraordinariamente desconocido.
-"Amigo tanta metafísica incontrolah me ha dao gana de meah"
-Tiene razón, la cerveza ya empieza a manifestarse desesperadamente...yo también iré.
Tras un callejón oscuro, dominado por la basura y el caos, Simón dejaba escapara al aire el chorro de alcohol inservible para poco a poco ir recuperando la poca cordura que originalmente poseía.
El desconocido por otro lado orinaba frente a uno de los árboles muertos de la vieja plaza.
Un cartel sobre alguna exposición de arte contemporáneo colgaba con desidia en una de las paredes donde se encontraba Simón apoyado; de manera casi inconsciente expulsó desorbitadamente las últimas gotas de ruso blanco sobre el panfleto de la exposición.
-¡He terminado!- dijo el desconocido limpiándose las manos sobre el sucio pantalón de pana que vestía. Simón lo escuchó, se cerró la bragueta y por un instante se preguntó quien podía ser aquel extraño personaje, de donde provenía...¿Qué historia apabullante podría relatarle sobre el pasado? El caso es que...¡Coño! las siete de la mañana en el reloj de la torre. No podía perder más tiempo, cogería el primer autobús y regresaría a casa antes de que Clara despertase. No quería más discusiones, por encima de todo amaba a aquella mujer...quizá ella no pensaba lo mismo, pero sinceramente...y como decían por allí "se la traía floja".

El desconocido II.

2008-11-01T09:22:00.000-07:00

-¿Cómo te llamas?- Preguntó Simón interesado.
-Oh, me llamo Klara, con K.
-Encantado Klara con K- Ironizó el joven escritor improvisando sobre la marcha- ¿Sabes? Me gusta tu corte de pelo, tiene mucha personalidad.
-Gracias, ¡yo misma me lo he cortado!
-¿En serio? La última vez que intenté arreglarme el tupé me hice un desnivel tan aparatoso en la cabellera que me tuve que rapar entero- Con esta frase Klara comenzó a reir de forma sincera. A Simón le gustó. Pocas semanas después ya habían quedado para tomar un café. Desde entonces han permanecido juntos sin separarse lo más mínimo.
Simón teclea demasiado fuerte al escribir, Clara entra en el cuarto.
-¿Podrías hacer menos ruido? Intento descansar- En ese preciso instante, justo a las 18:23 minutos Simón se pregunta dónde acabó todo. Cuando ocurrió que Clara se fue de su lado. Es una pregunta que dia tras dia trata de resolver, trata de descubrir a través del papel, pero aquello le puede, es demasiado agotador, al final siempre acaba escribiendo relatos pseudoeróticos sin ningún tipo de interés.
Como habia estado divagando antes, tal vez la culpa fuese suya, tal vez la culpa fuese de su puta forma de ser, de esa manera tan fría de actuar, aquella personalidad corrosiva que había dado a su personaje de escritor se había apoderado de él. Si, era como un caracol, un caparazón con el que se cubría y tapaba todos sus sentimientos. Ella queria comprension, ella se lo daba todo a él, se expandia y se preocupaba por proyectar su mundo interior, sin embargo él...él no era más que un libro cerrado.
A las once de la noche abandonó el estudio, Clara dormía profundamente con el bote de pastillas en la mano. Era un viernes, el fin de semana acababa de comenzar y en una ciudad del sur como aquella, era extraño que las calles no estuviesen abarrotadas de gente. Varias discotecas decoraban el lugar, ahora que lo pensaba jamás en su vida había salido solo a beber. ¿Pero por qué no? Entraría y apoyado en la barra pediría un ruso blanco, una vez bebido, le diria a la camarera que aquellos ojos lo habían inspirado. No quería conocer a ninguna mujer, simplemente deseaba que sus musas supieran por una y extraordinaria vez el papel que desempeñaban en el trabajo de Simón.
La noche era especialmente fria, en el local el humo era perpetuo, se encontró con algunos compañeros de clase, los saludó y estuvieron hablando largo rato, a las tres de la madrugada Simón no soportaba más el calor humano, desapareció. Paseó por el rio mientra miraba las estrellas, hacía exactamente una hora que habia tomado la última copa, en ese momento se maldecía por ser un alcohólico resignado.
-¡Por todos los borrachos del mundo!- Se decía a si mismo dando tumbos por los escalones. En uno de aquellos inesperados movimientos a punto estuvo de caer al agua. Nadie lo habría salvado, si, era un buen final para un escritor de moda como él, para un malnacido que no sabía absolutamente nada de la vida y que sin embargo escribia sin cesar. ¡Era un charlatan, un creador de palabras vacuas!. Como decian en sus años de estudiante un maldito hegeliano, vividor y tullido para el arte de las palabras.
Las calles estaban mojadas, pero no por la lluvia, aquello habría sido demasiado romántico para el momento, se conformaba con los hombres de la limpieza dando manguerazos de un lado para otro.
Un banco solitario lo llamaba en mitad de una de las plazas nocturnas de la ciudad. Iluminada con una sola farola que le apuntaba desde arriba, le daba al cuadro un aspecto marginal encantador.
Simón se miró las manos, las lineas, recordaba como una gitana le había dicho que moriría joven, pero el no la creyó, suponía que aquello no era más que una venganza por haberse negado a darle un mísero céntimo. Buscó en sus bolsillos, no le quedaba tabaco. Fue mientras estaba distraido cuando una voz de la lejanía acaparó su atención.
-¡Compañero! ¿tienes alcohol?- Exclamó dicha voz que provenía de un más allá aun por descubir. Simón levantó cansado el rostro, como si aquella cabeza suya pesara más que nunca.
Al hacerlo pudo descubrir una silueta a contraluz que apenas podía reconocer.
-No tengo ni una mísera gota amigo. El único alcohol que poseo es aquel que fluye por mis venas- En aquel instante, la silueta fantasmal se dejó ver; pero que sorpresa la de Simón al descubrir que aquello que tenía ante sus ojos no era ningún espectro, ni siquiera llegaba al título de visión imaginada por su intoxicación etílica.¡No! Aquello era una hombre, un ser de carne y huesos, alejado por completo de los estereotipos de papel que él mismo creaba.
-¡Necesito un trago!- Dijo el desconocido. Con abrigo concomido por el paso del tiempo y un pantalón rasgado, avanzaba lentamente hacia los ojos de Simón.
De mediana edad, su frente despejada chorreaba catarátas de sudor, le faltaban varios dientes que le hacían parecer un vampiro desmejorado de la antigua Transilvania. Un lunar de color negro decoraba su mejilla izquierda. Aquel pobre hombre era una de esas criaturas perdidas que pueblan el centro de las ciudades; un "homeless" como dirian los refinados ingleses.
En aquel banco y en aquel preciso momento sólo se podian apreciar las siluetas de Simón y el desconocido; nadie más se atrevía a hacer acto de presencia para el gran éxtasis intelectual que allí estaba a punto de suceder.-"No te vaya a creeh que esto es un porroh"- Comentó el desconocido señalando el cigarrillo que portaba en una de sus ásperas manos, como si debiera disculparse ante la presencia de Simón. -"Esto sólo eh tabaco de liah" -¿Tabaco de liar? Pensó Simón sorprendido. Aquel miserable era lo más lejano a la noción de estilo que habia conocido en su puta vida y sin embargo también liaba tabaco, el mundo cambiaba más deprisa de lo que él nunca habría imaginado. ¿Qué iba a fumar ahora? Si un sucio mendigo podía permitirse aquella licencia artística...Un dolor de cabeza atroz lo sacudió devolviendolo a la realidad.
-¿Sabe amigo?-Dijo el desconocido aspirando el humo fuertemente mientras miraba el cielo estrellado...-¿Este mundo de mierda nos debe algo verdad?- Simón intentó concentrarse en la pregunta del indigente para olvidar el dolor.
-Este mundo no es una mierda, es increiblemente hermoso-Contestó el joven escritor con evidente tono irónico. El desconocido dió una nueva calada y pensó un momento.
-"Tu te ehtá quedando conmigo, me estáh tomando el pelo. El mundo, repito, nos debe algo..."
-¿Y qué le hace pensar que yo no tengo todo lo que deseo? Soy asquerosamente rico, inteligente y para colmo no necesito ir arrastrándome para pedir alcohol por las esquinas...- En ese instante cualquier persona hubiese abofeteado a Simón, realmente era lo que se merecía, pero en este relato nunca dijimos que el desconocido fuese una persona normal, mediocre, de esas que no se las diferencia entre el sucio ganado.
-Amigo...-Exclamó el extraño respirando agitadamente. Un hombre sentado en este banco con la única compañía de su soledad, y más a estas horas de la madrugada tan bárbaras no es feliz- Simón, un escritor de éxito que presumía de conocer el diccionario al dedillo quedó perplejo, mudo, sin palabras. Entonces esbozó una sonrisa.- El ser humano es tan desagradecido...nunca conocí animal más cruel que el hombre-

El desconocido

2008-10-08T08:20:00.000-07:00

A tí te da exactamente igual todo, no puedo contar contigo para nada. Me ves encerrada en mi habitación llorando y ni siquiera te molestas en preguntar como me encuentro, en sentarte a mi lado para cogerme la mano. Vives siempre a lo tuyo, ¡No te inquietes! vaya a estropearse tu pacífica tarde.- Aquellas fueron las últimas palabras de Clara antes de cerrar la puerta con la ira de una tormenta.
Simón, que apenas se había enterado del por qué de aquella discusión seguia sentado en su mesa de trabajo, preguntándose si realmente era una mala persona, si en realidad le importaba un cuerno los sentimientos de ella y de todas aquellos a los que supuestamente quería. Tras un rato de reflexión se dió cuenta que no, que él no era cruel con el mundo, que no serviría jamás para interpretar el papel del personaje malvado.
Todo aquello venía de atrás, de tiempos remotos. Supuso que la frontera entre el sentir y el no sentir estaba muy difuminada. Simón era demasiado sensible, demasiado débil para enfrentarse con este mundo tan demencial. No podía evitarlo, cada vez que veía a una persona sufrir miraba hacia otro lado. Ya le habia pasado cuando en televisión emitian aquellos anuncios de niños sucios pasando hambre en alguna esquina maltrecha del planeta. También recordó el dia en que recibió la noticia de la muerte de su hermano, torpemente esbozó una sonrisa, su organísmo se bloqueaba ante las tragedias, no sabía como comportarse, como actuar ante una calamidad de aquel calibre.
Por eso escribía, era la única manera de reconciliarse con la vida, de dar una explicación sincera a todo aquello que explotaba en su interior. Miró la tapa de su última novela, estaba recien salida de la imprenta, una estupenda cubierta de cuero envolvía el manuscrito. "El desconocido" Aquel era el título de la obra, tenía toda la pinta de convertirse en un exito nacional. Su anterior libro habia sido una bomba en ventas, no entendía el por qué, tal vez fuese el escritor de moda. De lo que Simón estaba seguro es de que ni siquiera su lector más fiel sería capaz de entender una mísera palabra del contenido que realmente envolvian las letras de sus obras.
Personajes urbanos siempre, recorrían ciudades de un lado a otro realizando acciones mediocres, limpiando cristales, repartiendo latas de refrescos, cortando carne...ni uno de aquellos miserables prototipos de papel se salvaba de la sucia mediocridad contemporánea. Habían nacido según Simón con un único objetivo, trabajar y morir, lo que hiciesen mientras tanto no importaba. Si, toda aquella fantasía salida de la mente del autor no era más que una patraña, pues ni siquiera en sus peores momentos podía recordar una vida tan desdichada. Simón siempre habia disfrutado de una posición acomodada, papá era jefe de una importante empresa de automóviles y mamá, bueno, mamá era pintora, tal vez de ella había heredado su peculiar sentido artístico. Aunque odiase la palabra, el propio Simón se consideraba un snob, un gilipollas criado en un ambiente elitista gobernado por cerdos, por cerdos mentirosos, no muy diferentes a aquellos que poblaban las películas de fantasía y que iban vestidos con traje chaqueta.
En aquel preciso instante encendió el ordenador, Clara trasteaba al fondo, seguramente estaría buscando sus pastillas. Simón comenzó a teclear escribiendo sobre un inmenso monitor de alta definición. Aquel equipo le había costado un riñón, seguramente con ese dinero podría haber pagado la educación y salud de uno de aquellos mocosos de la televisión. ¡Pero que le importaba! Él era un escritor de exito y debía seguir alimentando aquel personaje de ficción que había creado. Frío, cínico, distante... esa era la impresión que debia dar cada vez que alguien lo entrevistaba. Su imagen pública era lo más importante, por eso siempre había fumado tabaco de liar, él lo consideraba un ejercicio de estilo, desde joven siempre habia pensado que aquello quedaba bien ¡Por Dios! Un joven escritor no puede fumar tabaco de paquete ¿Y donde vas con esos botines de oferta? Si quieres escribir o quieres ser un tipo carismático debes llevar unas converse desatadas, no olvides la barba de varios dias y un pendiente no demasiado llamativo en una oreja. Todo esto son pequeños detalles, pero lo del tabaco es primordial. Sobre todo, pon especial atención al liarlo, que todo el mundo vea bien como lo haces para que se percaten de que eres diferente al resto.
Fue de aquella forma como conoció a Clara, sentado en un banco del instituto liando un cigarro, (aunque por aquella época ella se hacia llamar Klara) era igual de hermosa que ahora.
-¿Hola?- Gritó ella con un brillo inocente en los ojos. Llevaba el pelo cortado como un chico y por supuesto unas converse color rojo chillón.
-Hola, ¿Qué tal?- Respondió Simón con especial indiferencia.
-¿Tienes un papel por ahí?- ¡Estupendo!, aquella chica era como él, poseía la suficiente artificialidad como para encandilarla con dos palabras. Miró en sus bolsillos y sacó el papel, mientras lo hacía se percató de que ella llevaba bordado un parche de tela en el pantalón. "Smells Like Teen Spirit" leyó Simón en voz alta.
-Decididamente Bleach siempre será mejor disco que Nevermind.
-¿Pero que dices hombre? ¡Serás la única persona sobre la corteza terrestre que piense de esa manera!- Realmente Simón no tenía ni pajolera idea sobre la discografía de Nirvana, lo que si tenía claro es que aquella chica poseía un encanto especial, y si no lanzaba algún comentario alusivo al Grunge, en primer lugar dejaría en evidencia su peculiar forma de vestir y en segundo, permitiría que Klara saliese volando en cuanto hubiese conseguido el ansiado papel que buscaba.

Greta, corazón de latón. Final

2008-10-06T14:04:00.000-07:00

La luna aparecía por el horizonte esmaltada en brillo. Greta quedó perpleja, como si nunca hubiese visto nada igual. Lo cierto es que era la primera vez que su disco duro almazenaba la información de una luna completamente iluminada y de una belleza tan abrumadora.
-¿Qué tal si vamos al restaurante de la calle doce?- Exclamó Don Jacinto mientras agarraba la mano suave y lisa de Greta. Las calles iban quedando vacías y la noche prometía fría y cruel con todo aquel que se aventurase a pasar las horas en la interperie.
-Preferiría ir a casa papá, te prepararía una suculenta cena y después dormiriamos abrazados toda la noche- Aquella idea iluminó por completo el rostro de Don Jacinto, ¡al demonio el restaurante y sus romanticismos pasados de rosca! Esa noche la pasarían en casa juntos, al fin y al cabo no podía ser peor que todas aquellas madrugadas en las que era acompañado únicamente por el estruendo de la soledad.
Cogieron el primer taxi que pasó por la avenida principal y volvieron a casa. Greta se puso el delantal y cocinó amorosamente para su cliente, perdón, quise decir para su amado.
El tiempo pasaba, la televisión iba exponiendo toda su programación al completo, unas veces gritaba, otras veces callaba, pero por lo general molestaba a Don Jacinto.
-¿Qué tal un poco de música?- Dijo esté mientras se incorporaba del viejo sillón situado frente a la bodega. Greta se encaminó hacia el sofá y descalza acarició su pelo mientras esperaba dulcemente las primeras melodias que invadirían la estancia.
-Etta James, tengo muchos discos de Jazz y blues ¿Sabes? Pero ahora quiero escuchar una canción que siempre me emocionó cuando estaba solo y que deseo compartir contigo- Explicó Don Jacinto con cierto tonto patético en sus formas. Greta lo miró entusiasmada, al fin y al cabo estaba programada para eso.
Don Jacinto agarró la aguja y la presionó contra aquel disco de vinilo antiguo de colección. Una voz femenina desgarradora embriagó el momento.

At last my love has come along

My lonely days are over

And life is like a song

At last the skies above are blue

And my heart was wrapped up in clover

The night I looked at youI found a dream that

I can speak toA dream that

I could call my ownI found a thrill to press my cheek to

A thrill that I have never known

You smiled, and then the spell was cast

And here we are in heavenAnd you are mine at last

Don Jacinto, dominado por la pasión se acercó a Greta como si de un principe azul se tratara. No importaba en absoluto que éste se encontrase en el ocaso de su vida, de que todas las tardes llamasen a casa las operadoras de seguros preveniéndole de que su existencia se acababa, de que seguramente ya sería aceptado como miembro de honor en el IMSERSO y de que en el metro los jóvenes le cediesen el asiento llamándole abuelo.¿Qué coño importaba ahora eso? Aunque se estuviese autoengañando a si mismo se sentía feliz, no recordaba ni a su ex mujer ni a sus hijos, egoistas y olvidados completamente del hombre que les había dado la vida.
Greta levantándose del sofá se acercó cuidadosamente, la canción gritaba un suspiro en una mezcolanza de dolor y alegría. Envolvía sus cuerpos, uno repleto de corazón y el otro de cables metálicos. Juntos, estaban juntos, agarrados el uno al otro, en mitad de un abismo demencial, iluminados por una desdichada luz que se apagaba.

The night I looked at youI found a dream that

I can speak toA dream that I could call my own

Seguramente aquel podía ser el momento más cinematográfico en la gastada vida de Don Jacinto. Gretá acarició la espesa y blanca barba de su viejo amor activándosele automáticamente el modo "lágrima" que en cuestión de segundos creó una diminuta y falsa gota de agua que salía al exterior desde uno de los expresivos y artificiales ojos del androide. El disco llegaba al final irremediablemente, la canción se apagaba con suavidad en contraste con el corazón de Don Jacinto que dejaba de latir a un ritmo desenfrenado...

You smiled, and then the spell was cast

And here we are in heavenAnd you are mine at last

Con la última frase se acababa la vida, con una voz de mujer sobre música debastadora se desvaneció el pobre viejo en brazos de una máquina fría y embaucadora. Aquello era un infarto, pero Greta lógicamente no sabía que ocurría. Don Jacinto caia muerto sobre la moqueta habiendo disfrutado de su último baile como nunca lo había hecho en su más nostalgica juventud. Su cadáver permanecería allí, tumbado en la misma posición durante tres largos dias, la memoria de Greta, sólo funcionaba con la respuesta inmediata preparada a los estímulos sonoros de las cuerdas vocales de Don Jacinto.
Semanas después los bomberos derribaron la puerta de la casa, los vecinos habian dado el aviso alarmados por el fuerte olor. Descompuesto, Don Jacinto se pudría en soledad, Greta, sentada en el sofá repetia una y otra vez la misa palabra -¿Papá, papá?- El sistema automático se habia conectado para buscar desesperadamente respuesta humana. Uno de los bomberos miró la estampa, en su interior un escalofrío le recorrió la espalda. ¿Y si el acababa igual? ¡No, esas cosas no pasan! El cuerpo de Don Jacinto fue envuelto en sábanas con extremo cuidado. El bombero miró al androide y salío del lugar.

Secuencia Cortometraje

2008-09-28T13:20:00.000-07:00

Parece que esta vez es la definitiva, y podemos decir que tenemos un cortometraje practicamente acabado entremanos porque a las pruebas nos remitimos, ya poseemos más de una secuencia completamente acabada en postproducción.

La historia es de lo más simple, y es un homenaje a los grandes cineastas del cine negro de los últimos 20 años. Esta secuencia presenta a uno de los personajes femeninos "asesina a sueldo" que mata a sus víctimas a través de unas técnicas de lo más especiales.

Esperamos presentar nuestro humilde corto acabado en cuestión de semanas.

Greta, corazón de latón. Parte III

2008-09-17T09:13:00.000-07:00

Un largo pasillo de flores muertas, imagen grabada en la retina de Don Jacinto que hasta a día de hoy continua atrayéndole y horrorizándole al mismo tiempo. Camposanto únicamente iluminado por la frialdad de la luna ¿Pero que hago yo aquí? Se preguntaba por cada aliento que expulsaba mientras en sus manos portaba la vieja grabadora de sonido. El negro, aquel fue el color predominante en un cementerio en el que ni siquiera los cipreses olían a vida.¡A si, ya lo recuerdo, estoy aquí por ella, por Gloria! ¡Por sus muslos, por su piel suave y por la madre que la parió! El bueno de Jacinto esperaba al menos que cuando saliera de aquel infierno recibiera un apasionado beso como sólo había podido ver hasta entonces en las salas de cine del pueblo.
Tras cinco minutos de carrera y corazón luchando por salir de las entrañas, el joven Jacinto es sorprendido por un extraordinario ángel de piedra. Sobrecogedora lápida le da la bienvenida, a pesar del miedo que siente puede leer la inscripción tallada en el frío mármol. "María Elena Luna" nacida el veintitres de marzo de mil novecientos setenta y dos y fallecida a la edad de catorce años el quince de abril de mil novecientos ochenta y seis. "Corre imbécil, corre" Es lo único que Jacinto puede escuchar en su interior, dejando la grabadora sobre la tumba de la niña sale despavorido sin pensar en nada ni en nadie antes de volver a cruzar los jardines y saltar el muro blanco como sólo un atleta del África occidental, habría sido capaz de hacer. A la salida le esperan todos con rostros de idolatría, todos salvo Gabriel, que lo mira inevitablemente con el dolor miserable de un perdedor que sufre de humillación. Pero al joven Jacinto lo único que le importa es el abrazo que recibe de Gloria, su piel rozando desnuda contra la suya y sus superlativos pechos recordándole que aquello de visitar el inframundo ha merecido la pena. Ni que decir tiene, que todo quedó allí, aquella noche, en aquel lugar, sería la última vez que abrazaría a Gloria. Poco después ésta no sería más que un nombre en la larga lista de amantes juveniles del pérfido Gabriel.
Don Jacinto dió un golpe hueco y seguro contra uno de los muebles oxidados del baño- ¡Maldita sea! ¿Por qué? ¿Por qué a él le había tocado asumir siempre el papel de perdedor? Estaba seguro de que en la vida también se podía ganar, que ya sea por el camino del bien o por el camino del mal, el hombre es capaz de triunfar si se lo propone ¿Entonces?¿Qué le había llevado al fracaso más rotundo en todos los aspectos de su existencia? La cosa estaba clara, su tendencia autodestructiva que tanto había disfrutado en sus años de juventud y que seguramente le acompañaría hasta el fin de sus días.-¿Bueno, pero y qué?
Ahora tengo a Greta y puedo ser el hombre más feliz del mundo sin ni siquiera proponermelo. Se acabó, ya ninguna mujer será capaz de meterme en el más oscuros de los cementerios.
A las dos y medía de la tarde Greta y Don Jacinto se encontraban en la librería de la calle principal. Sección de filosofía ella, sección de cine él. ¡Quién se lo iba a decir! Su amor de madurez visitando los estantes del fondo, sí, aquellos que se agolpaban en la sección de matafísica. Durante años Don Jacinto había paseado por delante de aquellos libros siendo él único tal vez que se proponía abrirlos y leerlos. Claro que también en alguna que otra ocasión se había topado con seres de su misma condición, hombres mayores con aspecto desaliñado, barba y pelo blanco.
En los últimos años, (sobre todo desde que la RoboticCorporation había establecido varías sedes en el país) era muy normal encontrarse por la calle con parejas extraordinarias. Abundaban los hombres pequeños, calvos y raquíticos acompañados de grandes bellezas rubias de pechos neumáticos. La gente tenía mal gusto sin duda, ¡que ropa, que peinados, que mujeres! No cabía duda de que aquellas féminas apasionadas pertenecían a la estirpe de la piel sintética, como Greta, y que todos aquellos hombrecillos, los mismos que visitaban los estantes sobre metafísica años antes, habían dejado sus aficiones literarias por aquellas otras mucho más libertinas. Y es que, si hace treinta años se hubiese hablado de relaciones sexuales entre hombres y máquinas los habrían tomado por locos.
Don Jacinto agarró a Greta de la mano, habían salido de la librería por una de las calles comerciales más concurridas de la ciudad, hacía una tarde agradable y el olor a dulces se dejaba escapar por una de las tiendas de golosinas. Fue al girar la esquina cuando fueron a topar con una de estas parejas disparatas.
-¡Señor Troncoso!- Gritó Don Jacinto maravillado.
-¿ Don Jacinto? ¡Oh, que grata sorpresa!- Exclamó el hombrecillo de baja estatura con el cual fueron a parar.
-¿Cómo tu por aquí? Creí que habías abandonado la ciudad hacía unos meses.
-Así fue, pero ¿sabes? Mi esposa murió no hace mucho y me encontraba demasiado solo en aquella metropolis tan desconocida y grande para mi. Necesitaba volver a mis raices, al barrio donde al fin y al cabo me crié. El Señor Troncoso era el conserje del último colegio donde Don Jacinto daba clases. Hombre mayor y entrañable siempre había poseido un encanto natural y campechano con el resto de personas, claro que ese encanto jamás le habría servido para llevar a su lado la belleza que en aquel preciso instante agarraba su brazo.
-¿Y ella es? ¿Es que no me la vas a presentar?- Exclamó Don Jacinto con un tono irónico pintado en el rostro. Aquella mujer era de ese tipo de féminas que poblaban las revistas eróticas de los años noventa. Seguramente podría haber protagonizado cualquier capítulo de la mítica serie "Los vigilantes de la playa". El bañador rojo le sentaría de maravilla.
-Perdona viejo compañero, ella es Irene- Don Jacinto la saludó con solemnidad. De sobra sabía que se trataba de un androide, pero ni se le ocurría mencionarlo en público. En aquella sociedad fría e hipócrita nadie hablaba de las relaciones entre humanos y robots, era tema tabú, prohibido y generalmente vergonzoso para una raza humana que por cada paso que daba iba olvidando la verdadera esencia del amor.
Encantado Irene, me agrada mucho conocerla, ella es Greta.- Las dos androides se saludaron besándose en las mejillas con una ingenuidad asombrasa. Aquello provocó un sentimiendo de lástima que recorrió las venas del profesor. Lo que más desgarraba el corazón de Don Jacinto es que aquellas máquinas nunca serían capaces de preguntarse por ellas mismas, por su origen y por el lugar que estaban ocupando en el mundo.

Greta, corazón de latón. Parte II

2008-08-25T15:35:00.000-07:00

-¡Greta, oh Greta! Sólo tú eres mi rayo de esperanza, no me dejes, soy viejo y estoy gordo, no es justo, aun me quedan cuarenta años de vida y tengo derecho a disfrutarlos ¿verdad? Nadie debe morir antes de tiempo, nadie debe morir cuando el corazón aun sigue latiendo.- Don Jacinto recitaba estas palabras mirando el cuerpo fibroso del androide, sabía que nadie lo escuchaba pero tener allí, justo a su lado, una silueta humana le reconfortaba, le llenaba de vitalidad y sentía que podría confiar todos sus secretos. Antes de terminar la operación de inicio, Don Jacinto leyó las últimas instrucciones, en el hueco del mando pedía el nombre con el que este gustaría ser llamado por el androide. "Papá", eso es...papá, justamente aquella sería la palabra con la que su nueva esposa Greta llamaría cariñosamente a Don Jacinto, él lo había decidido así y de aquella forma debía ser. Ahora sólo cabía esperar, cenar e irse a la cama, según el panfleto por la mañana el androide estaría perfectamente operativo, es más, si todo iba bien Greta sería quien le despertara y le preparase el desayuno. En realidad no deseaba una esclava, deseaba una mujer, una persona que le comprendiese y de paso calentase su cama. En aquella época tan jodida para algunos como es cumplir los cincuenta, la soledad podía ser un tormento.
-¡Buenos días papá!- El sol entraba por la ventana, Don Jacinto y su pijama de rayas eran visiblemente patéticos cuando despertaban, pero Greta afortunadamente no entendía de pudor, al fin y al cabo era una máquina y estaba diseñada para complacer. Una buena tostada bañada en aceite y café caliente componían un desayuno que la ex mujer de Don Jacinto jamás habría preparado con el mínimo de los cuidados.
-¿Greta?- Preguntó nuestro envejecido profesor a su nueva adquisición electrónica
-¿Qué te ocurre papá?¿Es que no te encuentras bien?
-¡Oh, para nada cariño! Estoy mejor que nunca, sobre todo contigo a mi lado.- Con estas palabras el rostro de Greta se vuelve sorprendentemente cándido, y sus brazos compuestos de piel sintética, acarician los hombros del viejo formando una extraña imagen.
-¿Quieres el periódico?
-¡No, no! Por favor...- El viejo Jacinto aun no daba crédito a aquella situación que hacia tantísimo tiempo había dejado de experimentar. Miró al androide de pies a cabeza y la metió en su cama. Ahora quería hacer la prueba definitiva, debía comprobar si era cierto aquello que decían en los anuncios de televisión, si acostarse con un androide era igual o incluso mejor que con un humano. El caso es que eran las nueve de la mañana y él ya no era una chaval, podía esperar a que las estrellas iluminasen de nuevo su habitación para retozar junto a su nuevo amor.-Oye Greta, ¿Qué te parece si me doy una ducha y te llevo de compras?
-¿De verdad papá? ¡Oh me haría tanta ilusión! ¿Sabes?,estoy deseando leer el último libro que escribió Stephen Hawking. Quedé realmente confusa con una de sus teorías más polémicas ¿Sabías que en los agujeros negros se viola el segundo principio de la termodinámica?, lo que dió pie a grandes especulaciones sobre viajes en el espacio-tiempo y agujeros de gusano...- Don Jacinto en aquel momento no sabía que sentir, por un lado le asaltaba el entusiasmo de estar ante una mujer de gran belleza física y capaz de interesarse por temas tan variopintos como la revolución copernicana o el paradigma darwiniano, pero por el otro todo le resultó tan artificial, aquella mujer, aquella máquina había sido programada con todos los conocimientos posibles para satisfacer al cliente, un cliente que no dejaba de ser él por mucho que se engañase.
-Greta, puedes ir terminando de arreglarte si quieres mientras yo me afeito.
-¡Vamos papá! ¿Lo olvidabas? Yo soy la mujer perfecta, ya estoy arreglada, no vas a tener que esperarme en absoluto.
-Vaya, soy un hombre afortunado.
-Eres el mejor hombre del mundo, por eso te quiero tanto- Aquellas palabras si le habían atravesado el alma, era justamente lo que siempre había querido escuchar y sólo había podido conformarse con imaginar.
El espejo del baño aun estaba rajado, el golpe fue de la última vez que él y su ex mujer habían discutido. Quince años de casados, hacía ya cinco que se habían divorciado. Laura que así era como se llama la madre sus hijos había sido sin duda una de las mujeres más importantes en su vida, pero el tiempo y la desidia habían convertido su matrimonio en un fracaso rotundo. Mientras tocaba su espesa y blanca barba Don Jacinto recordó el papel tan importante que habían ejercido las féminas desde que apenas era un niño. Ya en la escuela de primaria había recibido algún que otro golpe de las chicas a las que perseguía para verles las bragas, por no hablar de sus años de adolescencia, años que por cierto prefiere guardar en un cajón. Aun recuerda la fatídica noche del cementerio, si hacía un esfuerzo podía incluso memorizar el año, agosto de 2002, el tenía por entonces unos 15 años, al pueblo había llegado una chica nueva llamada Gloria, sus amigos y él quedaron entusiasmados con la idea de que esta hubiese entrado en la misma clase que ellos. Don Jacinto no podía evitar el recordar a aquella muchacha como el auténtico despertar de su fuego interior, pelo negro, ojos de enorme brillo y muslos increiblemente femeninos ¡que caderas!
-¿Por qué no vamos esta noche al cementerio en busca de las voces de los muertos?- Dijo la joven y peligrosa Gloria. Aquella chica desde luego no podía ser como las demás, es por ello que Don Jacinto quedó tan abrumado con su presencia.
-¿Al cementerio? ¿Pero quieres ir de noche?- Respondió otro de los muchachos que componía aquel grupo de flacos y feos estudiantes.
-Claro estupido, vamos con una grabadora y la dejamos encima de una lápida, así podemos volver al día siguiente y escuchar los mensajes de los espectros...
-¡A mi me parece genial!- Dijo Don Jacinto, que por aquella época era mucho más entusiasta que hoy.
-¡Callate gilipollas!- Le contestó Gabriel, un joven de su misma calle, que por que no decirlo lo doblaba en altura y musculatura.
-¡Chicos, chicos no os peleis! ¿Vamos a ir o no?- En aquel momento todos se miraron, nadie tenía el valor suficiente para entrar en aquel lugubre camposanto, pero ser más cobardes que una chica les pareció una ofensa peor. A las doce en punto de aquella misma noche, los mismos que habían estado parloteando en la plaza de la fuente se encontraban ahora justo delante de la gran muralla blanca e imponente que cubría los cipreses de aquel decadente y osucro lugar.
-¿Habeís traido la grabadora?- Preguntó la dulce y angelical Gloria
-Lo siento, no teníamos, lo único que hemos encontrado es esto. El bajito y redondo Antonio dejó ver un viejo e inmenso aparato de radio que ni siquiera en su época debió ser moderno.Todos se miraron con cara de resignación.
-Está bien, ¿Quién va?- Preguntó la chica- El silencio se apoderó del lugar, todos miraron hacia el suelo intentando evitar la situacion. Pero allí estaba el joven Jacinto, con las hormonas gritando, manifestándose con pancartas y gimoteando a los cuatro vientos- ¡Mira que piernas, llevatela a la cama! ¡Hazte el valiente, merecerá la pena, sólo es un cementerio, cuando vuelvas estará loca por ti!
-¡Yo voy!- Dijo Jacinto sin estar aun seguro de lo que quería hacer. Gabriel lo miró furioso, no podía permitir que un canijo fuese más valiente que él, pero al mismo tiempo pensó en como debía ser estar en mitad de aquel cementerio solo y perdido

Greta, corazón de latón

2008-07-29T07:58:00.000-07:00

Sentado en su viejo sillón de mimbre miraba inquieto aquella caja de madera que descansaba frente al televisor.
Había estado esperando ese momento desde hacía tanto tiempo que ahora no estaba seguro de dar el último paso.
¿Y si retrocedía? ¿Y si llamaba al servicio de correos y les decía que aquel pedido no era para él? ¡Que se habían equivocado!
Don Jacinto, que así era como lo llamaban sus alumnos vivía en una pequeña casita adosada a las afueras de la ciudad. Profesor de literatura, estaba divorciado y tenía dos hijos de veinte y dieciocho años Su pelo blanquecino le recorría desde la coronilla hasta la parte baja del cuello, un bigote alargado y bien peinado le daba un aspecto extravagante que lo hacía parecerse a los grandes pensadores del siglo XIX.
Distraido, miraba con el rostro perdido las estanterías llenas de libros y por que no decirlo, de polvo que rodeaban toda la estancia. Hombre siempre muy ordenado, tenía archivados todos aquellos recuerdos del pasado con étiquetas fabricadas por él mismo. A la derecha se podía buscar cualquier novela hispanoamericana, en la parte izquierda y junto a la ventana, las obras universales de la literatura alemana descansaban con un aire de majestuosidad que ya nadie apreciaba.
Aquellas palabras estaban muertas, todos sus libros estaban vacíos, el silencio de la escritura no provocaba más que dolor de oidos. Se recordaba a sí mismo en medio de una de sus clases recitando los versos del viejo Baudelaire sin ser atendido por nada ni nadie...cómo habría deseado tener alas y salir volando de aquella escuela mediocre.
Volvió a mirar la caja, calculando su altura pensó que tal vez fuese demasiado alta. Debía medir al menos dos metros de altura. En el exterior la palabra "frágil" la protegía de cualquier golpe externo. ¡Dios mio, la tenía allí delante! ¡Al fin! Ahora sentía miedo, por un lado ardía en deseos de abrir ese gran envoltorio que tapaba su vista, pero por el otro el terror se apoderaba de él. ¿Sería tan real como decían? ¿Qué le diría a sus amigos sobre el lugar de donde había salido? Pensándolo bien nada importaba ¡él no tenía amigos!
Decidido puso los pies tensos y estirados, abandonó el sillón y con paso seguro se dirigió hacia la caja, dos grandes lenguetas cerraban con seguridad aquel envoltorio. Apenas llegaba a la parte superior, su estatura nunca había sido muy alta, es por ello que temía que le superase en altura...eso habría sido un error, habría jurado que en el impreso de solicitud había pedido una estatura no superior al metro sesenta y dos. En fin, aquello lo comprobaría de inmediato.
Al abrir las lenguetas un escalofrío aterrador le recorrió el estómago ¿Dejaría de sentir de una vez por todas aquel horrible sentimiento de soledad? No, realmente no creia que nada de eso pudiera suceder,el mundo era oscuro y solitario, la vida un devenir constante que acababa con un último suspiro sin esperanza¿Qué salida había pues?
¡Resignación! Justo entonces pensó que debía quemar todos los libros de Schopenauer.
Dejando todas sus teorias pesimistas sobre la vida tiró el plástico de burbujas que cubría una caja que ya desde dentro se notaba fuerte y duradera. Un crital envolvía la parte interior.Transparente, se observaba una silueta en su interior, distorsionada por las pompas de aire aun no podía observar claramente los detalles de aquel, su último rayo de esperanza.
Don Jacinto respiró profundamente y decidió retirar definitvamente toda la sábana de plástico...¡Allí estaba! delante de sus humedecidos ojos ¡Era tan hermosa como jamás habría podido imaginar! Efectivamente su altura no superaba el metro sesenta y dos, lo indicaba un panel lateral con una flecha roja donde venían impresas las medidas.
Sus ojos permanecían cerrados, como si aun no hubiese nacido, como si aun no fuese consciente de lo que era el mundo.
¿Qué hacer en aquel preciso instante? ¿Cómo activarla? Las instrucciones que miró detalladamente no venían en castellano, con su torpe manejo del inglés Don Jacinto retiró todos los cartones de alrededor y buscó en la parte trasera del androide el botón de inicio. Este se encontraba justo en la zona del orificio auditivo.
Un mando a distancia servía de memoria para dar vida a aquel cuerpo aun yerto. "Name" eso decía con letras de imprenta la dichosa pantalla verde del mando. En aquel hueco debía escribir el nombre al que respondería aquella mujer artificial, aquel magnífico cuerpo que aunque falso, sería el deseo carnal de cualquier hombre terrestre.
-Greta, asi te llamaré- Dijo Don Jacinto mientras apretaba discretamente el botón. En ese instante la miró a los ojos, aun cerrados estaban a punto de hacer todos sus deseos realidad. Un cabello negro y suave le llegaba hasta la parte baja del cuello. Rostro fino y piernas largas, tenía una piel no demasiado morena, siempre le habían atraido las mujeres de piel blanca.
Al hablar con el ingeniero le pidió que tuviese cierto parecido a Marlene Dietrich, estuvo dudando si hubiera preferido el rostro casi angelical de Michelle Pfeiffer pero tras ver en el último ciclo de cine "Sed de mal" no lo dudó dos veces, pasaría el resto de sus dias junto a una mujer idéntica en belleza a su idolatrada actriz de los años cincuenta.
Greta vestía un traje negro de gala y un collar de perlas blanco.Don Jacinto creia que aquella indumentaria era inadecuada y ridícula, pero la empresa encargada de fabricar los androides los empaquetaba a todos vistiéndolos de la misma forma. Afortunadamente, la tarde anterior, Don Jacinto se había preocupado de comprar varias prendas femeninas a su gusto para vestir la que iba a ser su nueva compañera de ilusiones.

Divagaciones de un misántropo sentimental. Final.

2008-07-15T13:59:00.000-07:00

-¿Otros asuntos?
-Exacto, son muchos los temas que te preocupan...
-Si bueno, como a todos supongo.
-No lo creas, ahora el mundo vive despreocupado, ensimismado y falsamente comprometido.
-Aun así no creo que sea el único viviente del planeta comprometido con la causa.
-¿La causa? No te confundas Dante, tu no estás comprometido con nada ni con nadie, pero tranquilo, no he venido hasta aquí para juzgarte, es completamente normal que estés infectado por el germen del mundo posmoderno.
-¿El germen del mundo posmoderno? ¿Es algo así como una enfermedad contraida por el mordisco de un zombie?
-Más o menos si, estás infestado. Mirate bien, crees que eres especial, y ciertamente hay algo en tí que parece inclinarse hacia ese lado del espíritu, todos son extraordinarios a su manera. Pedro es un tipo genial, con unos principios realmente honestos, pero trata a sus allegados con desprecio. Al igual que tu, lo odias todo, y no sólo al imbecil que habla de Unamuno, que realmente es odioso, pero no es ahí a donde quiero llegar... en el fondo lo que vengo a querer decirte es que estás en un estado de desencanto francamente preocupante.
-Lo se, lo se pero...
-¡Pero nada Dante! No puedes vivir con angustia, ¿Cómo la llamabas, angustia vital?
-Si
-¿ Por qué ese nombre?
-No lo se, creo que...no tengo una explicación concreta a ese malestar, simplemente es un peso, una carga que de vez en cuando se deja notar sobre mis espaldas. Es la tensión que todos sentimos al vivir, al rozar nuestra piel con el asfalto de la vida...
-Entiendo
-En definitva, es sentir el puto mundo cayendo sobre tus espaldas
-Experiencias vividas les llamo yo...
-Ernesto, no me gustaría importunar pero...esta conversación parece estar tomando tintes de libro de autoayuda
-Dante, sólo he venido a concienciarte, no a consolarte...he venido a llevarme conmigo la angustia a otro lugar
-¿De veras? ¡Volvería a vivir como un niño!
-Los niños también sufren, odio la visión paradisiaca de la infancia
-Cierto, tienes razón, no cambiaria los miedos de hoy por los de ayer...
-Dante, en resumen...¡Sobrevive!
-Necesito una mujer para eso
-¡No digas chorradas! Si la necesitas búscala, pero no te quedes sentado viendo pasar el mundo como si fuese una de tus películas...
-¿Y que hay de Beatriz?
-¿Beatriz?¿Es que no la oiste? Te dijo que mirases al futuro, que el ayer no se puede salvar...
-¿También estabas a mi lado cuando iba sólo por la calle?¿Eres mi ángel de la guarda?
-Últimamente me han asignado como tu tutor personal...
-¿Quién te manda, Dios?
-Algo así, si...
-¿Estás diciendome que Dios no existe?
-Ese tema está vetado. Es aquel del que nunca hablamos...
-¿Por qué? ¿Es un Dios cruel y vengador?
-No podemos decir nada Dante, son las reglas, lo siento. Lo que si puedo adelantarte es que olvides toda noción cristiana de forma humana.
-¿Es extraterrestre verdad?
-Sólo te diré que pienses en formas geométricas
-Lo sabía, una esfera perfecta que flota en el aire con rayos cósmicos...¿Me equivoco?
-Dante...
-Está bien, lo siento Ernesto.¡Ah, una última cosa!
-Dime
-¿Cómo te sientes tras ver tu rostro convertido en una marca de moda más?- Tras estas palabras la figura del Che se desvanece ante mi atónita e incrédula mirada. A mi alrededor todos me observan perplejos, bocas abiertas, ojos expresivos.
-¿Con quien hablabas?- Pregunta Sol visiblemente asustada...
La noche prosigue, la gente se pierde por callejones oscuros, las tres de la madrugada en el reloj del ayuntamiento. Pedro me mira, sabe que la velada está siendo un fracaso. Lo he dejado solo con esta nave de locos mientras yo mantenia una conversación esquizofrénica con uno de los mayores revolucionarios de la historia.
Andamos sin destino aparente, el sueño y la desesperación se apoderan de mi. Sol agarra de la mano al que dice ser su novio. Me mira, nos mira...
-¿Por qué no entramos en esta discoteca?
¿Discoteca? Pienso para mis adentros. No piso una desde la última noche que besé a Beatriz.¿Qué demonios voy a hacer yo en una discoteca? Es como entrar en un nuevo manicomio...
-¡Entremos!- Dice Pedro completamente convencido. Lo miro, sabe que no me apetece en absoluto encontrarme con el tumulto de la noche ¿Qué pretende?
Tres minutos más tarde estoy solo, con una Heineken en la mano, me encuentro rodeado de un ejercito de muertos vivientes que se mueve a un ritmo frenético. Pienso que podria ser peor, me gusta el local, está decorado con originalidad y tiene un aire retrofuturista que me hace recordar el erotismo de Barbarella.
¡Maldita sea! La palabra erotismo siempre fue ligada en mi mente al nombre de Beatriz. ¿Por qué no soy capaz de borrarla? ¡Debo borrar los recuerdos! ¡Debo matarlos! ¡Asesinarlos, masacrarlos, degollarlos!
Bebo prolongadamente de la botella que tengo en la mano. Miro hacia atrás, puedo ver a Pedro hablando con un compañero de clase. Vuelvo a beber, a mi izquierda Sol mueve velozmente los brazos, parece estar discutiendo. Las luces se encienden y se apagan, el sudor se palpa y entonces...
I saw her standing there...I saw her standing there...¡I saw her standing there! Es preciosa, morena, piel suave, aun no la he tocado pero estoy seguro de que es lo más parecido a un ángel. En una esquina, sola, mira hacia todos lados ¿Está esperando a alguien? Claro que si, te está esperando a ti Dante. Fijate, es ella, es tu deseo... la canción de los Beatles suena en el aire, me ha visto, sabe que voy hacia ella y sonrie. Me tapo los ojos con el brazo, esa sonrisa desprende demasiada luz.
Estoy viviendo dentro del rock, estoy viviendo dentro de una letra musical, apenas tiene diecisiete años, su aspecto es incomparable, ¿Cómo pretendía yo bailar con otra? ¡Oh cuando la ví allí de pie!...El corazón gira sobre si mismo revolucionado. Ella no bailará con otro, estoy seguro. Con el paso firme cruzo el tumulto hasta llegar a su lado, sobre mí se imprime un ritmo lento. Le agarro la mano, y entonces el reloj del ayuntamiento comienza a girar, ya el tiempo no pesa, el tiempo es suave y ágil, las manecillas se mueven a una velocidad de vértigo, como sus pies y los mios bailando un twist.
La abrazo, ahora se que ya nunca bailaré con otra, ¡Oh cuando la vi allí de pie! Entonces me doy cuenta, me percato de que estoy sobreviviendo, de que el Che tenia razón, de que no me he hundido aferrado al infierno. ¿Y Beatriz? ¡Oh, Beatriz es esta chica! Beatriz son los amaneceres en la playa, los viernes a la salida del colegio y los regalos de una mañana en navidad. Beatriz es una vieja película clásica susurrandote emociónes al odio, la luz de Vermeer, los soles primaverales, los amigos, los poemas de Lope de Vega, el vino dulce y la cerveza fria en verano. Beatriz es un bello recuerdo, Beatriz es el arte en estado puro, ella era la vida y yo estaba completamente cegado. Porque el mundo no sólo era ruido y furia, porque el mundo tenía nombre de mujer.

Divagaciones de un misántropo sentimental. Parte II

2008-07-14T10:28:00.000-07:00

Como dos espíritus libres practicabamos juegos sexuales en lugares repletos de vida...primero fueron las universidades, más tarde los viajes en tren...cualquier lugar era idoneo para dejar volar aquel caballo idomable, aquel corcel fogoso y rebelde que de nada le sirve los fuertes latigazos del cochero. ¡Oh que casualidad! Justamente estoy apoyado en una columna testigo de aquella pasión infinita, claro que desde la perspectiva que la veo ahora si que fue algo finita.
A las diez y media de la noche me encuentro sentado en un bareto de aparente estilo bohemio. A mi alrededor observo las mesas y sus ocupantes...clones salidos de fábrica visten camisetas viejas, faldas a rayas y peinados desaliñados, seguramente sean ese tipo de gente con especial aversión al champú de manzana, lucen orgullosos el rostro de una personalidad desbordante, de una originalidad única, ¿pero saben que? ¡No creo nada! No son más que unos ineptos con falsos e ilusorios sueños revolucionarios.
Con el odio recorriendo todos los huesos de mi cuerpo me tiro la cerveza encima, un viaje al baño lo solucionará. Nuevamente me encuentro con el inquilino del espejo. Me mira, lo miro... se rie de mi, limpio con jabón las ridículas manchas de mi camisa. El rostro de Ernesto Guevara aparece pegado en una de las paredes del que quizá sea el retrete más sucio de la ciudad. A su lado una foto rajada de partidarios carlistas, algo más a la izquierda escrito a bolígrafo, un mensaje que dice algo parecido a "la chupo mañana a las cuatro de la tarde". En fin, creo que este último rótulo es el más sincero de todos. Me divierto pensando que tal vez haya sido la misma persona quien haya pegado todas aquellas pegatinas políticas y ese último ofrecimiento sexual.
En mi mesa todos discuten aparatosamente, unas doce personas han dedicido hacer acto de presencia, la noche promete especialmente desastrosa. No conozco a casi ninguno de los rostros bobalicones que me acaban de presentar. A mi izquierda se encuentra Pedro, la única persona memorable del lugar, no es un viejo amigo pero desde hace un año nuestros lazos se han unido más que de costumbre, creo que puedo considerarlo un aspirante al título de persona respetable.
A mi derecha una chica me mira dulcemente, su nombre es Sol y es lo único que me gusta de ella...es arrogante, mezquina, hipócrita y astutamente femenina, habla mucho y no dice nada, su voz traspasa mis oidos provocando un escozor insoporable. Ha traido como acompañante al que parece ser su novio, calzonazos de profesión y con fuerte tendencia a la autohumillación. Al lado de esta se encuentra un tipo realmente curioso, ha venido de Madrid, gafas negras de pasta, perilla larga de viejo sabio y camiseta desencajada, es un pedante nato, desde que hemos llegado al bar no ha cerrado su repetitiva boca. Primero fue el cine negro de los años treinta, después la Nouvelle Vague francesa, y ahora profesa un culto desorbitado hacia Unamuno.¡Pero será gilipollas! Sólo ha leido un libro y ya se atreve a teorizar como si participara en el programa literario de los martes por la noche. ¡Es terrible!, la vida a veces da sorpresas francamente inesperadas.Para concluir, el tipo asegura tener una vida sexual plena y satisfactoria, y es más estimados lectores, insta al resto de comensales a que se le pregunte por sus intimidades de alcoba...Shakespeare tenía razón cuando describió el mundo como un vasto manicomio, un manicomio lleno de ruido y de furia.
La velada prosigue...las conversaciones vuelan de un lado a otro de la mesa, el viento calido de la ciudad se hace patente sobre nuestras nucas, de repente Pedro me mira, sabe que el tema que se encuentra encima del plato es especialmente suculento...
-El amor- Dice Sol mostrando orgullosa sus dientes-¿Qué opinas del amor Dante?
-Yo no creo en el amor...
-¡Por Dios, por Dios! ¿Cómo una persona con la que he mantenido tantas conversaciones de café sobre la belleza y las mujeres puede renegar ahora del amor? Una cosa...¿Sabeis lo que le ocurre a Dante? Que le gusta autoengañarse, de sobra sabe que el amor vive en él, pero lo aleja porque tiene miedo, porque, y aunque me duela decirlo, estamos ante un ser cobarde ¿Y tu te denominas un vitalista?- Pedro me mira con rostro seguro de si mismo. Me niego a creer en sus argumentaciones, pero milagrosamente las respeto. Puede que incluso tenga algo de razón.
-Yo tampoco creo en el amor-Habló el maestro de la perilla experto en Unamuno.
-¿Hoy estamos nihilistas, llamo a Nietzsche para que nos acompañe?-Pedro suelta el chiste intelectual perfecto para que todos caigan rendidos a sus pies. La mesa de norte a sur grita de risa enloquecidamente. Me siento desafortunado por estar sentado con esta bazofia de gente...
La segunda parte de la noche avanza lenta y bochornosamente, primero nos sentamos en una terraza, me pido otra cerveza, no, mejor un martini. Subo las piernas sobre la silla, no hablo, sólo escucho, alguien habla por teléfono, la ciudad está iluminada de un modo especialmente romántico, perfecta para ser fotografiada. Mientras el bullicio me rodea pienso en todo lo que me gustaria haber sido y no he conseguido, pienso en mis fracasos, en que me habria encantado ser músico y tocar el piano, en que podria haber sido fotógrafo. En ese momento aparece a mi lado un ser transparente, tan repentina como fugaz, su aparición apenas me conmueve, parece un espectro, soy el único que puede verlo, es curioso como la gente lo traspasa sin sentir absolutamente nada. Se acerca a mi pero no tengo miedo.
-Hola Dante- Desde cerca puedo observar como una barba morena no especialmente profunda le recorre el rostro.
-Ho...-la respiración me corta las sílabas que salen por mi boca.
-No te asustes, no vengo a llevarte al inframundo, solo quería mantener una pequeña conversación contigo.
-¿Eres el fantasma de las navidades pasadas?
-No exactamente, vengo del pasado si, pero siento decirte que estamos en verano, asi que tu predicción no es la más correcta.
-Oh, tu eres... eres...
-Si Dante, soy el Che
-¡El Che! ¡Esto es increible! Estoy sentado en una terraza de verano bebiendo un martini con el Che.
-Cualquiera diria que estás loco...
-¿Lo estoy?¿Realmente crees que estoy loco?
-Sólo soy un producto de tu imaginación, no puedo contestar a eso, pero si que me gustaría hablar contigo de otros asuntos...

Divagaciones de un misántropo sentimental. Parte I

2008-07-01T15:08:00.000-07:00

Enciendo la radio, una vieja canción invade mi cuerpo haciendome ver el mundo desde otra perspectiva. Hoy le he mandado un mensaje, al igual que ayer... un mes ha pasado desde que dejase de contestar a mis llamadas. La tristeza recorre mi esencia por momentos, claro que por momentos también desaparece volviendome un ser extrañamente eufórico. Y sus rizos brillan por el cristal de mi ventana, pero ya no es ella, es el cruel reflejo de este sol maldito del sur.
Mi habitación está revuelta, hace varios dias que no piso la calle. Tal vez debería salir, sin nadie, dar un paseo en solitario, con el único acompañamiento de mis pasos.
Una camiseta a rayas servirá, botines sucios testigos de tantos andares, ciudad oscura envuelta en luz potente. Unas calles mediocres saludandome con sus resquicios rotos. Mientras camino observo las estatuas amenazantes que me apuntan con el dedo, y entonces llego hacia el comienzo de aquel pasado que se fue.
Una plaza y un banco, miro la estampa y recuerdo el momento, hace exactamente un año. Como dos espectros transparentes me descubro sentado con ella..ambos figuras fantasmales fundidas en un mismo abrazo.¡A la mierda! Como un cobarde escapo del lugar preso de un sentimiento frustrante.
Mi camino se dispersa, sentado en otra plaza, en otro banco, acabo iluminado por la luna rodeado de naranjos muertos. Estoy solo, definitivamente vuelvo a estar solo ¿Pero no es acaso esto lo que el hombre necesita? ¿No es la soledad el único remedio para encontrar la libertad? Intento convencerme a mi mismo pero soy demasiado obstinado en mis depresiones.
De vuelta a casa recorro los adoquines en zig zag, cualquiera diria que el alcohol da ordenes a mi espíritu. Soy un degradado y sucio borracho de esperanzas muertas.
Sordo entre los sordos, ciego entre los ciegos...estoy fuera de mi hasta que una dulce y delicada flor pronuncia mi nombre en la lejanía...
-¿Dante?-Los ojos en blanco delatan mi ausencia, mi falta de mundo...-¡Dante espera!- Grita con una dulzura rabiosamente insoportable. Oh mi Beatriz...¡Has vuelto a mí!
-Beatriz...-Le digo moviendo torpemente los labios.
-Si...creia que no te volvería a ver...- Será estúpida, sólo tenias que responder a mis llamadas
-Te he llamado cada dia pero...
-Shh, lo se lo se, no digas nada, ya sabemos que ese tema está más que acabado ¿Tu que tal estás? Te veo...te veo demasiado delgado- Sonrio poniendole una de mis mejores caras. Pido a Dios que me ayude en estos momentos de esquiva alegria. Miro tras ella, un grupo de amigos la esperan, miro tras de mi, ni siquiera mi sombra me sigue.
-Estás muy bien acompañada...
-Oh si, son unos viejos compañeros de la escuela, habiamos pensado en salir a tomar algo...Oye en serio, ¿Cómo estás?
-Estaría mejor si hubieses contestado mis llamadas
-Vamos Dante, olvidalo ¿Recuerdas aquella película? Si, la vimos juntos, esto es exactamente igual, quedate con lo mejor de todo lo que hemos vivido, no te empeñes en intentar que vuelva, es inútil...no se puede volver al pasado, recuerda que si miras hacia atrás corres el peligro de convertirte en estatua de sal...
-Claro Beatriz, lo que tu digas... tu siempre tenías razón...me voy.
-¿A donde vas?
-A mi casa, a dormir...no todos tenemos la misma capacidad cerebral para guardar en archivadores aquello que no nos gusta...
-Dante es una pena que te marches así...
¡Una pena! Si, es cierto ¡Me voy, me voy!- Me mira con ojos de animal abandonado en mitad de una carretera desértica. Me giro y continuo caminando en zig zag.
-Chao Dante...- Sus últimas palabras me rompen el alma ¿Chao Dante? ¿Eso es todo? ¿Un año compartiendo fluidos y ahora me dices un irónico y debastador "chao"?
¡Estúpida, estúpida!
Son las dos de la tarde, despierto en mi cama hambriento y despeinado. Música, necesito música...un clásico, Mile Davis para comenzar el mediodia bastará.
Enciendo el grifo, el agua cae bruscamente por los cristales humedos de la ducha. Como siempre ahí estoy yo, delante del espejo, mirándome, preguntándome quien coño es ese tipo que intenta traspasar el reflejo de mi ser...¿Es que acaso me conozco?
-¿Qué es lo que estás buscando Dante?- Me dice mi reflejo con mirada desafiante.
-Eh...-Nervioso me pierdo en mis propias palabras.¿Qué es lo que estoy buscando?-Supongo que la felicidad...
-¿La felicidad?¿Te refieres a ese estado inalcanzable y utópico para el espíritu?
-¿Utópico? Creo que no vas a poder convencerme compañero, desde el interior del espejo se deben ver las cosas muy oscuras...
-Iluso...Sabes que la felicidad no existe, ¿Crees que porque una sirena te haya besado vas a ser eternamente joven?
-Sólo quiero ducharme, no me apetece ponerme filosófico cuando estoy recien levantado...
-De acuerdo, de acuerdo, te dejo entonces...pero recuerda estas palabras viejo amigo..."El tiempo no es eterno".
Salgo de la ducha permitiendo que las gotas golpeen contra el suelo formando pequeños charcos a mi alrededor. Enciendo la televisión, la apago, me siento delante de este ordenador que tan poca estima me tiene e intento escribir un breve relato, ¿amor otra vez? te empiezas a repetir gilipollas.Afortunadamente tengo tiempo de descansar un rato antes de volver a vestirme y reunirme con todos los imbéciles de la clase de ingenieria para tomar unas cervezas.
A las diez de la noche espero en la plaza del ayuntamiento, ayer a esta hora aun no sabía que debia encontrarme con Beatriz dos calles más allá.
Ella era tan encantadora, aun recuerdo su rostro y su mirada penetrante. Había una asignatura que nunca llegué a comprender, pero allí estaba ella dispuesta a socorrerme. Lo cierto es que no sólo me salvó de suspender el curso, lo cierto es que me salvó la vida. La muy astuta rozaba su pie con mi entrepierna bajo las mesas de la biblioteca. Primero vinieron los bocados inocentes en el dedo, luego arrastraba su lengua por los poros de mi piel, al tercer dia mi entrepierna se alegraba de saludar a su diminuto pie de geisha.
-¡Hola! ¿Qué tal?- Le dijo el pie a mi ingle enroscandose lentamente hacia arriba.
-Oh...¿Sabes que yo ahora debería estar dormido?
-Lo se entrepierna pero...quiero jugar a la bella durmiente, esta vez tu harás el papel de bella y yo, pie pequeño y femenino me disfrazaré de principe azul ¿Qué te parece?
-Me parece que es hora de estudiar, estamos en una biblioteca y tu deberias estar enroscado en tu zapatilla...
-¡Entrepierna, no seas aguafiestas!¡Despierta! ¡Vive, renace de tus cenizas!

Autómata Sexual

2008-06-12T13:00:00.000-07:00

Eres un gilipollas...
-¿Por qué no haces el favor de cerrar la boca?
-¡ Imbécil ! Llevas encerrado en esta habitación intentando escribir desde hace tres semanas y no has conseguido pasar de la primera hoja
¿Quieres la coca, tal vez eso ayude a tu creatividad?
-Cuando te lo propones eres experta en destrozar la paz de esta casa
-Bueno ¿Vas a contarme de que va tu relato?
-Es una historia de amor...
-¿Amor? ¿Pero acaso tu sabes qué es el amor?
-Supongo que es todo lo contrario a lo que tu y yo estamos viviendo.
-¿Por qué no me besas?
-La locura se está apoderando de ti ¿Lo sabes?
-¡Besame tonto!
Él la agarra por la cintura y la tira contra la cama, hace calor, la lámpara está fundida .Follan hasta que suena el timbre, ella se levanta. Está desnuda y su cuerpo chorrea sudor. En topless da la bienvenida a Elías que entra apartándola bruscamente.
-¿Dónde está Edgar?
-En la habitación...
La noche asoma por el sucio ventanal. Edgar tiene las sábanas cubriendo su entrepierna.
-Quiero ver tu relato- Dice Elías visiblemente alterado.
-Aún no está terminado, tendrás que esperar.
-¿Esperar? ¡Llevo esperando más de dos meses! Por Dios Edgar que es un relato, no estás escribiendo Ulises.
-Seguro que Joyce tuvo menos dificultades, yo estoy intentando ser sincero. Estoy intentando traspasar pensamientos al papel ¿Sabes lo desgarrador que puede llegar a ser eso?
-Ni lo se, ni me importa. No quiero escuchar tus estupideces de bohemio frustrado. Los de la revista me están dando el coñazo desde la semana pasada y ya no se como esquivarlos. Vamos, te estoy haciendo un gran favor ¿Has vuelto a esnifar?
-No me queda dinero para droga, y doy gracias a que la máquina está repleta de tinta, de lo contrario me veria obligado a escribir con sangre.
-Al menos cuentame de que va tu relato...déjame decirles algo a los de la editorial.
-Es una historia de amor.
-¿Amor?- Grita Elías haciendo vibrar toda la habitación- Tus historias siempre hablan de putas, drogas y miserias ¿Por qué te preocupas ahora por el amor?
-¿El amor forma parte de la vida, no crees?
-Claro, pero no de la tuya.
-Entoncés estoy escribiendo una utopía.
-Querrás decir distopía. El amor comienza como aquel sueño quimérico, iluso, inocente. Digamos que en él todo es color. Pero después se torna negro y sucio. Como una ciudad futurista venida a menos. El amor se convierte en decadencia Edgar.
-No se cual de los dos está más acabado viejo amigo.
-Bueno tu ya rozas los cincuenta, supongo que vas directo al agujero.
-Toco fondo si, pero si por casualidad este incesante dolor vital se prolongase más de lo que debiera, recuerda compañero que debes darme la cicuta como último remedio.
-¿Por qué no dejas tu cinismo para cuando hayas acabado el relato cariño?- Dice la hermosa Casandra visiblemente agotada.
-No consigo pasar de la primera página
-Leenos algo...
-No debo hacerlo.
-Vamos Edgar, no te hagas ahora el interesante, queremos hacernos una idea de lo que escribes...
-Está bien, pero ni siquiera estoy seguro aun de como va a terminar todo esto.
-¿Es que acaso alguien lo sabe?
- El relato empieza así... ...en un viejo tren que recorre el sur de Europa un jóven perdido en la inmensidad del paisaje mantiene una conversación imaginada con la chica que tiene sentada justo a su lado. Él la mira, aquel cuerpo de mujer era parecido al mismo que Botticelli había pintado para su Venus.Un aire mediterráneo recorria el rostro de aquel ángel hasta llegar a unos pechos y caderas que harían las delicias de cualquier hombre moribundo.
La observa endemoniadamente fijo sin que ella se percate, siente el aroma de su piel, percibe la magia de aquellos labios. El amor brota por las vias de la lujuria.
Sabe que nunca se fijará en un hombre como él, pero entonces ella le habla, sus palabras son alarmantemente seductoras.
-Realmente no estás enamorado de mí, ni siquiera eres capaz de amarme en tu imaginación. Lo único que te interesa es mi carne.
-¡Yo te adoro!
-No te engañes, mírate, reconoces perfectamente las cadenas que llevas en tu interior, no eres libre. Lo dejarías todo por mi. Todo por probar el pecado que la vista te ofrece. Eres un autómata, las pasiones te llevan, te absorven, has nacido preso en tu propio cuerpo. Eres un autómata sexual.
-Una bestia salvaje le destroza el corazón. Acaba de descubrir que nunca será capaz de enamorarse, que nunca encontrará la auténtica belleza de lo hermoso.
Elías interrumpe el discurso de Edgar, visiblemente afectado no comprende ese cambio de tématica a la hora de escribir.
-¿Amor y libertad?¿Estás loco? ¡Por Dios Edgar, esto es tu ruina, tu fin!- Casandra ríe con un aire de frialdad que recorre las paredes de aquella sucia habitación.
-¿Cuál es el título del relato?
-Lo voy a titular "Autómata Sexual" lo tengo decidido...
-Esta era tu última oportunidad de salir a flote y creo que definitivamente has apretado el gatillo. Todo el mundo esperaba tu próxima novela polciaca y has acabado por lanzar tu carrera al cubo de la basura. Has destrozado tu vida con un relato de diez páginas sobre un hombre que pierde la libertad individual cuando le entran ganas de follar.¡Edgar, ya hablaremos!- Elías dando un portazo se marcha de la casa.
Casandra abre las piernas y llama a Edgar con el dedo. Juntos jadean hasta el amanecer.

Una historia real. Parte II

2008-06-10T15:39:00.000-07:00

Jean-Paul desesperado y embriagado de la gran fortuna que proporcionaría llevar a aquel engendro al Viejo Continente se decidió y pidió la mano a José Somoza, padre de la niña, el cual pensando siempre en la felicidad de su hija, concluyó siendo realista que no se presentaría otra oportunidad como tal para que su niña formase una familia y con alguien tan exitoso y con tanta garantía como el Señor Babbage, y, humildemente, terminó aceptando exigiendo además, un importante tesoro.Cristina Somoza no alcanzaba el metro y medio, cubierta en su totalidad de pelaje largo y negro como el azabache, además tenía el rostro desfigurado por una inflamación descomunal de la encía y la mandíbula proporcionándole un aspecto bastante simiesco. Creo que no alcanzaba por aquel entonces los catorce años de edad y a pesar de ser totalmente consciente de todo aquello que le rodeaba a penas pronunciaba palabra.Se casaron en una pequeña parroquia en la que hubo también que pagar abundantemente para que aceptasen casar por la Iglesia Católica a la ya famosa Cristina, ante la emoción de sus cinco familiares consternados por ver cómo por fin su Cristina comenzaba una vida normal y como se merecía.
En el viaje marítimo de vuelta Jean-Paul pensó encerrarla en el camarote para guardar así el secreto y la sorpresa hasta llegar a Moscú donde soñaba con presentarla ante los zares, la ató con una soga a la pata de la cama y le daba de comer en un plato que le colocaba en el suelo. En más de una ocasión, el poco afortunado con mujeres y solitario señor Babbage la montó por detrás mientras la azotaba para someterla y reía y disfrutaba llamándola "perrita" o gritándole al oído "¡Yo soy tu amo, me has costado una fortuna!" mientras ella callaba e impregnaba las sábanas en lágrimas.
Al llegar a Moscú tras una tónica como la descrita que se alargó durante meses, se apresuró por presentarla a la Zarina y ante todo el pueblo ruso que pagase su correspondiente entrada para entrar a Palacio a ver "El Eslabón Perdido". La vistió con inmejorables galas y trajes de seda, su mirada era siempre cabizbaja y realmente recordaba al semblante de un simio que ha crecido entre los barrotes de un zoo.
Por consecuencias del azar o por afirmaciones del destino, Cristina en pocos días comenzó a engordar, llevaba consigo un gran secreto dentro, pero que ya comenzaba a ser inocultable. Babbage cegado en su nuevo status social rodeado de toda una compleja aristocracia rusa tardó meses en relacionar los constantes vómitos de Cristina con la incipiente barriga que le asomaba monstruosa entre el pelaje. El monstruo está embarazado.
Tan pronto como desarrolló su evidente conclusión, el Señor Babbage corrió poseso hacia la celda donde malvivía aquella niña inocente, ni le habló, le pegó y golpeó como nunca había hecho anteriormente, ella sangraba y lloraba en silencio tirada en el suelo, mientras él le pateaba la barriga con rudeza y contundencia, tan sólo una pregunta escapó de sus labios agrietados, susurrando, casi un suspiro: ¿por qué?
Más de un mes estuvo Jean-Paul pensando en la imagen que daría de sí mismo teniendo un hijo con aquel engendro, todo lo que había conseguido en cuanto a fortuna y prestigio por la borda, sólo por la culpa de aquella estúpida y falta de carácter criatura. Rezaba fervientemente tres veces al día para que al menos Dios, su Señor, le salvase de aquella tragedia. Y tras poco más de un mes, cuando Cristina parecía que iba a parir de inmediato e irremediablemente y cuyo suceso se había filtrado a toda la sociedad rusa e incluso europea, Babbage, hombre inteligente para los negocios, se le ocurrió la única idea ventajosa que se le podía ocurrir dada aquella bochornosa situación: Decidió vender entradas a precios desorbitados para ver parir al Simio de Moscú cómo ya lo llamaban entre el populacho.
Enseguida se vendieron todas las localidades y llegó el día del parto, sobre el escenario del teatro principal de la ciudad. En primera fila: Babbage flanqueado por la exquisitez social rusa de la época. Sobre las tablas: Cristina, un prestigioso veterinario horrorizado por todo aquello y una ayudante de éste.
El parto fue provocado, para que nadie hubiese pagado en vano su entrada, y dado al pequeño tamaño de la madre fue extremadamente peligroso y complicado. Tras algo más de 3 horas de tensión, se comenzaron a oír silbidos entre el público y al fin el Doctor Ivánovna pudo tomar entre sus manos un pequeño ser, cubierto en su totalidad de pelaje impregnado y endurecido en sangre y, por supuesto, inerte. Cristina perdió demasiada sangre y fue trasladada urgentemente a Palacio donde murió horas más tarde.
Babbage en el graderío, comenzó a llorar y multitud de personas intentaban consolarle por la muerte casi simultánea de su esposa y su recién nacido hijo, aunque lo que no sabían es que cada lágrima que desperdiciaba el francés era a causa de una importante pérdida de fortuna, popularidad e incluso futuro.
Ya volviendo a Palacio, Jean-Paul tuvo su última esplendorosa idea la cual le salvaría de la pobreza para siempre y resolvería todas sus tristezas, nada más llegar, pidió hacerse cargo de los cuerpos inertes de su mujer e hijo y los llevó ante el prestigioso embalsamador Alexis Vukicevic, éste, conociendo el caso de Cristina Somoza y las riquezas del Señor Babbage pidió un importante precio por sus servicios y prometió poder venir a recogerlos ya terminados pasados tan sólo quince días.
Y así fue, pasada la quincena volvió el señor Babbage al taller de Vukicevic, allí estaban, la sorpresa de Jean-Paul era indescriptible, parecían tener vida, el color, la postura… ¡El disecado había sido perfecto!
De tal manera fue como Jean-Paul Babbage mantuvo su fortuna y prestigio durante el resto de su vida, la cual la dedicó a mostrar a la familia Babbage inmóvil y sin vida pero vestidos con inmejorables galas y recreando escenas de lo más inverosímiles y cómicas.
Y es aquí donde dejo de escribir, pues el anciano Señor Babbage, trae hoy a la Plaza de San Francisco, acá en Sevilla, al eslabón perdido y su pequeña criatura. ¡No me lo puedo perder!

Una historia real. Parte I

2008-06-10T15:33:00.000-07:00

Jean-Paul Babbage era un hombre rudo de aspecto serio, de rostro agrietado, piel como de lodo castigado hacía ya tiempo por el Sol, hijo del mundo y patriota de ningún país, nacido, según contaba, en algún pueblecito marinero de la Aquitania francesa. El pelo negro, moteado por canas, la piel morena y una nariz grande y aguileña que atendía tanto al tópico galo que debería figurar en la bandera tricolor.
Se consideraba cazatalentos y viajaba por medio mundo buscando personas con un "don" especial, un extraordinario físico como podía ser una pareja de hermanos siameses, algún cuerpo con extremidades de más, o cualquier otra irregularidad enfermiza en el cuerpo de un ser humano. Los exhibía. De esta manera el Señor Babbage consiguió reunir una importante fortuna, siempre aspiró a ser aceptado por la alta burguesía de allá donde iba, ansiaba conocer monarcas y que su nombre traspasase fronteras por todo el mundo. Pero por aquel entonces otro nombre comenzó a circular de voz en voz, con más velocidad y rotundidad que el del propio Babbage, era el de Cristina Somoza, una niña de unos 13 años de edad, que habitaba en Méjico, ella, según decían, era el eslabón perdido entre el simio y el hombre, una sorpresa macabra de la naturaleza. Jean-Paul, pensó que no podría dejar escapar un negocio como tal y se apresuró en viajar hasta el país azteca para conocerla. Se apresuró para tomar el primer barco que zarpase hacia Méjico y para ello tuvo que trasladarse hasta Burdeos, curiosa sorpresa del destino que debiese volver a su provincia natal para precisamente partir hacia otro lugar aún más lejano. Aspecto elegante, escaso equipaje y nadie en el muelle que le dedicase una despedida. El gentío se apelotonaba en cubierta mientras él se dispuso a leer sentado El Banquete de Platón, obra que jamás leyó más allá de las dos primeras páginas, pero que orgullosamente exhibía en sus manos, con mirada interesada y asintiendo con la cabeza, al igual que con otros dos libros filosóficos que le regaló el socio con el que fracasó estrepitosamente en su último negocio.
El viaje se hizo largo y fatigoso pero sirvió para conocer a gente de la que le gustaba tantísimo al Señor Babbage, como un famoso joyero holandés y un prestigioso ingeniero que estaba participando en la construcción de un modernísimo transatlántico llamado Titanic.

La llegada fue deseada pero cual fue su sorpresa que nada más llegar y localizar a su ansiada joya pudo ver como el director de un circo norteamericano se le había adelantado y había ofrecido una importante suma a la humilde familia de la niña, el trato estaba prácticamente cerrado, Babbage intentó igualarlo e incluso superarlo, pero la familia mejicana estaba totalmente convencida y decidida a ser fiel a su palabra.

Lecciones primeras sobre metafísica

2008-05-27T14:24:00.000-07:00

Un cuarto arrasado por la pobreza del tiempo, sábanas blancas que cubren viejos muebles gobernados por el polvo, una esquina…un espejo, allí está él, ¡jodido! La nostalgia ha montado sobre sus hombros y lo dirige por una ciudad a la deriva.
Ella baja las escaleras rápidamente, los tacones no pueden disimular su presencia. Separada, sin hijos, ha vivido una existencia fugaz, ha muerto demasiado pronto.

-¿Qué es eso?- Pregunta con la falsa inocencia pintada en su rostro.
-Esto, bueno esto se llama diafragma, es un dispositivo que regula la apertura para disparar fotografías, ¿ves?- Él le coge una mano, la acaricia suavemente, y con su cámara, vieja compañera de vivencias inmortaliza una anatomía de mujer extraordinaria.

Él, joven estudiante, apenas roza la veintena, desde el primer día cayó sumergido en los brazos de aquella mujer diez años mayor. Ni si quiera saben sus nombres, es aquel piso destartalado el único lugar en el que se desnudan. Allí follan todas las tardes, ni siquiera es importante como se conocieron. Ambos sienten el deseo, el impulso de rasgarse las pieles.

-Yo soy un metafísico
-¿Un metafísico? Pensé que eras estudiante de fotografía.
-Bueno, digamos que soy un fotógrafo metafísico

Ella sonríe. Sabe que no es precisamente el hombre de su vida, apenas lo conoce, y para más inri parece su hermano pequeño. No le importa. Se siente bien junto a él, se siente querida. Supone que le atrae la vitalidad de su juventud.

-¿No te conformas con ser simplemente fotógrafo?
-No, la imagen me interesa como forma de atrapar el pasado y adornarlo.Como forma de representar la realidad, pero… yo voy más allá, yo necesito trascender.
-¿Trascender? Vamos no te las des de interesante, eres una persona normal y corriente, lo siento mucho. No eres especial, aquí nadie habla de trascendentalidad ni espiritualidad. Aquí se habla de televisión, aquí se habla de follar, ¡por Dios, aquí se habla de carne!
- ¿Carne, si sólo te interesa la carne por qué sigues viniendo a este piso? Carne te la puede dar tu vecino, tu jefe o incluso tu compañera de piso. ¡Vamos, estoy seguro que vienes en busca de algo más!
-Sólo vengo en busca de vida, no quiero sentirme muerta.
-Tú no estás muerta. ¿Sabes que es para mí la muerte?
-Sorpréndeme.
-La muerte es CCF.
-¿CCF?
-Cierre del campo de fenomenalidad.
-¿Lo has sacado de uno de tus libros sobre metafísica para principiantes?
-No, son horas de arduas reflexiones.
-¡Vaya! Explicame eso…
-Como el diafragma de mi cámara, su apertura capta todos los fenómenos e imágenes de la existencia. La vida es apertura, tu orgasmo es un fenómeno de esa apertura, por lo tanto estás viva. ¡Así que créeme, mientras yo siga proporcionándote placer puedes estar segura de que no estás muerta!
-¡Estás loco!
-Gracias, intento conservar mis dones.

Los tacones llegan al final del portal, ella sale a la calle. Piensa que todo lo que ocurre de escaleras arriba es una magnífica locura.
Él llora en una esquina desnudo, ¡jodido! Como cada día, nunca sabrá si volverá a verla.

Misisipi Parte III. Final

2008-05-23T08:01:00.000-07:00

Dilsey esperaba como cada noche en la puerta del porche. Charlie avanzaba sabiendo que aquella serenata de pasión sería embriagadora. Como alcohol correría el sudor de un cuerpo a otro. Su lengua inundaría de amor un pezón que se alegraba de verle.
Las piernas de Dilsey eran los paraísos perdidos y Charlie nunca había estado tan a gusto en medio de la nada. Ella tenía el pelo rizado y unos labios ¡Oh que labios!
Charlie era muy delgado, las plumas resultaban más pesadas que sus huesos. Aun así una fuerza divina le hacia levantar en peso a una mujer tan exótica como peligrosa.
Hacían el amor una y otra vez, sin darle importancia al tiempo, sin pensar en lo efímero de la vida, porque el orgasmo era una bomba de felicidad, una felicidad que nunca duraba, que siempre huía río abajo.

Frank dijo que el público estaba ansioso. Había corrido el rumor del talento que aquella guitarra desprendía y ahora todos querían escucharle. El humo decoraba el local, las cervezas volaban de una mano a otra. Todo el mundo quería ver a Charlie. Entre bastidores situaba su pajarita como nunca antes lo había hecho. Su guitarra lo miraba, su ritual de preparación no consistía más que en llevarse un cigarro a la boca y expulsar el humo mientras miraba los rostros del bullicio.
Frank salió al escenario jadeando un cúmulo de palabras vacías, de nada serviría presentar a Charlie como una estrella, su música era lo que realmente importaba, y el público sólo quería ser hipnotizado por aquel negro de sabe Dios donde.
Había venido el alcalde y la dama de honor de las fiestas del pueblo. Charlie tranquilo se terminaba de abrochar los últimos botones de la camisa. Esa noche se sentía especialmente inspirado, sabia que iba a dar ante todos un gran espectáculo, algo que nadie esperaría
El escenario quedó a oscuras, sólo un foco de luz iluminaba en forma de circunferencia la banca sobre la que se apoyaría. El silencio apareció, de un momento a otro la música comenzaría a volar por el lugar. Charlie como una sombra fantasmal se dejó ver ante la muchedumbre, comenzó a tocar.

La piel suave, así titularía el título de su nueva canción, lo acababa de decidir mientras acariciaba las nalgas de Dilsey. Juntos sudaban y gritaban contoneando sus cuerpos al ritmo de las libélulas del porche. En aquellos momentos de éxtasis Charlie entendía el milagro de la vida. Cuando estaba dentro de Dilsey el mundo recuperaba color.
La cama crujía, los muelles se estiraban despacio, apenas otorgaban un sonido apreciable en la cercanía. Dilsey y su pelo rizado brotaban rozándose despacio con las sábanas. Charlie respiraba fuertemente, aspiraba todo el aire de la noche. Los muelles aceleraban el compás.

La voz se esparció por el local llamando a la puerta de todos los oídos. Frank con un rostro estúpido dejaba entrever su entusiasmo con aquellos ojos de admiración que hablaban por sí solos. El público enloquecía, Charlie estaba tocando el mejor blues de la historia pasada, presente y futura.

Dilsey gemía, gemía, su corazón podría haber salido por la boca en aquel preciso instante, las uñas desollaban la fina espalda de Charlie, la cama crujía, crujía cada vez con más fuerza, si un ángel no bajaba del cielo y sujetaba aquella débil alcoba descenderían al más allá para seguir haciendo el amor entre las llamas del infierno.
Dos corazones a velocidad de vértigo… una voz que derribaba fronteras y un público que olvidaba sus miserables vidas con una música que nunca más se volvería a repetir.
Dilsey se desvanecía dejando caer su cabeza hacia atrás, su cuerpo desnudo era sujetado por el brazo de Charlie en medio del verano caluroso de Misisipi. La sangre fluía como fluía el río en época de diluvios…Charlie cantaba, su voz llegaba a lo más alto, un solo de guitarra lo siguió, entonces apareció la angustia, pero esta vez no era vital, la angustia era más desoladora que nunca. Charlie miró al frente, apenas sentía las cuerdas de su guitarra…Dilsey había alcanzado el mayor placer que se podía conocer…Charlie se desvanecía en el escenario antes de pronunciar la última sílaba de su canción. El foco de luz lo iluminó, sus ojos se tornaron en blanco, el bar fue invadido por la desolación.
Allí estaba Charlie, muerto con su guitarra en los brazos. El río continuó su marcha, esta vez uno de los troncos que flotaban en la superficie iba a parar a lo más profundo de las aguas.

Misisipi Parte II

2008-04-28T13:51:00.000-07:00

Las maderas del puente crujían sin sentir el menor remordimiento. Charlie no soportaba el calor de los caminos desiertos que se levantaban orgullosos paralelos al río.
Una piedra llamaba gritando polvo al trasero cansado de aquel flaco.
Si no me siento a descansar no llegaré vivo al bar. Los paisajes del viejo Misisipi invadían de nostalgia al joven Charlie, los árboles, los presos construyendo carreteras, los pantanos, las libélulas al anochecer. ¿Cómo podía sentir semejante angustia ante tanta belleza? Encendió otro cigarro, él último que le quedaba. Ni un alma se dejaba ver por aquellos parajes. El puente sombrío crujía cada vez con más fuerza, como si un soplido fuese capaz de derribarlo. Blues, tocar el blues mejor que nadie, no sería capaz, seguramente hubiese otra alma virtuosa con la capacidad innata en su sangre para tocar la guitarra ¡Y no era él! Si se hubiese encontrado al diablo en aquel preciso instante, no lo habría dudado dos veces, habría firmado, habría vendido su alma a cambio de tocar blues mejor que nadie.
Unos pasos lo bajaron de su mente, se acercaba alguien, una sombra caminante pisaba el caliente suelo de madera, sus tranquilos ojos sólo podían apreciar una sombra en la lejanía. Charlie no acertaba a reconocer a nadie, como si aquella figura no existiese, como si su rostro estuviese difuminado. A medida que aquellos pasos estaban más cerca pudo comprobar que se trataba de un hombre, de piel blanca y mediana edad, iba acompañado de un perro con señales de una vejez que se pudría.
El hombre tenía un semblante seguro, Charlie creyó que vestía muy elegantemente. Traje blanco sin ninguna arruga, pañuelo rojo asomándole por el cuello y una mascota del mismo color que las nubes le daban un aspecto realmente peculiar. El perro lo seguía salpicando gotas de saliva al ritmo de sus latidos.
De repente la angustia se hizo más insoportable que nunca, el hombre miró a Charlie, se detuvo ante él. Le sonrió amablemente. Un silencio rodeó el lugar, como si el mundo se hubiese detenido en aquel preciso instante. Los pájaros no cantaban, el viento no soplaba, los árboles fueron testigos mudos de lo que allí ocurría. Charlie miró hacia el río, estaba quieto, en calma, habría jurado que todo estaba congelado. Giró la cabeza y observó el pañuelo rojo de aquel tipo.
-¿Te gustaría tocar blues mejor que nadie verdad Charlie?- Dijo el extraño entre dejando ver sus expresivos dientes. Todo se hizo tinieblas, Charlie creía no conocer al hombre que había aparecido de la nada bajo aquel puente rojo.
- Perdone, ¿Nos conocemos?
-Claro que sí, te he visto crecer hijo, y realmente me parecería extraño que no hubieses oído hablar de mí.
-Bueno, si me dice su nombre tal vez pueda recordar algo.
-Mi nombre es lo de menos, me llaman de tantas maneras que ya ni me importa. ¿Sientes angustia verdad?- Quitándose el sombrero rascó su pelo suavemente.
-¿Cómo…?
-Shhhh, no digas nada Charlie, no he venido aquí para eso. Verás, soy como una especie de cazatalentos, tú me ofreces tu esencia, tu garra, tu espíritu tocando música, y yo a cambio te aseguro que el mundo entero oirá de tus manos el mejor blues de esta tierra.
-¿Me está ofreciendo un contrato?
-Algo más que eso chico, te estoy ofreciendo un mundo lleno de posibilidades, una vida llena de placeres.
-Mi alma…
-¿Cómo dices chico?
-¿Quiere mi alma a cambio de darme el talento de tocar el mejor blues de este mundo?-Una suave sonrisa apareció de nuevo en el rostro de aquel desconocido. Charlie no alcanzaba a comprender lo irónico de aquella situación. Un tipo al cual no conocía de nada aseguraba darle la posibilidad de ver cumplido su mayor deseo, tocando su música, y de manera tan perfecta haría desaparecer de forma abismal la angustia que durante tanto tiempo le había estado persiguiendo. ¿Pero quien era ese tipo? Seguramente un loco excéntrico que lo había visto actuar una de las noches anteriores en el bar de Joe.
Mirando al perro, Charlie dejó escapar una irónica carcajada, aquella situación le parecía divertida. Llevando sus ojos hacia el rostro pulcro de aquel extraño tipo preguntó-¿Dónde hay que firmar?-

Misisipi Parte I

2008-04-26T04:20:00.000-07:00

La piel oscura se roza suavemente con unas sábanas tan finas como sus pechos alados en busca del calor de mi lengua. Labios celestiales, pelo ondulado, parece un querubín negro de Dios. Enciende un cigarro, sus labios lo prueban pasando su saliva a mi boca. Le doy una calada y escupo el humo contra el sucio cristal de la ventana.

Charlie Gershwin había salido de aquel antro a la una y media de la madrugada, una carretera de albero polvoriento lo guiaba hasta el porche lleno de libélulas de Dilsey.
Su guitarra lo acompañaba en el trayecto, fumaba, fumaba demasiado últimamente, no podía quitarse aquel blues de la cabeza. Había jurado que vendería su al… ¡Charlie!
Últimamente su nombre se le repetía una y otra vez dentro de su cabeza. Al fondo una silueta de mujer sobresaltaba con una fuerte luz amarilla en la puerta del porche.

El puente rojo ocultaba bajo sus maderas un río que todos conocían pero que sólo Charlie recordaba con el nombre que le dieron los indios, Mici se-pe, Gran Río.
Verdoso con la luz del día y negro como el azabache cuando era observado por la luna.
Una suave brisa desplazaba los troncos y maleza que habían caído sobre la corriente.
Hacía calor, Charlie encendió un cigarrillo, los rayos de luz desprendidos por el sol invitaban a que unos gruesos goterones de sudor bajaran por su negra frente.
El blues, lo componía con cada paso que daba, aquella noche tocaría en uno de los bares del pueblo al que se dirigía. Tenía un contrato firmado para la noche del 7 de junio de 1936. Hacía lo que le gustaba y además le pagaban ¿Había una vida mejor? Seguramente si, pero él no la quería. Sólo había un pensamiento nauseabundo que le corrompía hasta las entrañas, moriría sin tener la certeza de haber tocado el mejor blues de este mundo.

La cama estaba sin hacer, Dilsey se desnudó mostrando un cuerpo que obligaba a cualquiera a pecar sin sentir ningún remordimiento. Sus nalgas duras y firmes formaban una figura admirable. ¡Que pechos, que culo! Si había algo que Charlie amaba por encima de la música era las mujeres. Desde muy joven le habían provocado respeto, podría pasar horas mirando un rostro femenino, podía pasar una eternidad acariciando sus curvas. ¡Que enigma tan grande el de la belleza femenina! Musas creadoras de sinfonías, maestras en el arte de hipnotizar. Dilsey abrió sus piernas, era una noche calurosa. Hicieron el amor hasta que los rayos del sol calentaron sus espaldas.
-¿No lo sientes nunca?- Preguntó Charlie sacando las cerillas del bolsillo de su viejo pantalón alargando el brazo sin levantarse de la cama. A su lado Dilsey lo miraba.
-¿A que te refieres?
- Al peso de la vida- Dilsey acariciaba el delgado brazo de su amante, no sabia que contestar ante tan extraña pregunta.- Hablo de angustia, angustia vital ¿me comprendes?- Lo cierto es que la dulce y joven Dilsey no tenia ni idea de que estaban hablando.
-No logro entenderte Charlie. ¿Te preocupa algo? Normalmente sólo sueles hablar de tu música.
-Mi música y tu, las únicas cosas en mi vida capaces de que esta angustia sea más llevadera.
-¿Pero de que angustia hablas? ¡Caray!- Gritó Dilsey completamente enajenada.
-Resulta que hay veces que cuando te levantas por la mañana, un peso abrumador te envuelve el estómago, los hombros te agotan como si transportases sobre ellos una gran carga y en la nuca una punzada constante te recuerda que sigue ahí. A lo largo del día la presión disminuye y poco se hace notar, pero sin embargo con la caída de la luz parece como si lentamente la angustia comenzase de nuevo a hacer acto de presencia, como si le gustase la oscuridad, lo sucio, lo triste.
-Estás paranoico ¿lo sabes?
-Seguramente, pero es en la paranoia donde mejor me siento.

El arduo trabajo de cineasta

2008-04-07T13:51:00.000-07:00

Pues si, mi intención no es otra que la de sacar adelante el rodaje de un corto.

Tras numerosos intentos de proyectos frustrados, ideas huecas y resultados francamente lamentables me he propuesto terminar un corto para el dia 20 de mayo.

Las esperanzas son pocas, pues el trabajo de cineasta es duro como el de jornalero. Intelectualmente agotador ¿Por qué?

Primero: Debes luchar por intentar que aquello que lleva rondando en tu cabeza durante tantísimo tiempo tenga algo de parecido con eso otro que luego ves reflejado en la pantalla.

Segundo: Debes reunir a un minúsculo equipo, que aunque minusculo suelen ser más de tres personas, las cuales harán todo lo posible por no ponerse de acuerdo para reunirse un mismo dia.

Tercero: Las inclemencias del tiempo son traicioneras

Cuarto: El material de rodaje es de una pobreza abrumadora, eres indie total y los límites para contar una historia son abismales.

En definitiva, el dia uno de junio aquí Martín Eden debe tener un cortometraje terminado para Cortomanía 2008. ¿Lo conseguiremos? Prefiero dejar la respuesta en el aire, de momento aprovecho para dejar la primera imagen de este corto aun sin título definido.

Serenata Esquizofrénica

2008-04-02T14:03:00.000-07:00

Su alma, como el humo, se sume bajo la tierra dando gemidos.

Odisea.

El desierto impenetrable me consumía apoderándose de mi esencia con cada grano de arena que se colaba entre mis párpados. Casco en mano de plumaje rojo subo a mi corcel dispuesto a descender. ¡Que horrible me habían descrito siempre la muerte y que bello era su cadáver! Ni siquiera Hades pudo arrebatarle la belleza que su cuerpo yerto desprendía.
El viento desliza su cabello sobre el suelo polvoriento de la nada, me alejo sin mirar al frente, no puedo separar mi alma de la suya ¡Eurídice! Yo desafío a todos los dioses del olimpo y cabalgo bajo tierra por los círculos del infierno para secuestrar tu alma. A ti, mi querida vida, mi novia, mi esposa te devuelvo el renacer de mis sueños.
Caigo, ¡ya estoy cayendo! Y escucho la serenata, y esas voces oscuras que me dan la bienvenida ¡Oh que crueles deben ser lo dioses destinando un alma tan dulce como la tuya a este oscuro valle de árboles que arden!
¡Eurídice, agarra mi mano tu no debes morir nunca! Tú no te desvanecerás en el aire porque yo no miraré hacia atrás, porque he venido hasta ti desmontando mitos y, porque tu pie no quedará dentro de este inframundo. Aunque no exista el cielo nosotros buscaremos los paraísos artificiales visitando a Baudelaire ¡Y en el fondo te digo que no soy más que un sucio y pérfido egoísta, porque contigo no necesito buscar paraísos perdidos, porque tú eres mi edén, mi nirvana, mi reino de Dios!
Ya acabó la Serenata, ya acabó este sueño. Despierto, mi corazón se consuela enfuerecidamente por no haberte encontrado aun entre los rincones de esta vieja ciudad.
A ti, mi querida y desconocida Eurídice te regalo estos versos, por si acaso muero antes de probar tus besos.

La llegada a la soledad

2008-03-29T09:52:00.000-07:00

He huido, necesitaba hacerlo. Su perturbadora presencia, que tan gratamente me acompañaba en esos momentos que deberían ser de soledad, ha terminado derrotando a mi espíritu en una batalla jamás hablada, pero labrada día a día contra mí, contra el papel en blanco que frente a mí se erguía, imperturbable, y ella.

Siempre me había animado, eso jamás podré negarlo. Pero su más que sobrado entusiasmo y confianza hacia lo que se supone mi alma creadora no me alentaba para nada a escribir, más bien, me evocaba sueños prohibidos que recrear en ese momento. Sus grandes ojos, su sibilina figura, ese porte tranquilo, que asegura un gran fuego tras acercarte lo suficiente, su cálida voz y el negro pelo, que caía creando graciosas figuras en su blanca espalda, pensé que serían suficiente inspiración para este pobre hombre acostumbrado a la soledad. Pero el tiempo, inexorable, egoísta y demasiado sincero para mi gusto, mostró, una vez más, cual era la realidad.
Inexplicablemente, la Musa impedía crear al artista, y este, hastiado, tuvo que huir de su inspiración para poder inspirarse.
Es curioso, pero ahora que la tengo lejos, sin su exuberante luz cegándome y prohibiéndome la escritura, la veo como en penumbras, y al no poder examinar cada detalle de su perfección, se me antoja más perfecta. Mi imaginación recrea aquello que no recuerda, retocando quizás aquí y allá, volviéndola casi inhumana, irreal, inaccesible. La Musa, ya lejos de mi dominio, vuelve a sus bosques y a sus aguas, manantial real de su poder, y se convierte nuevamente en la fruta prohibida que había dejado de ser mientras yacía en mi lecho.
Y es que las Musas, como las Sirenas, deben ser mantenidas lejanas, pues mientras las segundas pueden acabar con tu vida, arrastrando el navío demasiado cerca de las rocas, las primeras, más maravillosas, más seductoras y, al fin, más peligrosas, pueden acabar con tu alma.
Ahora la añoro, pero ¿No es en la inmortalidad de la pluma donde mejor ha de estar aquella que ha nacido para no ser corrompida, para jamás ser víctima de la sucia mirada de lo vulgar? Debo pues dejarla yacer en sus verdes prados, evitando así, quizá, ser yo la perdición de su alma encantadora, deliciosa...
Qué oscuro, maravilloso y seductor puede llegar a presentárseme la mujer. Pero cuán peligroso, abrumante y engañoso puede llegar a ser la hurí en la realidad.

La reglas del juego. El materialismo como forma de vida.

2008-03-26T11:33:00.000-07:00

Existió una vez en una dimensión paralela a la nuestra un mundo en el que los jóvenes universitarios asistían a fiestas interminables, barriladas primaverales y desenfrenos propios de cualquier yonqui barriobajero. Pero estos jóvenes no se arrastraban por las esquinas ni olían a miseria ¡Oh no, tampoco pedían limosna para su dosis diaria! Estas personas de buena fe eran niños de papá, estudiaban en escuelas privadas, vestían con la última prenda Lacoste y procedían de barrios residenciales de alto standing como Beverly Hills (por estos lares Santa Clara, Los remedios y demás).
Pero con todo esto, por las mañanas asistían a clase e incluso muchos aprobaban con buenas calificaciones, algunos afortunados incluso llegarían a convertirse en yuppies de Wall Street obsesionados con asesinar mujeres (pero eso ya es otra historia).
Este tipo de sujetos son los que pueblan la literatura del muy polémico Bret Easton Ellis. Autor norteamericano y responsable de obras tan machacadas como American Psycho, Ellis vio de la noche a la mañana con tan sólo 23 años y con sus estudios universitarios aun por acabar como se convertía en uno de los escritores más afamados e influyentes de la literatura americana del siglo XX. Descrito por muchos como el nuevo Hemingway (cosa que a servidor choca bastante) el joven escritor roza continuamente temas como la decadencia moral de la juventud, el nihilismo como forma de vida, las drogas, el materialismo y la falta de espíritu.
Pero centrémonos en lo que realmente nos interesa en esta entrada, La película Las reglas del juego (no confundir con La regla del juego de Renoir) es uno de los últimos filmes basados en las novelas de Ellis, en concreto en aquella titulada Las reglas de la atracción.
Un guaperas con más instinto animal que humano, una chica que parece mojigata pero que en el fondo ansía el sexo como forma liberadora del vacío existencial que sufre y un gay que soborna a sus víctimas con drogas de diseño forman el trío protagonista de la cinta. Los personajes que pueblan el filme están rodeados de una autodestrucción abrumadora, estudian en una universidad de arte pero pasan los días organizando fiestas temáticas. No es extraño que el film de Roger Avary arranque con una party house titulada La fiesta del fin del mundo, como si ésta fuese la última de sus vidas, como si hubiesen alcanzado ya el límite de sus límites. ¡Porque ya no se puede caer más bajo!
Ellis hace sátira, de eso estamos seguros, pero como viene siendo habitual la sátira es más terrible de lo que aparenta, con ese tono burlesco tan característico expresa una indignación claramente moralizante hacia una juventud que se hunde por su propio peso. Lo tienen todo y no tienen nada. La metafísica ha desaparecido, un platonismo idealizado ha sido expulsado de esta realidad, no hay nada más allá, nada por lo que luchar ni nada en lo que creer. Los personajes de Las reglas del juego son conscientes de que sólo se vive una vez, que todos los placeres deben ser conseguidos aquí y ahora, que somos animales y necesitamos salir a cazar ya sea farlopa, ya sean mujeres.
¡Excédete en todo lo que puedas, consume drogas, emborráchate y se infiel sin mirar con quien! ¿Es esto realmente una dimensión paralela a la nuestra? ¿Ocurre esto en un mundo tan lejano como es el literario? ¡Coño, pero si estos son los ambientes en los que yo me muevo! ¿Se habrán escapado estos personajes de la ficción y la pluma de Ellis o nos hemos zambullido nosotros mismos en sus palabras?
Como ya observó el bueno de Orson Welles la ficción y la realidad a veces se difuminan sin apreciar diferencias y el cine vive de la realidad, como Ellis vive de su propia juventud, de su propia vida, porque él no es más que una pieza de este puzzle horrendo que compone nuestra época y de la que la gran mayoría formamos parte.
En definitiva, Las reglas del juego es un retrato bochornoso y dantesco de nosotros mismos "los jóvenes". Utilizando recursos tan cinematográficos como la inversión de movimiento o la pantalla partida, Avary mete la cámara por estas fiestas interminables mostrándonos los detalles más minuciosos (atento al chico atado a una silla borracho perdido, o la pareja de desconocidos que se da el lote), mostrándonos lo que ya es demasiado tarde para cambiar. Como decía uno de los personajes del filme:“Esto es inevitable, no se puede detener, como tampoco se puede pretender que los océanos inunden la tierra ni que la Luna se aleje de su órbita”

Meditaciones en la voluptuosidad

2008-03-25T10:07:00.000-07:00

El fuego surgía en nuestros labios unidos, quemante, y mi corazón moría bajo el peso de la voluptuosidad... Su largo pelo caía hacia un lado, y yo repasaba con la mirada cada una de las curvas de su frágil cuerpo. Le acaricié un brazo cuan largo era, y deteniéndome en su hombro me incorporé levemente para besárselo. Su fría mano acarició mi rostro, y yo pensé si eso podría ser así eternamente. Si ese momento en el cual nada importa, en el que sólo está ella y su cálida compañía, podría perdurar en la infinitud del universo. Quería soñar que si chocaban todas las estrellas del firmamento unas con otras, acabando con el sinsentido de la existencia humana, nosotros dos nos mantendríamos en ese abrazo que ahora le daba. Necesitaba pensar que eso tenía algún sentido, que ella me amaba y yo le correspondía... y que servía para algo.

¿Qué le puede importar al mundo que dos personas se amen? Como ya se dijo, "el mundo entero en guerra y nosotros elegimos este momento para enamorarnos". ¿Qué le importa a París entera si hay dos personas que se aman tan profundamente que son capaces de dar lo único que se supone que importa, la vida, si eso al otro le hace sentir algo parecido a la felicidad? Es más, ¿qué puede importar este momento si dentro de algunos años, insignificantes para la Humanidad, pero decisivos para una sola vida, a ella ya no le importo? Podría quedar como un bonito recuerdo, pero carente de contexto en una vida desgraciada como la mía. Supongo que la buena suerte que juro tener por poder estar a su lado se convierte fácilmente en un agrio sabor a melancolía con la suave brisa de la calle, cuando ya no me encuentro a su lado y la vida en la ciudad me absorbe. Es entonces cuando recuerdo esos momentos, tan parecidos a este que ahora vivimos, con nuestros cálidos cuerpos rozándose, y la bruma del sueño se cierne sobre mí, como si ese instante, tan vívido y real ahora, no fuera más que el mal juego de mi mente soñadora.

Me aferro a ella acechado por estos pensamientos. Un te quiero se escapa de mis labios, casi involuntariamente, y ella se echa sobre mí abrazándome, con una sonrisa que me cautiva y me hace abrazarla aún más.

La pasión, la locura y el asco que podría sentir hacia esa vida, ahora tan irreal, se borran por completo, dejándome tan sólo pensar cuánto la adoro.

Ahora ella duerme, y yo, con un cigarro recién encendido sobre mis labios, me entretengo mirando las extrañas figuras que se forman con el humo recién exhalado. Pienso en que nada importa, nada tiene sentido, y que casi es absurdo intentar buscarlo. No sé cuánto permaneceré a su lado, tal vez por la mañana ella ya no esté y yo tan sólo encuentre un hueco en la almohada, donde poner mi olvido.

Hotel Beat. Parte III

2008-03-21T06:38:00.000-07:00

Llevándome un cigarrillo a la boca no lo dudé dos veces, arranqué el papel de la máquina y comencé a escribir mis recuerdos, esto no era una autobiografía idílica era la cruel y descorazonada realidad.
Jane, de ojos claros y amables, pelo negro como la inmensidad de la noche y labios rojos que siempre ornamentaba con unos tacones especialmente ruidosos, la hacían parecer un ángel, ¡un ángel del demonio!, era la manipulación personificada. Recuerdo sus largas piernas y sus medias color oscuro que le subían hasta formarle las caderas más eróticas que mis ojos habían visto. Su corte de pelo era diferente, corto y liso le caía en punta por los lados, le daba un aspecto gracioso, por primera vez en mi vida el deseo carnal y el cariño parecían ir cogidos de la mano. A los dos nos apasionaba la poesía, la literatura nuestra mejor arma, pero no fue esta quien acabó con aquella extraordinaria utopía, además de poetas éramos ¡yonkis! Y eso en los tiempos que corren se paga muy caro. Mi afición a las armas hizo el resto.
Fue durante nuestro viaje por Méjico, habíamos estado recorriendo los estados sureños aprovechándonos de los aumentados ingresos que el negocio familiar me proporcionaba, como Humbert Humbert con su lolita viajábamos de hostal en hostal sombra penetrante de dos amantes furtivos. Nuestro coche era testigo mudo de todos los dramas esquizoides y abusos desenfrenados.

-¿Sabes que ese sombrero te queda muy bien?- Dijo Jane mientras saboreaba con sus carnosos labios una redondeada piruleta. Yo la miré apartando momentáneamente la vista de la carretera, en la radio sonaba la obertura de Guillermo Tell, gafas de sol oscuras y cabello al aire definían a la perfección un cuerpo de mujer que hubiese enamorado a cualquiera. Al fin y al cabo era un tipo con suerte.
El mapa nos situaba en el estado de Durango, lugar destacado por las viejas películas del oeste que allí se rodaban. Nos alojamos en un diminuto hostal, recuerdo que era más sucio que el retrete de un colegio, pero nos bastaba, la heroína corría por nuestras venas a una velocidad de vértigo, fieles desertores de la paz cometimos en apenas dos noches todos los pecados capitales. Todo en la habitación daba vueltas estrepitosamente, estábamos en un mundo onírico lleno de colores y curvas que no nos permitía comportarnos con serenidad, ¿serenidad? Realmente nunca la tuve. En aquel momento Jane puso la radio, en la diminuta habitación Guillermo Tell volvía a sonar y mientras brincábamos en la cama como dos niños pequeños, Rossini iba adquiriendo cada vez mayor fuerza con su obertura.

-Juguemos a Guillermo Tell- Mientras le sugería esta descabellada idea a Jane el tiempo pareció detenerse en un instante.

-¿Qué…qué quieres decir?

-Si, yo me disfrazaré de Guillermo y tu harás el papel del hijo ¿Qué te parece?- Carcajeando histéricamente y con los ojos saliéndosele de las orbitas Jane gritó con entusiasmo y a través de un efusivo si, dio su consentimiento para empezar el juego.

-Pero no tenemos manzana Will.

Mientras Jane me miraba con ojos escrutadores me deslicé hacia la vieja mesa que descansaba en el centro de la habitación, un triste centro de frutas artificiales intentaba decorar desesperadamente el lugar. Agarrando la manzana de cartón piedra que se encontraba en el centro del frutero la situé sobre la cabeza de mi amada.

-Ponte delante de la chimenea- Con la mirada perdida y la heroína reinando nuestros actos Jane extendió los brazos en cruz mientras caminaba de espaldas hacia un extremo de la habitación, el fuego no estaba encendido y las cenizas brotaban al viento mientras las cortinas de la ventana se movían con el ritmo del aire. Su cabello bailaba sobre el rostro fino y suave que durante tanto tiempo mi mano había podido acariciar. Aquella noche todo acabaría. Caminando hacia mi maleta de viaje agarré el arma de uno de los bolsillos, Jane cantaba, estaba completamente fuera de lugar al igual que yo. Cargué aquel fusil antiguo de colección que había adquirido en una armería del sur de Texas. Todo estaba predispuesto. Los violines en mi mente comenzaron a sonar, no disparaba a mi musa, a mi amor, a mi inspiración, me disparaba a mi mismo, a mi vida.
Jane reía con un halo de misterio, no dijimos nada, ella se quedó quieta y yo con una botella de ron en una mano y la pistola en la otra apunté sobre su cabeza, mirando la manzana. Todo lo que vino después fue un triste bang bang que manchó el espejo de un rojo pasión con ligera forma de corazón ¡Pobre Jane! Ahora sólo nos acompañaba el silencio y tu rostro desencajado.
Y mientras escribo a máquina las palabras del ayer, recuerdo tu mirada y tu suave rostro. Exiliado en el olvido, me pierdo con mis soledades del papel.

Hotel Beat. Parte II

2008-03-20T05:37:00.000-07:00

Sentado en la cama busqué en la maleta de viaje, llevaba algo de alcohol en la petaca, me serviría para comenzar el delirio, y mi pistola, mi ya clásica pistola, llevándomela a la sien apreté el gatillo, estaba descargada… mi otro yo había tomado precauciones la noche anterior, como si por una vez en la vida hubiese tenido algo de importancia aquella desoladora novela que un Dios incompetente escribía en la oscuridad del firmamento.
La máquina de escribir, mi arma y yo, completamente solos en una extraña habitación impregnada de palabras, ¡divinas palabras! Rodeado de ellas y sin poder utilizarlas para acabar la novela, era como estar muriendo de sed en mitad de un océano. Asomado a la ventana intenté buscar la Torre Eiffel, fue inútil, aquello no era como en las películas, por mi ventana no se disfrutaba ninguna vista maravillosa del Paris en blanco y negro, solo veía una encrucijada de escaleras arriba y abajo, sombras, bombos de basura y alguna que otra deshilachada camisa ahorcada en un tendedero.
Con los ojos ligeramente encorvados leí el título aun indefinido que llevaría mi escrito, El Almuerzo Desnudo, así es, ya tenia al editor esperando mi primer borrador, le había prometido que estaría terminado el doce de mayo, el problema es que en los últimos meses desde mi partida de Tánger había atravesado lo que se dice una racha especialmente negra. El dinero nunca me faltó, procedía de una vieja familia burguesa, mi abuelo fue el fundador de la Burroughs Adding Machines, empresa que aun sobrevive aportándome un capital que me permite viajar de aquí para allá sin necesidad de preocuparme, me da lo que se llama una vida placentera y lujosa, dedico mis horas a la escritura y la heroína las cuales se han convertido en la máxima de mi espíritu. Era la demencia en persona.
Al no poder continuar el libro cogí un papel, bolígrafo en mano practiqué la libre escritura, era este un proceso puramente místico y personal, una forma de expresión que no te traicionaba jamás, muchos críticos conservadores me culpaban de la falta de coherencia y de no seguir un patrón de narración establecido, pero eso a mi no me importó jamás, me evadía con mi dosis diaria de morfina y mis pensamientos al azar lanzados contra el papel. A las nueve de la noche salí de mi habitación, es cierto que cuatro paredes y la soledad como reclusa son buena compañía, pero el hombre necesita del hombre, incluso el más misántropo de los misántropos busca el calor humano en el peor de sus momentos. Le pregunté a la dueña del hotel por un sitio en el que se pudiese comer decentemente y a buen precio, Le Petit Café me indicó, un lugar al que asistían todos los bohemios parisinos y que con el paso del tiempo utilicé decididamente como cueva en la que hojear el periódico y fumar algún que otro puro habanero, era un lugar agradable sí, sólo le faltaba que permitiesen chutarse allí mismo, entonces seria mi cielo, mi campo elíseo, mi amor de juventud. ¡Oh pobre Jane! Que desafortunada era pudriéndose bajo la tierra de aquel camposanto perdido.De vuelta en mi habitación pude adelantar algo de tiempo, pasé a rellenar el papel en blanco con una ferocidad inesperada, las ideas surgían de mi mente de forma inesperada y mis manos dueñas del pánico de mi ser se movían por las teclas de aquella vieja maquina de escribir como los guepardos en busca de carne. Pero la inspiración duró poco, el sonido provocado por una tímida cucaracha me sacó de la profundidad de mi intelecto. Paseándose por encima de la mesa la observé con cariño, recordé entonces mis años como exterminador de insectos, ataviado con gorra y traje marrón recorría el viejo oeste americano en busca de plagas y nidos. Una furgoneta de la empresa me acompañaba en mis exterminios masivos, por las noches regresaba a casa donde Jane me esperaba con la cena caliente y la botella de whisky cerca de las jeringas de morfina. ¡Oh Señor, aquello si que era el jardín divino!

Hotel Beat. Parte I

2008-03-19T12:33:00.000-07:00

La calle estaba desorientada por la niebla, y las farolas agarrotadas por ese basto metal eran obligadas a mantener iluminada una parte olvidada de la ciudad. En ese frío invernal que rodeaba París como el abrazo de dos enamorados me encontraba yo, con un viejo maletín y unas monedas tristes ganadas la noche anterior buscaba con una desmesurada desesperanza el número 9 de la calle Gît-le-Cœur. Según decían era el lugar perfecto para dejar volar mis condiciones de escritor maldito, alucinado y heterodoxo. Mi caminar se hacia lento y cansado, había pasado la noche de bar en bar y la amistad etílica hacia mella en mi desequilibrado ser, me odiaba por todo aquello que había provocado, por todo aquello que no había tenido el valor afrontar ¡demonios! Simplemente era mi vida ¡marica desgraciado! Olvídate de todas tus historias fantásticas, ahora estás solo, debes aparcar el miedo al papel en blanco, ya sabes que es una experiencia tan dolorosa como el corte de la piel con una navaja pero si no escribes morirás, desangrado expulsarás palabras por los hematomas de tu piel. Entre desquicios y locuras llegué al lugar, era un sitio horrible, destartalado y sucio, el edificio parecía estar en las últimas, pequeño y oscuro invitaba a todo salvo al descanso, era perfecto.
Llamando a la puerta me quité el sombrero, mientras lo bajaba a la altura del pecho una mujer de avanzada edad me recibía con una inquietante sonrisa, me obligó a pasar, un pequeño habitáculo servia de recepción, la luz apenas entraba por las ventanas.
A mi izquierda dos antiguos sillones roídos por el paso egoísta del tiempo decoraban el lugar, un paragüero gris y vacío servia de contrapeso a la puerta del lavabo que parecía no querer sujetarse sola.

-¿Americano?- Preguntó la arrugada anciana que regentaba el hotel. Con cara de buena persona asentí desviando la mirada hacia un extraño cuadro que había tras el mostrador.

-Querría una habitación, he pasado la noche de viaje y me gustaría descansar lo antes posible, me conformaría con cualquier cosa que pudiera ofrecerme.

-Dígame su nombre y le daré la llave de la número 28 en seguida.

-William, William Burroughs- La vieja agarró una amarillenta libreta y apuntó mi nombre, a un lado el precio de la estancia. Desde luego era barato, mis colegas ya me habían hablado del hotel, le pagué y subí por las escaleras hasta llegar al estrecho pasillo que escondía la habitación. Una cama y un escritorio ¡genial! Era el lugar idóneo para abrir las puertas de mi mente, sacaría la máquina de escribir y empezaría de inmediato, debía terminar el libro antes de la llegada del verano. Fue mientras me desabrochaba los cordones de mis estúpidos zapatos cuando pude fijarme en las paredes del inmueble, centenares de letras las recorrían de arriba abajo, inconexas en un principio formaban palabras y frases creando una especie de gran poemario estampado en los muros de una vieja prisión. También había pinturas, el dibujo de una joven desnuda en una clara posición erótica presidía una de las esquinas que llegaban a la ventana, tenía un aire melancólico y perdido, pobre Jane, que desafortunada era pudriéndose bajo la tierra de aquel camposanto perdido. El dibujo me hizo recordar mis días de infortunio por las ciudades de las noches rojas, intentaba olvidar, pero el recuerdo triste y doloroso es como una marca que llevas siempre tatuado en la piel, era el número de serie del judío que esperaba su trágico destino en la cámara de gas. Aparté entonces la vista de la pared, supe ya en aquel instante que aquella esquina se había convertido en un lugar maldito, era un viaje a lo peor de mi esencia, a la autodestrucción que desde mi más no tan tierna infancia me había acompañado fielmenente día tras día.

Brazil. Tomorrow Was Another Day

2008-03-13T16:30:00.000-07:00

Normalmente a la hora de hacer crítica cinematográfica, en los hijos bastardos de Dios nos servimos de películas o bien estrenadas actualmente en nuestras carteleras (las cuales un público mayoritario haya podido visualizar con facilidad) o en obras de una envergadura filosófica, política o simplemente cinematográfica que a pesar de su relativa antigüedad deben ser de especial interés para todos aquellos con inclinaciones o inquietudes que vayan más allá de lo que se cueza en ese magnífico programa llamado Fama.
Con esta entrada lo que pretendo es rescatar o hacer llegar a un mínimo de personas (con que sean cuatro monos me conformaría) un título indispensable del cine de los ochenta, del cine de ciencia ficción y del cine en general. Me estoy refiriendo por supuesto a la esquizoide, provocadora, histérica y reivindicativa Brazil.
Pero vayamos por partes, pues el film de Terry Gilliam contiene los suficientes elementos cinematográficos y de crítica social como para ser diseccionada cual cadáver que se pudre en el laboratorio Davinciano.

1º ¿Qué es Brazil? Con este término no queremos referirnos al país de la samba, el crimen organizado, los tangas playeros y los cristos de brazos abiertos. Brazil tampoco es el nombre de la ciudad que da cobijo a los personajes de la película. Este nombre es utilizado por Gilliam para ironizar el mundo que nos describe el film, (se desarrolla en una ciudad ficticia en un futuro no muy lejano) mundo éste dominado por los cables, las tecnologías arcaicas y la burocracia más inquisidora. Su personaje principal Sam Lowry es un funcionario alienado que trabaja para un estado que defiende el bienestar, la seguridad y el paraíso en la tierra ocultando tras de sí un auténtico gobierno totalitario capaz de entrar en tu casa por la ventana para detenerte y ejecutarte por un crimen que tal vez no hayas cometido (es lo que tiene el papeleo, siempre puede dar pie a una equivocación).
Brazil por lo tanto es la contradicción del mundo en el que vive Lowry, es su sueño onírico, ese mundo del cual escapa volando de una montaña de archivadores y documentos.

-Esquizofrenia: En Brazil todo está corrompido, pero la fachada es encantadoramente falsa, jugando a construir una ciudad con estética de los años 30.Bebiendo de la imagineria visual de Metrópolis, la literatura de George Orwell, Aldous Huxley y la filosofía de Descartes, Terry Gilliam se monta una distopía como nunca antes habíamos visto, mezclando lo real con lo imaginario, y lo grotesco con lo bello nos presenta un mundo en el que es imposible no caer en la locura. Toda la filmografía de Gilliam está dotada de ese espíritu loco que tanto a jugado en su contra a la hora de realizar películas, sus personajes tienen un toque Quijotesco que los absorbe de la realidad, son outsiders disconformes con la época que les ha tocado vivir, contestatarios y soñadores, esquizofrénicos si, pero llenos de una esquizofrenia que no es tal y solo vista por ese gobierno represor que lo condena a una moderna silla eléctrica que acaba de un golpe con esa realidad tan denostada.

-Provocación: En una escena de la película los personajes almuerzan tranquilamente en un restaurante francés, mientras charlan de cosas relativamente estupidas una bomba explota a sus espaldas, la gente salta por los aires, es el terrorismo, los revolucionarios que luchan contra el régimen establecido. Pero para ellos esta bomba no significa nada, el chef viene y les pone una cortina delante para que no se incomoden con la sangre, las vísceras y demás restos orgánicos, es la aceptación del terrorismo, de la violencia más cruda, la desensibilizacion de la cultura. Gilliam juega con estos elementos mostrándolos con provocación, con irreverencia, con un humor tan negro que es difícil tomarse a la ligera.

-Histeria: Los contenidos formales del film demuestran la gran personalidad artística de Gilliam, repleta de movimientos de cámara imposibles, vertiginosos travellings y ritmo frenético hacen de Brazil una cinta tal vez difícil de digerir para un público habituado a los convencionalismos del cine clásico moderno. Lo histérico no solo está presente en la técnica que utiliza la película, los personajes también están definidos a través de personalidades excéntricas, exageradas y barrocas propias del cartoon más representativo, como son los dibujos de la Warner. La deformación de la realidad por lo tanto juega un papel fundamental, haciendo al espectador dudar de la propia mente de Sam Lowry, el cual llega un momento, sobre todo en su tramo final en el que ya es difícil distinguir entre lo real y lo imaginario.

-Reivindicación: Terry Gilliam se alza como profeta haciendo una llamada de atención sobre el futuro que se nos avecina, quizá muy lejos estéticamente del mundo de Brazil pero no tanto de sus planteamientos teoricos.
Gilliam está muy cabreado con el mundo y eso se deja ver en todos y cada uno de los fotogramas que desprende la cinta. Desde la escena en la que los niños juegan con armas de juguete encadenando a otros niños imitando desgraciadamente los procedimientos de sus mayores hasta la señora que buscando la eterna juventud en las operaciones estéticas acaba convertida en una mezcla de fluidos, plásticos y pelos que la llevan a convertirse en un cadáver putefracto.
En el mundo burocrático de de Brazil todo debe acabar con una firmita, incluso la mujer que observa como se llevan a su marido para ser ASESINADO por el estado se le pide que firme un documento, del cual le darán un recibo.

En definitiva la película de Gilliam hace gala de un pesimismo adornado de un humor ciertamente extraño. Nos da un halo de desesperanza hacia el futuro que se nos acerca, hacia un futuro que ya ni siquiera podemos cambiar pues como versa la frase que inicia este artículo Tomorrow was another day, el futuro fue otro día, el futuro es aquello a lo que nos agarramos con la esperanza de que las cosas puedan ser cambiadas para construir un mundo feliz, pero como define Terry Gilliam en su magistral Brazil ¿Que ocurriría si el futuro ya lo hubiésemos alcanzado? Como diría una buena compañera de clase ¿Qué pasaría si ya hubiésemos alcanzado la imposibilidad de la posibilidad?

Cinefórum La cámara lúcida.

2008-03-13T12:35:00.000-07:00

Mañana, día 14 de marzo tendrá lugar en la facultad de filosofía de Sevilla (C/ Camilo José Cela) el cineforum filosófico La cámara lúcida. En él se proyectará la película documental Queridísimos Verdugos del emblemático y olvidado cineasta Basilio Martín Patino.
El evento comenzará a las 17:00 horas y se celebrará en el salón de actos de dicha facultad. La presentación correrá a cargo de Guillermo Fernández de Loaysa y servidor.
Una vez realizada la presentación analizaremos desde los hijos bastardos de Dios la importancia social y cinematográfica de esta obra.

Camas de cristal

2008-03-12T12:43:00.000-07:00

-¿Qué triste verdad?
-¿Qué te ocurre ahora?
-¿Te estás mirando, no te das cuenta de la situación?- Ella se da la vuelta sobre la almohada y me mira con expresión perdida. Yo recorro las líneas que han formado su cuerpo sobre las sábanas.
-¿Qué situación?
-Nada, no importa- Sonriendo me giro dándole la espalda. Es mejor no decirle nada o volveremos a discutir. Esta noche no podré dormir, lo se, es tan triste que este duro corazón no lo soporta, no se relaja, se quiebra como la escarcha golpeando contra el suelo. Y entonces empiezo a recordar, hubo una vez en que la pude abrazar y no quise, hubo una vez que la pude besar y escapé de sus labios como si estos fuesen mi perdición. ¿Y ahora? Ahora la tengo a mi lado, tumbada, dormida en esta cama, pero su mirada ya no es la misma, ya no somos los mismos, el tiempo nos ha cambiado. Está aquí, apenas unos centímetros nos separan y es como si un océano entre su alma y la mía nos distanciara en un cruel vendaval. Como si una caja de cristal la encerrase en su interior, y este pobre escritor no tuviese la llave para abrirla.
Allí, en aquella vieja habitación de hotel fue donde un gran título que decía The End se impresionó sobre nuestros cuerpos. A las 9 del mediodía el reloj marcaba el pasado, otra historia más para escribir ¿Ella? Otro ángel que dejé escapar.

Soledad

2008-03-11T16:21:00.000-07:00

¿Cómo la soledad puede pasar de ser un alivio y manantial de tranquilidad en este mundo que habitamos a ser una prisión de agonía y tensión constante en cuestión de días? Y es que parece que es ahora cuando estos muros que antes me daban cobijo, hospitalidad y que tantos momentos de lujuría o descanso observaron, comienzan a estrecharse, aprietan mi cerebro y me azotan fuertes dolores de cabeza. No existe centrímetro de solería en esta habitación que no haya sido ya recorrido por mí en mis constantes baibenes de nerviosismo y soledad. Medito sobre mis decisiones pasadas que parecían tan sólidas ayer pero que hoy parecen no soportar la presión y se tambalean tan frágiles... que en su derrumbe parece que llevaran por delante el presente y el futuro que me espera.
La música, la lectura... ya no me alivian tan sólo se me antoja gritar, nadie me oirá, estoy solo y estas paredes siguen su curso y el oxígeno comienza a escasear. Me asomo a la ventana, el sol abrasador hispalense se refleja en el acerado transformando la calle sevillana en un territorio inhabitable, parece que la soledad comienza a preparar mi lecho. Y es ahora como síntoma de egoísmo y carencia de empatía, cuando empiezo a recordar a aquella gente a la que hice daño alguna vez, aquella que si no hubiera abandonado algún día a cambio de placeres inmundos e intrascendentes quizá hoy estaría a mi lado, me tendería la mano y me sacaría de este "hogar" transformado ya en zulo donde muero poco a poco en mi soledad, mi físico comienza rápido a reflejar el estado de mi alma, el dolor me acusa. Parece que el calor comienza a derretir el techo, ya tan bajo que me obliga a inclinarme, gotea y me abrasa la piel. La muerte me saluda, pero no le temo, todo aquello que valoraba ya murió e incluso, quizá, lo maté yo. Mi corazón comienza a debilitarse, me dispongo a rendirme, pero justo en el último momento antes de expirar llaman de nuevo a mi puerta el sexo, la perversión y una nueva oportunidad con toda una vida llena de placeres. Giré mi cabeza, la observé y cerré los ojos para no volver a abrirlos nunca más.

En el museo del Prado

2008-03-11T16:20:00.000-07:00

Hoy escribo mirándote en esta estampa prohibida a menores de edad, esta imagen, esta obra de arte que arriesgaría mi vida escondiéndola bajo mi cama para salvarla de algún juez inquisidor por su gran belleza, pero que llegada la noche la observaría con tanta fuerza y deseo. Ahí tumbada, solitaria, con pose acomodada pero jocosa e insinuante. La mujer, la belleza, el erotismo, en el centro, y justo en el centro, de una sala de museo, rodeada de rostros de óleo y pastel entre los que se encuentra el mío escondido, furtivo, mirándote con ternura pero con deseo, un deseo que escuece porque procede de la belleza más pura, del arte más esquisito. Tú miras a un horizonte esquivo, con media sonrisa al rostro, sabiendo, aunque aparentemente despistada, que tanto yo como como todos aquellos que aparecían representados en aquellas fabulosas obras que te rodean no pueden dejar de seguir tus curvas con sus pupilas, que comienzan a derretirse y el suelo enlosado comienza a pigmentarse de colores.
Te miro en la intimidad que proporciona la oscuridad de mi habitación a altas horas de la noche, cierro los ojos, duermo, y la vigilia me introduce en aquella postal, como hace un buen lector leyendo una buena obra, estamos solos en el mundo, tu de nuevo tumbada ahí mirando con desprecio y de reojo las obras de arte que te rodean porque sabes que las superas a todas...y ellas lo saben. Yo te miro, como cada noche, pero ahora puedo oir tu respiración, puedo oir mis pasos nerviosos sobre la solería de un imponente museo frío y solitario. Me acerco, decidido pero temeroso, tu sonrisa se ensancha y tus ojos desaparecen convirtiéndose en líneas pestañeadas simpáticamente dibujadas en una piel blanca como no es natural por estas tierras.
De repente, sin esperarlo, nace en mi abdomen una fiera indomable hija de mi alma concupiscible, que se apodera de mi y se lanza sobre tu cuerpo, tú, dejas escapar una leve carcajada.
Agarro tus muñecas con mano diestra y firmeza, mi mano zurda atrapa con pasión el calor que desprenden tus nalgas, ríes y ríes dando una impresión enfermiza y demente, yo sudo y muerdo tus labios.
Estamos desnudos, yo brillo, tu enrojeces, todas aquellas pinturas me miraban con recelo, de repente, comienza a sonar en el profundo eco del vacío Las walkirias de Wagner, el sonido cada vez es más fuerte y comienza a retumbar en nuestros corazones separados tan sólo por algunos centímetros de piel.
Un placer indescriptible barre mi interior a la manera que lo haría un tsunami sobre una llanura, desde lo más bajo de mi cuerpo hasta mi cerebro, estalla en mi interior, depierto, todo, absolutamente todo fue un sueño, una pesadilla, no tengo que fantasear con caulquier fotografía en la que aparezcas, pues cuando abrí los ojos, pude observarte inocentemnte dormida sobre mi pecho, en situaciones así, cómo distinguir realidad de sueño...

Estas cosas extrañas suceden a todas horas

2008-03-11T15:36:00.000-07:00

Llama la atención como el relativismo no está tan patente en nuestra existencia como tantos filósofos, políticos y pensadores han venido augurando desde tiempos pasados.
Es curioso como semejanzas casuales, fuerzas del destino y azar imprevisto tienen en determinadas ocasiones explicaciones razonables.
Y el lector se preguntará con cierta inquietud a que camino quiero llegar con estas afirmaciones ¡no se alarme! Mi tesis es sencilla y clara, mi intención no es otra que hacer una pequeña introducción al texto que viene a continuación, el cual ha sido redactado por mi querido y perdido (en los bosques cual sátiro perverso) colega Diógenes.
Su texto resalta por las extraordinarias similitudes que mantiene con el que precede a mis palabras titulado Pinceladas. Y es aquí donde llego al punto álgido de la cuestión, es increíble como partiendo de una misma fotografía que inspiró a ambos autores surgieron palabras y estilos tan parecidos. Como la estampa de una apuesta dama tumbada en los sillones del Museo del Prado provocó semejantes coincidencias en dos mentes separadas espacial y sentimentalmente.
En definitiva, los dos textos que aparecen tanto arriba como abajo de este escrito fueron redactados por autores diferentes sin saber de la existencia el uno del otro. Y es que parafraseando los primeros diálogos de aquella película titulada Magnolia debo decir “Y en la humilde opinión de este narrador, eso no es algo que simplemente pasó. Esto no puede ser Una de esas cosas. Esto, por favor, no puede ser eso. Y por lo que a mí respecta, no puede ser. Esto no fue sólo una cuestión de azar. No. Estas cosas extrañas suceden a todas horas”

Pinceladas

2008-03-10T14:49:00.000-07:00

Allí tumbada parecía no importarle nada, un gran pasillo y su cuerpo horizontalmente extendido lo decían todo. ¡Que poder, que poder! Habían pasado ya ocho meses y aún sacaba el lado más oscuro de mi ser como el primer dia. Y ni siquiera podía imaginar que era como una manzana esperando a ser mordida, como si apretando su piel fuese poseedor de una parcela de cielo.
-Acércate, no hay nadie que nos esté observado- Con estas palabras y un leve movimiento de ceja transformaba mi cuerpo en un autómata controlado por poleas, cuerdas y engranajes, conseguía hacer de mí una máquina que manejaba a su antojo.
Mis pasos se acercaron lentamente hacia aquel sillón que tantas veces había servido
para observar, imaginar y perderse ante aquellas inhumanas obras de arte, ante aquellos cuadros enormes que parecían haber sido pintados por la mano de algún dios esteta. Combinaciones de colores y formas servirían de escenario para nuestro juego carnal, para nuestra prohibida lujuria. Los pasillos desiertos nos inducían a la perversión más deseada, y la mirada de las vírgenes inmaculadas nos maldecía jurándonos un infierno abrasador. Convertimos el Louvre en nuestro santuario, en nuestra particular bacanal, y con la luz de Vermeer profanamos el reino del arte. Tumbados en el sofá ella se desnudo graciosamente mientras yo la observaba con ojos llenos de calor.
Pinceladas de rojos y amarillos definían nuestros movimientos convirtiéndonos en un cuadro más, la libertad guiando al pueblo presidía la escena, nuestros cuerpos en segundo plano brotaban como gotas de sudor por la piel de un jornalero. Dos cuerpos en un mismo cuadro, eso es lo que somos, dos figuras perfiladas por el pincel del artista, por el alma de la inspiración.

Apuntes de Viaje. La Belleza

2008-03-07T15:06:00.000-08:00

El cielo aún está luminoso y las montañas pasean sus verdes caminos ante la inmediatez de mi mirada. Sol que brilla acalorando mi pálido rostro mientras este viejo tren camina paciente por el sur despoblado de la realidad ¡Cuanta belleza suspiradora se contonea ante mis ojos rogando angustiosamente ser descrita por unas pocas palabras! ¡Cuanta belleza perpleja agoniza tras mi ventana en este tren con destino a ninguna parte!
Que crueldad la de la belleza que me engaña con su oscuridad y me hace preso iluso al entrar en ese tenebroso túnel.
Que verdad aquella que insinuaba con especial desvergüenza que incluso en los cielos tormentosos del azar se podía encontrar la libertad, que en incluso en las llamas sofocadas de aquel infierno dantesco se escondía la vitalidad de un poema.
Y fue entonces cuando la descubrí, en medio de la penetrante oscuridad, cuando el luminoso paisaje dio paso a la nada para traerme el todo. Allí estabas, reflejándote en el cristal de mi ventana sobre un fondo negro en la inmensidad.
La belleza se había fugado del alargado y elegante ciprés para transformarse en una joven y deslizante ninfa de los bosques. ¡Ninfa que descansa graciosamente frente a mi mirada, siendo portadora de la más que huidiza inspiración!
Y aunque no lo sepas he atrapado parte de tu fragancia para la eternidad. Como en una vieja fotografía tu recuerdo ya no perecerá.
Entonces interrumpes mi escritura con un suave bostezo que expulsa ese aire divino haciéndome volar. ¡Volar fuera de este devenir!
Y recorro tus senos como montañas de fina arena que desprenden erotismo como aquel cuadro de Dalí. El viaje es largo, por tus cabellos me deslizo cual cataratas modernistas que llenan de envidia a un Rubén Darío que se lamenta en el resquicio de una nube por no haber conocido en vida belleza igual. Y tus ojos ¡Oh tus ojos! Miran el paisaje ingenuos de no saber que el paisaje eres tú, que el cielo, la tierra, las nubes… ¡la vida! Están en ti, y cuando tu carne desaparezca…cuando esto ocurra, entonces la noche nos visitará y la Tierra destrozada por la pasión se encorvará en un lamento de desesperanza por haber perdido una pequeña gota de belleza.
Y mientras me pierdo con estas vacilaciones tu sonrisa se levanta decorando los pequeños lunares de un rostro que me mira. Vuelvo a mirar a través de mi ventana; tus ojos no son dignos de este pobre mortal ¡Poderosa Afrodita!

Belleza aparecida en algún lugar entre
Granada y Sevilla.

El encogimiento de hombros generacional

2008-03-02T06:47:00.000-08:00

Y es que estamos, efectivamente, en un asombroso estado de auténtica pasividad. Por mucho que algunos se encierren en edificios públicos en señal de protesta y hagan sus manifestaciones, lo que les mueve no es una conciencia real del problema que se puede estar tratando, sino esa absurda sensación de tener que mostrarse rebelde ante cualquier imposición.

Estamos en una época en la cual la lucha por los valores se ve como algo pasado, casposo e incluso infantil. Nuestros jóvenes no confían en ellos mismos, y nadie lo hace por ellos -y casi que es lo que mejor que hacen-. Es cierto que mucho se debe a la educación recibida, que coarta los horizontes del pensamiento y no deja querer ver más allá de la fiesta del próximo fin de semana, del porro fumado aquella tarde o del chico/a que te llevaste al lecho anoche.
No nos quedan héroes, sólo seres pusilánimes que no desean complicarse la cabeza pensando demasiado -incluso los que se supone que, por sus estudios, eso le interesa- y muchos menos complicarse la vida. Pero bien pensado ¿Para qué? ¿Para qué molestarse en luchar por algo que seguramente no creen? Sus vidas son cómodas. De una forma de otra conseguirán sobrevivir en este caos. Ellos lo saben y es su perdición.
Luego la vida pasa, los años pasan, su vida pasa... ¿Y qué fue de aquellos que bailaron en aquella fiesta? ¿Qué de aquella chica que te hacía suspirar? ¿Qué de aquel banco que no significa nada para esos otros que se sientan en él? Vacío.
Y esa es su vida, la vida de la gran mayoría. ¿Para qué? ¿Porqué se molestan siquiera en existir?
Tengo una casa, un perro, puede incluso que una persona que me ama a mi lado. Si las cosas te han ido bien, el trabajo será ameno y la recompensa económica también. ¿Y qué? ¿De verdad quieren eso aquellos que un día, con sólo preocuparse más de su existencia, pudieron ser héroes?
Vida sólo hay una -asquea ya por lo repetido-, y después no hay nada. Nada. Como mucho, un Dios que no te necesita, que no te ama y que, probablemente, incluso le puede molestar tu existencia. ¿Y tú qué? Tú Nada.
Tal vez es el desvarío de alguien que lucha demasiadas veces a contracorriente, que se molesta demasiado por la pasividad del vulgo, que espera de la Humanidad más de lo que esta puede darse a sí misma. Puede que sea un canto de desesperanza de alguien que había confiado en el ser humano. Puede que tan sólo sea locura. Pero lo cierto es que cada vez que miro a mi alrededor, cada vez me entran más ganas de usar ese arma que una vez guardé dispuesto a no usarla... Al menos contra mí.

Porque los besos ya no son lo que eran

2008-03-01T16:45:00.000-08:00

Porque los besos ya no son lo que eran, porque han muerto por el camino de los falsos amores.

Y aun recuerdo el día en que un beso había que ir a buscarlo al borde del abismo. ¡Yo maldigo los tiempos venideros pues ellos traerán la muerte del romanticismo!
Porque los besos ya no son lo que eran, porque están infravalorados y se regalan por doquier. Y es que los besos de hoy están manchados de mediocridad, están sucios de celos, de celos de aquellos que desde el ayer recuerdan lo que costaba regalar un beso, porque entonces había que esperar al momento adecuado, no a la llegada de la noche. Porque los besos ya no son lo que eran, porque se los llevó la magia del aburrimiento.
Pero ya no me avergüenza mirarme al espejo y decir que a mi si me cuesta regalar un beso, que tengo pocos en el cargador y debo reservarlos para el duelo final.
Porque ya no son lo que eran…porque están enfermos y se pudren…porque tal vez la tuberculosis acabó con ellos, porque quizá el romanticismo murió con el alma de Bécquer.

Sweeny Todd. La pérdida de la esperanza.

2008-02-26T13:12:00.000-08:00

Son muchos los que a estas alturas la consideran la película del año, las críticas positivas no se han hecho esperar y los jóvenes oscuros que conocieron a Tim Burton tras el incontrolado merchandising de Pesadilla antes de navidad festejan su estreno alabando el espíritu gótico de la cinta y la actuación del muy de moda y alérgico al peine Johnny Depp.
Pero no se asusten, nada de lo que está ocurriendo es extraño, Sweeny Todd es sin duda una película llamativa, original, oscura y grandilocuente, repleta de gargantas desangradas y cráneos rotos, inundada de personajes macabros, despiadados y empanadillas rellenas de carne no demasiado apetecible. ¿Pero entonces que ha ocurrido con esta película?
¿Es que acaso no tiene una fotografía envidiable, un diseño de producción absolutamente genial y un vestuario hipergótico que dan ganas de que se vuelva a poner de moda?
Sí, todo eso y más es Sweeny Todd, pero la nueva obra de Burton carece de alma, parece que el diablo se la haya llevado para siempre, y cuando me refiero a esta carencia de espíritu o fuerza (llámese como a cada uno le venga en gana) no quiero decir que la película sea fría y cruel (que también) con esto me vengo a referir que la cinta sobre el barbero diabólico de la calle fleet es monótona, pegajosa como la sangre que corre por sus fotogramas y de una reiteración absoluta. Vamos que es como profiterol relleno de nata, sus fotogramas empalagan con ese barroquismo cansado y cansino que tan bien nos sabe vender Burton pero que a la hora de la verdad no es tan estéticamente original como parece (veanse las semejanzas con El perfume de Tom Tykwer o el Oliver Twist de Polanski).
Y es que esta obra será admirada por todos ya que posee claramente los elementos burtonescos por antonomasia, desde que aparece el logo de la Dreamworks y suena un órgano maligno sabemos que al menos no nos vamos a encontrar con una desfachatez parecida al planeta de los simios. Aun así toda la película suena a fórmula repetida, a fábrica burocrática o trabajo manual que saca moldes idénticos con el simple fin de satisfacer a un determinado público (juvenil) que tragará con todo aquello que lleve el sello de la casa Burton (también podríamos decir sello de la casa Tarantino).
Y no es que despreciemos el film de Burton porque sea un musical o porque el exceso de sangre sea evidente, nos quejamos porque Tim Burton es uno de los directores más personales y que mejor han sabido forjarse un espacio único dentro de Hollywood, entremezclando lo onírico con lo real, lo oscuro con lo luminoso, lo poético con lo grotesco. Estamos ante un cineasta en definitiva capaz de crear personajes tan carismáticos y socarrones como Bitelchus, impregnados de esa magia (tal vez ochentera) que tan bien funcionó en su etapa 1989-1999. Con la llegada del nuevo milenio, el genio de Burton se vino abajo, unas veces más otras veces menos, especialmente destacable es su novia cadáver y alguna que otra bienintencionada Big Fish, pero la etapa dorada parece estar cada día más desgastada.
Sweeny Todd no es una mala película pero desde luego no es una “joya gótica” como más de uno presupone por ahí, estamos ante un peldaño importante en la filmografía del cineasta norteamericano a la par que un bonito aburrimiento, por eso desde los hijos bastardos de Dios seguimos añorando esos tiempos en que niños decepcionados desenterraban cadáveres de perros para traerlos de nuevo a la vida cual Frankenstein canino.

Melinda y la incomprensión de su romanticismo

2008-02-25T07:57:00.000-08:00

Ahora me centraré en una película del año 2004 del filósofo y director de cine ya mencionado Woody Allen. El nombre de la obra es "Melinda y Melinda", y también ha sido citada por mi compañero en la entrada titulada "¿Tragedia o Comedia?". No quiero hacer de esta entrada una pequeña crítica de la obra, como ya se sabe hay muchas en la red (aquí os proporciono una) sino que me interesa más hacer un pequeño estudio de la figura de la "Melinda trágica". A lo mejor es arriesgado, una especie de mal augurio, escribir dos entradas seguidas sobre dos mujeres del cine, pero no quisiera dejar pasar la oportunidad de hablar de estas figuras femeninas, que ya por sí solas me cautivan.

El personaje de esta Melinda es realmente curioso, además de fácilmente enamoradizo. Representa la mujer que no se preocupa por el futuro, sino que vive encerrada en sus sueños de romanticismo y locura consciente. Sabe perfectamente lo que le conviene, lo tiene al alcance de la mano, y lo desecha con un gesto de la mano, cual burgués en un restaurante que desecha la copa que se le ofrece por puro divertimento y desarrollo de su supuesto poder. Así, va dejando mostrar en el filme una personalidad que se declina fácilmente ante los encantos de la vida, y que se deja arrastrar completamente por sus pasiones, sin importarle demasiado las consecuencias. Muestra una exquisita debilidad, mezclada con cierta maldad, que la hace tan femenina como peligrosa. A todo esto habrá que sumarle un trágico pasado, que no desvela del todo hasta casi el final, envolviéndola en un aura de misterio, de peligro e impotencia, que te hace desear estar a su lado y amarla.

¿Cual es el problema de esta Melinda, que la lleva hasta ese aciago final? Pues que, durante todo ese periplo de infortunios que es su vida, no ha dejado de ser una niña mimada y consentida, que únicamente busca ese hombre romántico para sí. No cae en la cuenta de que precisamente en esa figura del hombre romántico que busca está también el de no poseerla a ella únicamente. Pero claro, esto no es comprensible desde el punto de vista de una chica que ha crecido siendo la "rubia potente" del instituto.

Ella persigue un ideal inexistente: Un hombre ávido de aventura y pasión que tan sólo se conforme con ella. Y esto, por muy especial que se nos pueda presentar la desafortunada Melinda, no es más que un sueño de una chica que se ha desarrollado en un mundo de algodones, y espera, cual Cecily Cardew en la obra de Oscar Wilde "La importancia de llamarse Ernesto", un caballero que la rescate de sus aburridas clases de alemán y la lleve a desafiar ese mundo ignoto para ella.

Blade Runner. ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?

2008-02-23T05:42:00.000-08:00

Corría el año 1968 cuando un maduro escritor americano terminaba sin saberlo una de las novelas más influyentes dentro del campo de la ciencia ficción del siglo XX.
Nos referimos por supuesto al excéntrico y genial Philip K Dick y su novela ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? Es esta tal vez junto al Solaris de Stanislaw Lem la novela que forma los pilares centrales del acutal género de la ciencia ficción en la literatura contemporánea.
Catorce años más tarde y tras el éxito de crítica y público del libro de Dick, Hollywood se pondría manos a la obra y contratando a un publicista que en su haber tenia ya dos largometrajes (uno especialmente soberbio sobre un alien bastante malvado) mandaría elaborar un guión sobre dicha novela que vería la luz en su versión cinematográfica un día cualquiera del año 1982. Ya estaba todo preparado, acababa de nacer un mito, un diamante en bruto que como las grandes obras aguantarán estoicamente el peso inexorable del tiempo, como si de esta manera estuviese profetizando con su vigencia actual una de las temáticas del propio film.
Son muchos los estudios, y monográficos de los cuales ha sido objeto esta película, y se ha hablado y dicho mucho sobre la interpretación de los factores que forman Blade Runner, por eso desde los hijos bastardos de Dios sólo queremos hacer un homenaje a este clásico que en los últimos días ha visto salir a la luz una edición dvd en condiciones.
Hay obras que nacen proféticas, como si tuviesen la capacidad demoledora de adelantarse a su tiempo para hacer una radiografía de los tiempos venideros, pues bien, esta película fue la predecesora de la sociedad que seguramente se acerca cada vez más rápido hacia nuestros días, con una ambientación envidiable que mezcla lo oriental en lo occidental (como si eso no estuviese ya pasando) y que representa una ciudad oscura, lluviosa, nihilista y desesperanzada ( como si a eso ya no estuviésemos acostumbrados) y que además hace una jerarquización de los seres humanos divididos por normales, especiales y androides que desde luego ha venido representando a la civilización humana desde los tiempos más borrosos de la historia. Y es que Blade Runner es una obra maestra no ya tan solo por sus contenidos filosóficos y antropológicos sino por su repercusión en las futuras obras cinematográficas (vease todas las Matrix de turno, con mis respetos a los hermanos Wachowski). Ridley Scott, autor que personalmente me gusta más bien poco parece ser el causante y detonante de esta maravilla, aunque aun hoy muchos siguen pensando que está película la dirigió su primo.
Son muchas las diferencias, más bien insignificantes que hacen que esta cinta sea ligeramente divergente de su novela original, es llamativo que en la obra de Dick el término Blade Runner no aparezca en ninguna de sus páginas, en ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? El personaje de Deckard es simplemente un cazador de bonificaciones, y el término fue acuñado por Scott de una novela de William Burroughs, que poco o más bien nada tenia que ver con la historia de los famosos replicantes. Otra diferencia es que en el libro estos replicantes son llamados androides o en su término despectivo andrillos, pero como he dicho anteriormente estos datos son irrelevantes, como lo es también que la película se desarrolle en Los Ángeles y el libro en San Francisco.
Pero centrémonos en su contenido filosófico que al fin y al cabo es lo que aquí nos interesa, es esta una película que explora los limites entre lo real y lo artificial (recurso muy utilizado en la obra dickiana) o el oscuro mundo de la muerte, será inolvidable esa última escena ya mencionada en este blog en anteriores entradas en la que el androide al borde del fin de su existencia aprecia más que nunca el prodigio de la vida. Y es que la proyección externa que produce contemplar la agonía de los últimos días de vida hace que esta secuencia sea recordada como un coloso de los clímax más poderosos y metafísicos de la historia. Mérito que debemos reconocer por supuesto a Scott ya que en la novela nada ocurre de esta manera. Y todo esto lleva al desencanto, al enfrentamiento contra lo divino, lo religioso ¿Y adivinan? ¡¡No es cosa mía pero vuelve a aparecer Nietzsche!!
En definitiva es esta una obra mítica que todos deberían apreciar detenidamente alguna vez en su vida, antes que el paso insoportable del tiempo haga estragos en nuestra existencia. Blade Runner o ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? Son obras artísticas bien diferentes, una sobresale en unos temas, y la otra se recrea en otros no menos interesantes, por supuesto hago un llamamiento desde aquí para que todo aquel que haya visto la película no baraje ni por asomo el dejar de leer la novela, pues ofrece esta gran cantidad de temáticas interesantes. Y por supuesto recomiendo encarecidamente toda la obra de Philip K Dick, que tan desastrosamente es despellejada anualmente en películas de una ínfima calidad. Me prometo a mi mismo hacer un estudio sobre Philip K Dick en un futuro no muy lejano, en un futuro en el que sea inevitable el hacer un escáner a la oscuridad.

Sade. Cuando Francia salpica de sangre a Europa.

2008-02-21T16:40:00.001-08:00

La madre ordenará
esta lectura a su hija.

Tiranos despóticos, médicos que descuartizan vírgenes en sótanos oscuros, monjes depravados por la gula y la lujuria, aristócratas homosexuales con tendencias homicidas…todos estos caracteres recorren el mapa sadiano en busca del libertinaje como forma de vida hedonista subordinada a la perversión y a una jerarquizacion nada amable de la realidad.
Ante todo busco con este artículo el poner en el lugar que hasta hace muy poco e incluso a día de hoy se le ha negado a Sade, el cual desde que servidor se inició en sus lecturas ha considerado sin prejuicios como uno de los filósofos claves del periodo ilustrado. Y aunque el título que preside estas palabras no sea especialmente de mi agrado pues parece defender el lado mas hemoglóbico del autor francés lo dejaré tal cual por puro capricho estético. Y es que no son pocos los que me han hecho el cuestionamiento casi obsceno para mi persona, de la implicación del creador de Los infortunios de la virtud en actos criminales, violaciones y demás perversiones que no voy a entrar a discutir, pues no pretendo con este texto hacer un viaje por la vida del autor (que por cierto tiene mucho de interesante y ha influido en la temática de su obra mas de lo que se cree) sino indagar en los aspectos filosóficos y políticos que impregnan las palabras de sus libros. En definitiva, todo aquel que aun no sepa de que estamos hablando, lo invito a que haga un pequeño viaje al centro de la Wikipedia y se informe levemente sin profundizar en demasía sobre quien era realmente el Marqués de Sade.
Donatien-Alponse-Francois, marqués de Sade, nace en un momento histórico cultural (1740), destacado por el Despotismo ilustrado, tal vez sea este hecho el que le lleve a convertirse en un autor maldito. Problemático en su temática se ha convertido en un escritor mal interpretado y juzgado superficialmente sin ahondar en la complejidad de su mensaje. Es muy cómodo tachar a este revolucionario de la moral, de obsceno y pornográfico, cuando la pornografía ni si quiera busca un fin ético y mucho menos estético. ¿Pero a qué ética nos estamos refiriendo cuando hablamos de Sade? A esa misma que en la actualidad venimos llamando ética del deseo y que ya trataron autores como Nietzsche o Freud. Y es que la obra de Sade se construye a través de los impulsos, del totalitarismo y del abuso del más fuerte sobre el débil, para ello el autor francés nos presenta siempre al abusado como una víctima inocente, virgen si se prefiere y cuya carne puede ser anulada, y es que si de algo sabe Sade es de los abusos de poder, este proscrito expresa su odio por el tirano en todas sus obras, y lo presenta como un dictador (que Passolini convertirá en fascista) que no anula solo el espíritu sino también el cuerpo, la carne de sus súbditos. En la obra sadiana desaparece la noción de persona, y por vez primera mata a Dios de una forma moderna, el tirano sólo puede aparecer en una sociedad regida por leyes, según el divino marqués en un mundo anárquico jamás se daría el despotismo, solo la supervivencia como la entiende la naturaleza. Lo que Sade busca con su catálogo de perversiones, es dar un primer paso para convertirlos en objeto de análisis científico, para describirlos, para explicarlos: Freud todavía no habia nacido para explicar lo que Sade ya anticipa: que las desviaciones sexuales, aunque brotan en el individuo, de su apartado físico, derivan de hecho de la sociedad, contra la que el hombre se rebela para tratar de romper los frenos que pone a su deseo.
Y este deseo del hombre tiene en Sade por origen la naturaleza: sucesor de los grandes naturalistas y filósofos que habían iniciado el análisis de la naturaleza ciento cincuenta años antes, Buffón, Holbach, La Mettrie, el marqués de Sade defiende un materialismo para el que el individuo sólo es una molécula de una especie, y ésta una mas entre el resto de las que existieron y desaparecieron o permanecen, de las que existen y de las que existirán: la vida, como Buffón dice de los animales, no tiene mayor importancia para el orden de la naturaleza: la reproducción nace de la destrucción; en todas partes no hay más que tiranos, crueldad y salvajismo, y aunque reine la muerte y la destrucción, la vida no por eso disminuye, porque la naturaleza se encarga de llenar el vacío que producen.
Se entiende que estas teorías choquen con el subconsciente colectivo por lo que tienen de frías y antihumanas, pero como ya he dicho en otras ocasiones hay que dejar los prejuicios a un lado y salir en busca de la verdad aunque acabemos quemados, magullados, violados o anulados ¡¿Debemos ser un desgraciado personaje nacido de la pluma de Sade para conocer los infortunios y penurias de este mundo?!
Y que nadie nos tache de pesimistas y oscuros, pues no lo pretendemos, simplemente y como Sade también lo era, somos defensores de una realidad llena de sarcasmo y dolor, de ruido y de furia. Estamos en este basto manicomio y posiblemente como a la desdichada Justine, cuando hayamos alcanzado la felicidad nos visitará un rayo para partirnos en dos.

Si tuviera un tumor lo llamaría Marla

2008-02-20T13:51:00.000-08:00

Porque... efectivamente, ella es "ese rasguño en el cielo de la boca que cicatrizaría si dejaras de darte con la lengua, pero no puedes."

Supongo que es el cariño -atrevidas palabras; peligrosas incluso-, tal vez el encanto de la desgracia. Quizá ese espíritu aventurero insatisfecho, esa pasión por lo ignoto, esa estúpida imprudencia. Acaso el cansancio de lo seguro, o la búsqueda de lo peligroso. Tal vez sólo es gilipollez. La cosa es que es tumor sigue ahí, y yo no tengo fuerzas para extirparlo.
Supongo que es porque no quiero, al fin y al cabo, ese rasguño me ha acompañado durante ya cuatro largos años. A veces más abierto, a veces más cerrado, pero ahí. ¿Por qué esa debilidad? ¿Por qué no dejar que cicatrice? ¿Acaso el miedo a perder?
Tal vez no es más que pura estética -me gustaría pensar que no-, o la más humana sensación de sentirte querido por más personas de las que te esperabas.
Una historia extraña -tragicomedia diría yo-, entre dos personas que nunca llegarán a entenderse, no llegarán a ser compatibles, a tener algo más en común que las ganas de discutir y el deseo de cambiar un poco el mundo... o huir de él.
Humo, tabaco, confusión, letras, palabras, risas y días grises. No se puede esperar otra cosa... Pero gusta tanto.
La peor de las sirenas, creo yo. La que con su canto no enamora, sino que simplemente te hacer sentir agradable en su compañía, aún sabiendo que no deberías hacerlo. Aún sabiendo que tu condena está en juego.
¿Y qué hacer? ¿Abandonar a persona tan especial para salvar tu alma? ¿Dejar de lado buenas intenciones -pues me cabe la esperanza de ello- por el mal pasado sufrido?
Marla, tiene el maldito don de complicarme la existencia. ¿El problema? Que me gusta que lo haga.

¿Por qué nos gusta tanto el cine?

2008-02-17T06:42:00.000-08:00

Desde los no muy lejanos inicios de este blog, quien escribe estas palabras tuvo siempre en mente dedicar un espacio al maravilloso y siempre despreciado arte cinematográfico. Maravilloso pues no he conocido ni conoceré arma expresiva con mayor capacidad emotiva y que conjugue en una sola rama todas y cada una de las artes establecidas, ya sea literatura, fotografía, arquitectura, música y demás recursos narrativos. Despreciado porque el cine ya no es cine, se ha convertido en industria, en fuegos artificiales y en prolongados anuncios televisivos. Hoy en día parece dársele más prioridad al diseñador que viste la última estrella de Hollywood que a la carga moral de un travelling. Y es que la magia se va perdiendo, las películas de hoy no tienen ese regusto que revestía aquellas historias trágicas y apasionadas del blanco y negro de antaño.
Aun así servidor guarda la esperanza y salva un buen puñado de títulos emblemáticos que escondidos sutilmente entre matorrales van estrenándose en las grandes salas comerciales. Y no hablo sólo de cine independiente o de autor fabricado para gafa pastas de segunda fila (royo Isabel Coixet), hablo de productos provenientes de la mismísima meca del cine, aquella que llaman la ciudad de los ángeles y que cada año hace gala de lo buenos y ricos que son entregando una estatuilla dorada llamada Oscar.
Pero no es de celebridades de lo que me interesa hablar, sino de pasión. Esa pasión que se siente al ver una película y que realmente parece que no todos son capaces de experimentar, cuando hablo de cine hablo de esa emoción que Ed Wood ponía en cada una de sus películas, aunque a dia de hoy se le considere el peor cineasta de la historia. Y es que cuando hablo de cine, quiero referirme a ese androide al borde de la muerte que en sus últimos minutos de agonía se agarraba a la vida asegurando que todos esos momentos se perderían en el tiempo como lágrimas en la lluvia, me refiero al entrañable personaje de Charlot regalando flores a la vendedora ciega de Luces de la ciudad, a Drácula renunciando a la salvación eterna por su amor Elisabeta o a un grupo salvaje dirigiéndose al crepúsculo del oeste para salvar la sangre de un amigo.
En esto consiste el cine, en pequeños detalles que van configurando tu experiencia personal y que como una droga que recorre tu sangre va pidiendo más y más, hasta necesitar incluso dosis diaria.
Y es que cuando alguien hace esa peliaguda pregunta típica de por que nos gusta tanto el cine no puedo evitar recurrir a una cita de aquella película española titulada Arrebato que decía, “A mi no me gusta el cine, al cine le gusto yo”.

Los Cielos han gastado mi último suspiro

2008-02-14T14:07:00.000-08:00

Nada. No eres nada, y te aterroriza la idea. ¿Tus sueños, tus proyectos? No es más que un montón de sueños y proyectos amontonados junto a otros tantos. ¿Porqué no haces nada? ¿Porqué no te levantas? ¡Ponte a escribir! Pero no puedes... El peso de la vana felicidad ahoga a las Musas.
La tranquilidad de tu dormitorio es la tumba de tus proyectos, la facilidad de tu vida es la imposibilidad de tu lucha. Se agota el tiempo, y tú sigues sin ser nada.

Como tú los hay a millares, pero lo que más duele es ver a otros peores que tú que han logrado la inmortalidad de un libro por el simple hecho de haberse puesto a escribir, destrozando tal vez la prosa en su incapacidad, pero logrando la publicación de lo que será su eternidad.
Ha pasado un año, otro más. Te haces viejo, ¿no te das cuenta? Vuelve a pasar un año, sigues igual. Abandona ya esa habitación, abandona la comodidad de tu existencia. Complícate, ¡vive! Busca los más básicos instintos, déjate seducir por lo más miserable de la existencia. Busca un aliciente a esa vida mediocre, de tantas otras, que llevas. Busca a las Musas en lo más profundo de la existencia.
¿Y al final? La Muerte, la agónica eternidad, el vacío, la Nada. Y una lamentación: Soy Nadie.

¿Tragedia o Comedia?

2008-02-11T08:29:00.000-08:00

El título de este artículo me ha traído a la memoria una de las últimas películas del filósofo existencialista Woody Allen. En un diminuto café de de la ciudad de Nueva York dos dramaturgos discuten sobre el verdadero género que impregna nuestras vidas ¿Estamos recorriendo un desolado valle de lágrimas o por el contrario nuestra existencia se limita al slapstick, el mal gusto y la chorrada? Esta duda dualista entre el bien y el mal ha venido preocupando al hombre desde los tiempos más remotos, si bien la risa surgió como la resolución de una expectativa angustiosa en nada, podemos inclinarnos a vislimbrar un mundo cruel y horrible que utiliza la broma, la patochada y el golpe tonto como forma de liberación espiritual.
Y es que uno no puede evitar asomarse a la ventana de este planeta y comprobar lleno de angustia y drama las tragedias que a todos nos acontecen, teniendo como último desenlace el peor de los males. Pero lejos de ponernos desgarradores, si algo nos legaron los griegos fue el arte de vivir y la naturaleza vital del hombre en contraposición a lo horrible del mundo natural. El Ser lucha contra el devenir, el orden le gana terreno al caos y la luz entra en una encarnizada batalla contra las tinieblas. Es aquí donde el hombre mata a Dios para romper las cadenas de su destino y se embriaga de instintos primaverales y sueños narcóticos que lo llevan a un mundo de pureza e inmortalidad infinita.
Van aquí una serie de cosas que el hombre necesita en su lucha contra el no ser: carnaval, alcohol etílico, onanismo, sueño, orgía y banquete prolongado que en fusión con el paladar haga al mismísimo demonio envidiar la vida terrenal. Invoquemos pues al venerado Dioniso y unámonos en placentera armonía con la naturaleza, dejando que sean otros quienes expriman angustiosamente sus mentes. Y que como en aquella vieja película decían, no importa el que o el como, pues todo se acaba con un chasquido de dedos cuando menos te lo esperas.

La irremediable soberbia de las sirenas

2008-02-06T14:30:00.000-08:00

De las orillas de la mar unas esbeltas piernas caminan hacia la arena, el sol calienta con fuerza y el horizonte oculta pequeños barcos de papel ¿Qué es lo que ocurre? Las sirenas han aprendido a caminar, ya no se limitan a ahogarnos en la profundidad de las aguas, ahora pasean entre adoquines por plazas y terrazas lanzando su canto elegiacamente bello contra ti. Y aun recuerdo como Ulises pedía que lo atasen al mástil de su barco para que al pasar por la bahía no fuese embaucado por estas desdichadas embaucadoras. ¡Oh, quien fuese Ulises para atarse en cada esquina de la urbe!
¿Y que hay de la soberbia con la que viajan? Todas presumen y se jactan de su belleza, sabiendo que son la hoja de doble filo con la que acuchillar, somos su alimento a la par que sus creadores, nosotros las educamos, al fin y al cabo no son mas que arcilla entre los dedos ¡el nuevo Prometeo ha nacido! Son el peor de los males, el peor de los dolores, aun pensando esto, nunca conoció quien escribe estas palabras dolor más hermoso.

La suave caida en el abismo produce monstruos

2008-02-04T15:45:00.000-08:00

Ya no mereces vivir, tus ojos están envenenados del terror oscuro de la noche, ¡Grítame si miento! Has caído en la más profundas de las locuras, das asco y estás enferma, tu piel se pudre bajo los cielos tormentosos del desierto ¿Recuerdas aquellos días en los que el Sol nos iluminaba a todos? ¡No! Tu ya no tienes memoria, la borraste el día que la infección cayó sobre tus huesos, al igual que tu corazón está fría y congelada. Te lo advertí, te abracé y tapándote los ojos para que no mirases el abismo te susurré al oído aquellas palabras de viejo loco –No mires al abismo o el abismo te mirará a ti-
Pero tu curiosidad es mas fuerte que yo, me batió en duelo y me venció. Entonces miraste y te lanzaste estrepitosamente a la inmensidad de la noche, grité, pero ya sólo mi voz me respondió.
La suave bruma de tu sombra me persigue, corro y corro, me topo con trampas y mazmorras, cuerdas y cuchillos, pero mis piernas me traicionan llevándome a una fugaz vuelta a tu mirada ¡Esos ojos me engañaron, tus labios me besaron, mi carne con tu carne…ya sólo eran una, entonces me miré al espejo…Ya no merezco vivir, mis ojos están envenenados del terror oscuro de la noche, he caído en la más profunda de las locuras, doy asco y estoy enfermo.

El Ligero Peso del No Ser

2008-02-02T08:08:00.000-08:00

Porque francamente es inevitable, no puedes evadirte de su presencia, y quien diga lo contrario ¡Miente! Yo os envidio, defensores de la vida, creadores de mitos y bárbaros cegados que corréis siempre hacia delante, pues bien…no tengo reparo en afirmar que siempre me vuelvo, que un día me transformé en piedra, un día en el que la infancia se truncó por el tiempo, en el que dejé de ser inmortal. Empezó la cuenta atrás, no te detengas pues es un error fatal. Aun así me dais asco con vuestras desgarradoras mentiras humanas, frívolos de lo material en circos de feria ¡Yo os maldigo! ¿Tan poco os importa que la nada llame a vuestras puertas? No tengo vergüenza en decir que a mi me aterra, y en el fondo se que a vosotros también, fíjate, tus recuerdos se esfumarán, es la perdida de la conciencia, dejas de ser Yo para ser menos que polvo, tu banco de enamorado en mitad de esa plaza se borrará de tu memoria, es entonces cuando te entierran, pero no con tierra ¡Ojalá! Son recuerdos lo que te echan encima. Los siglos pasarán y nadie alumbrará tus vivencias pues están en un rincón demasiado oscuro que ni el faro más luminoso es capaz de encontrar. Y aun así tu me dices que no te importa, que te da igual todo ¡Vives el presente y nada más! Tú no eres más que un Yonki de la vida, desintoxícate… ¿Y soy yo el atormentado? ¿El hijo desterrado que realmente no aprecia esta maravilla? No vivo mejor que tu, tampoco peor, sólo es mi alma que se preocupa por su ir y venir del carajo, tengo conciencia, tengo corazón y porque lo tengo siento, pienso, miento…Soy un desalmado con una venda mas gruesa que la tuya…Déjame preocuparme por nada, afortunadamente nos veremos en el Paraíso ¿O no?

¿Insomnio?

2008-01-31T19:47:00.000-08:00

Es la noche, invierno, el cielo gris merengue, casi magenta desde mi ventana, la noche es clara, aunque no encuentro la luz lunar que lo ilumina y desgraciadamente aún quedan horas para el amanecer. Me introduzco entre mis sábanas, al principio suaves y frías que con extrema rapidez se aclimatan a la temperatura corporal. Tengo miedo, pero no a las pesadillas que me asolen mientras duermo, no temo al inconsciente, temo a mi conciencia que por alguna razón me tortura y no deja descansar mi mente y me crea una vida de soledad y ansiedad en la noche, y de cansancio y vida espectral durante el día. Pronto las sábanas comienzan a hervir sobre mi piel y mi conciencia recuerda que hoy tampoco será la noche en la que descanse, creándome una angustia absurda de impotencia... Una sensación que me hace recapacitar sobre si padeceré alguna extraña enfermedad mental desarrollando una hipocondria que anula aún más mi capacidad de detener esta enfermiza mente y descansar. Esta mente que quiere ser libre y alejarse de lo mundano y de lo instintivo como necesidades de animal, ésta del dormir. La casa descansa, estoy solo, es una lucha contra mí, el sudor corre por mi sién, es una lucha del delirio más abstracto contra la necesidad más física. Un delirio sugestivo, pues cuanto más medito sobre él, más crece y se apodera de mí. Su resultado, en mi rostro cada día reflejado.

La tortura silenciosa, que sufro a solas, aterrado como el niño inocente en cuanto la oscuridad va penetrando por las calles, horas eternas de agonía intentando provocar lo que tendría que ser espontáneo, con mi rostro iluminado por esta pantalla mientras escribo palabras que no hacen más que distraer mi mente insana. ¡ Cómo terminar con esta tortura! ¡Cómo desconectar esta maléfica maquinaria que alojaste en lo más profundo de mi ser!

Es el amanecer, buenos días, le esperaba.

El Lamento del hombre que no sabía escribir.

2008-01-31T05:00:00.000-08:00

Es una experiencia tan dolorosa la del escribir, derramando sangre es la única forma de que te visiten las ideas, los textos, las palabras ¡Divinas Palabras!
Escurridizas y deslizantes todas aquellas que escapan por algún hueco entre el alma y el ingenio. Entonces te sientas y miras al papel en blanco, es mientras caminas cuando te viene la inspiración, es lo que suele pasar cuando ves tantas ninfas entre estanterías de libros y estrechos callejones, ¡Las musas! Como vienen se van, y tu llegas a tu diminuto espacio, donde un escritorio grueso de buena madera y una lámpara antigua te esperan pero…demasiado tarde, la inspiración ha desaparecido, como dijo aquel, siempre viene cuando no estás trabajando. Y el dolor vuelve a hacer mella en ti, estás en esa situación en la que tienes tanto que decir, tanto que expresar, es amor y pasión lo que escapa por tus poros, ¡Ideas. Ideas! Y vuelves a sufrir el castigo del escritor, sientes como la pistola te apunta directamente a la quijotera, es el personaje que nunca creaste, el narrador que sabia demasiado, está vez no te escapas amigo, ¡Bang! Y todas las palabras derramadas caen cuesta abajo como la sangre escapando por la rendija de una alcantarilla.

tic-tac...

2008-01-30T15:38:00.000-08:00

De nuevo juntos, contemplando con paciencia y sabiduría, el lento movimiento de un minutero, siendo conscientes de cada día que es aplastado entre engranajes de este enorme reloj implacable, que no permite la cuenta atrás ni se permite la espera, este reloj que se cobra su recompensa en minutos de vida por cada palabra que le escribo de manera casi vengativa. El reloj, la primitiva herramienta de la cual se sirve el tiempo para no poder ser acusado de traicionero. Siempre avisando, siempre recordando, advirtiéndote que seguramente de poco haya servido que leas estas banales palabras producto de una mente enferma salvo para adelantar unos segundos más las agujas de tu cronómetro. ¡Piensa! ¡Demuestra que vives!

PRESENTACIÓN

2008-01-30T13:29:00.000-08:00

Quiero desde aquí con tímida prudencia presentarme ante lo que espero sea un espacio para la reflexión, la critica, la duda y el delirio.
Siempre pensé que el blog debía ser la herramienta del pensador moderno, el arma oculta con la que apuntar a la realidad, pero claro que para disparar con acierto debemos poseer cierta aproximación a la verdad. Ni mi compañero de aventuras Diógenes ni quien escribe esto están en posición de afirmar que han alcanzado dicha verdad, aun así y pasando por alto estas opiniones creo que seria especialmente positivo el dedicar este espacio a la cultura, a la libre escritura y al arte supremo de la libertad. Que todo quede entre amigos como en un antiguo café literario y la palabra sea pues la bala con la que asesinar el oscuro mundo de las ideas.